Se antes eu "comprava" muito no Facebook, hoje eu me abasteço no Instagram (quando ouço alguém falando, lendo ou declamando algo que me atrai, corro logo a tentar achar o texto impresso).
Este é o mais recente, um discurso proferido em 2011 pelo escritor e poeta moçambiquano Mia Couto. Segura aí:
O medo foi um dos meus primeiros mestres.
Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer
monstros, fantasmas e demônios. Os anjos, quando chegaram, já era para me
guardarem. Os anjos atuavam como uma espécie de agentes de segurança privada
das almas.
Nem sempre os que me protegiam sabiam da
diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me
ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência
contra as crianças sempre foi praticada, não por estranhos, mas por parentes e
conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho
engano de que estamos mais seguros em ambiente que reconhecemos.
Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade
de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para
além da fronteira da minha língua, da minha cultura e do meu território. O medo
foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa
natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu
mesmo. No horizonte, vislumbravam-se mais muros do que estradas.
Nessa altura algo me sugeria o seguinte: que
há, neste mundo, mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.
No Moçambique colonial em que nasci e cresci,
a narrativa do medo tinha um invejável casting internacional. Os chineses que
comiam crianças, os chamados terroristas que lutavam pela independência e um
ateu barbudo com um nome alemão. Esses fantasmas tiveram o fim de todos os
fantasmas: morreram quando morreu o medo.
Os chineses abriram restaurantes à nossa
porta, os ditos terroristas são hoje governantes respeitáveis e Karl Marx, o
ateu barbudo, é um simpático avô que não deixou descendência. O preço dessa
construção de terror foi, no entanto, trágico para o continente africano. Em
nome da luta contra o comunismo, cometeram-se as mais indizíveis barbaridades.
Em nome da segurança mundial, foram colocados
e conservados no poder alguns dos ditadores mais sanguinários de toda a
história. A mais grave dessa longa herança de intervenção externa é a
facilidade com que as elites africanas continuam a culpar os outros pelos seus
próprios fracassos.
A Guerra Fria esfriou, mas o maniqueísmo que
a sustinha não desarmou, inventando rapidamente outras geografias do medo: a
Oriente e a Ocidente e, por que se trata de entidades demoníacas, não bastam os
seculares meios de governação. Precisamos de intervenção com legitimidade
divina.
O que era ideologia passou a ser crença. O
que era política, tornou-se religião. O que era religião, passou a ser
estratégia de poder.
Para fabricar armas, é preciso fabricar
inimigos. Para produzir inimigos, é imperioso sustentar fantasmas.
A manutenção desse alvoroço requer um
dispendioso aparato e um batalhão de especialistas que, em segredo, tomam
decisões em nosso nome. Eis o que nos dizem: para superarmos as ameaças
domésticas, precisamos de mais polícia, mais prisões, mais segurança privada e
menos privacidade. Para enfrentarmos as ameaças globais, precisamos de mais exércitos,
mais serviços secretos e a suspensão temporária da nossa cidadania.
Todos sabemos que o caminho verdadeiro tem
que ser outro. Todos sabemos que esse outro caminho poderia começar, por
exemplo, pelo desejo de conhecermos melhor esses que, de um e de outro lado,
aprendemos a chamar de “eles”. Aos adversários políticos e militares juntam-se
agora o clima, a demografia e as epidemias. O sentimento que se criou é o
seguinte: a realidade é perigosa, a natureza é traiçoeira e a humanidade,
imprevisível.
Vivemos como cidadãos, e como espécie, em
permanente situação de emergência. Como em qualquer outro estado de sítio, as
liberdades individuais devem ser contidas, a privacidade pode ser invadida e a
racionalidade deve ser suspensa. Todas essas restrições servem para que não
sejam feitas perguntas, como por exemplo, estas: por que motivo a crise
financeira não atingiu a indústria do armamento? Por que motivo se gastou,
apenas no ano passado, um trilhão e meio de dólares em armamento militar? Por
que razão os que hoje tentam proteger os civis na Líbia são exatamente os que
mais armas venderam ao regime do coronel Kadafi? Por que motivo se realizam
mais seminários sobre segurança do que sobre justiça? Se queremos resolver e
não apenas discutir a segurança mundial, teremos que enfrentar ameaças bem
reais e urgentes.
Há uma arma de destruição massiva que está
sendo usada todos os dias, em todo o mundo, sem que seja preciso o pretexto da
guerra.
Essa arma chama-se fome. Em pleno século XXI,
um em cada seis seres humanos passa fome.
O custo para superar a fome mundial seria uma
fração muito pequena do que se gasta em armamento. A fome será, sem dúvida, a
maior causa de insegurança do nosso tempo.
Mencionarei ainda uma outra silenciada
violência: em todo o mundo, uma em cada três mulheres foi — ou será — vítima de
violência física ou sexual durante o seu tempo de vida. É verdade que, sobre
uma grande parte do nosso planeta, pesa uma condenação antecipada pelo fato
simples de serem mulheres.
A nossa indignação, porém, é bem menor que o
medo. Sem darmos conta, fomos convertidos em soldados de um exército sem nome
e, como militares sem farda, deixamos de questionar. Deixamos de fazer
perguntas e discutir razões. As questões de ética são esquecidas, porque está
provada a barbaridade dos outros e, porque estamos em guerra, não temos que
fazer prova de coerência, nem de ética nem de legalidade.
É sintomático que a única construção humana
que pode ser vista do espaço seja uma muralha. A Grande Muralha foi erguida
para proteger a China das guerras e das invasões. A Muralha não evitou
conflitos nem parou os invasores. Possivelmente morreram mais chineses
construindo a muralha do que vítimas das invasões que realmente aconteceram.
Diz-se que alguns trabalhadores que morreram foram emparedados na sua própria
construção.
Esses corpos convertidos em muro e pedra são
uma metáfora do quanto o medo nos pode aprisionar.
Há muros que separam nações, há muros que
dividem pobres e ricos, mas não há hoje, no mundo um muro, que separe os que
têm medo dos que não têm medo. Sob as mesmas nuvens cinzentas vivemos todos
nós, do sul e do norte, do ocidente e do oriente. Citarei Eduardo Galiano
acerca disto, que é o medo global, e dizer:
“Os que trabalham têm medo de perder o
trabalho; os que não trabalham têm medo de nunca encontrar trabalho; quando não
têm medo da fome têm medo da comida; os civis têm medo dos militares; os
militares têm medo da falta de armas e as armas têm medo da falta de guerras.
E, se calhar,
acrescento agora eu: há quem tenha medo que o medo acabe. Muito obrigado.
