UMA VEZ POR SEMANA

 
Já disse algumas vezes que não sou nada proativo; sou como os jacarés e crocodilos que ficam "quentando" sol e só reagindo quando algo se move perto deles. Sou reativo, não ajudo ninguém, nem mesmo um cego ou velhinha que queira atravessa uma rua movimentada.
 
Na época em que ainda trabalhava muitas vezes crianças maltrapilhas e sujas pediam esmola quando o carro parava no semáforo. Eu simplesmente negava ou fechava o vidro antes que se aproximassem. Isso durou até o momento em que matriculei os quatro filhos em um colégio próximo ao meu local de trabalho.

A partir daí as paradas no semáforo adquiriram outro significado. Eu comecei a ver aqueles meninos de rua a partir de sua comparação com nossos filhos e comecei a sentir uma pena imensa dos sofrimentos e humilhações a que provavelmente eram submetidos. Eu comecei a enxergá-los como crianças com idade semelhante aos nossos, mas com carência de tudo. Na verdade, a única coisa que possuíam até em excesso era a liberdade.
 
Hoje não se veem menores abandonados pedindo esmola nos semáforos (que terá sido feito deles?). Hoje há outro tipo de drama urbano. Segundo o “censo Pop Rua”, uma iniciativa da Faculdade de Medicina da UFMG com a prefeitura, em oito anos a população de rua cresceu 192%, chegando a mais de 5.000 pessoas em 2022. Essas pessoas abrigam-se debaixo de viadutos, marquises, montam barracas de papelão e plástico na frente de imóveis desocupados e são frequentemente usuários de crack ou cachaça.
 
Para ser sincero, continuo agindo como quando trabalhava: fecho o vidro, evito contato visual e tenho horror e medo de qualquer tentativa de aproximação. Justamente por isso passei a usar o automóvel quando vou comprar pão de manhãzinha. Se fosse a pé andaria dois quarteirões apenas, mas lembrando minha condição de idoso com artrose nos joelhos, vou de carro por medo de ser assaltado ou agredido.
 
Entretanto, o aumento do número de moradores de rua provocou em mim uma reação: hoje eu me sinto tão fragilizado e inseguro que passei a enxergar e me solidarizar com as pessoas escondidas atrás daqueles andrajos, pessoas que talvez tenham tido sonhos bons e que até os tenham ainda, pois é impossível não sentir pena dessa gente quando saio de casa pela manhã, com alguns ainda dormindo em cima de papelão ou colchões descartados por alguém.
 
Quando chego à padaria é comum encontrar sentados no meio fio um ou mais mendigos com a cara amarrotada de que dormiu onde foi possível, os olhos vermelhos e a roupa suja. Normalmente dirigem-se a mim ou a outro cliente e pedem para que paguemos um café com pão para eles, sempre dando-nos o tratamento de “doutor”.
 
Como minha pensão de aposentado nem de longe se aproxima dos salários que cheguei a ganhar quando trabalhava, tomei uma decisão: uma vez por semana pago um café com leite e pão com manteiga para o primeiro desvalido que me pedir. Por que uma vez por semana? Porque não tenho condições de fazer isso diariamente.

Não tenho a solução para os cinco mil abandonados pela Vida e às vezes até fico tentado a fazer “juízo de valores”, mas a realidade me chama de volta. Pouco importa se são ou não usuários de drogas, se têm problemas mentais, se vieram do interior e não conseguiram emprego ao chegar a BH; o traço que os une é que todos têm fome, e, principalmente, merecem, precisam ser tratados com um mínimo de dignidade.