PLACAS AMILOIDES

O homem se olha no espelho e se exaspera com a imagem que vê:
— Que merda! Estou velho pra caralho, feio pra caralho, solitário pra caralho!
 
De repente, ouve uma voz, como se saída de dentro do reflexo:
— Envelhecer e ficar mais feio é a sina de todos, mas dá para controlar a solidão.
 
O homem toma um susto.
— Devo estar ficando louco ou com Alzheimer! Onde já se viu conversar com um espelho? Sou lá a rainha má da Branca de Neve? Sai fora, demência!
 
Para espantar o medo de estar perdendo o juízo, lembrou-se de um amigo das antigas que hoje mora em outra cidade. Para não se sentir tão idiota falando sozinho em voz alta e tentando manter a mente sob controle, imaginou como poderia ser um diálogo com ele, semelhante às centenas de conversas que já tinham rolado antes enquanto tomavam uma cerveja:
— E aí, mano? Sumiu!
— Pois é, acho que cresci. Precisei crescer.
— Que significa isso?
— Significa que estou sendo obrigado a aceitar as verdades da vida.
— Virou filósofo?
— Não, apenas fiquei mais triste.
— Vixe! Tá mesmo com voz de fodido. Que é que houve?
— Solidão, mano, solidão.
— Posso te ajudar em alguma coisa?
— Acho que não.
— Desabafa então, cara!
— Veja só: depois que fiquei viúvo, comecei a sentir uma solidão do tamanho do universo...
— Isso você me contou, mas disse também que tinha reatado um antigo relacionamento.
— Pois é. Estava bom pra caralho, mas a gata resolveu terminar.
— Assim, do nada?
— Não. Ela disse que estava se sentindo pressionada por mim e que queria voltar a ter uma vida sem cobranças, sem compromisso. E aí voltou a solidão.
— Mas isso tem cura! É só entrar em um novo relacionamento.
— Parece fácil, mas não é.
— Bobagem! Você sempre foi feio, mas tem um papo legal.
— Animador! Mas vou te mandar a real: tenho sérias limitações para me relacionar com alguém hoje em dia.
— Tá com paumolescência?
— Não, porra! É que envelheci e fiquei mais encucado.
— Tá falando igual a uma puta arrependida!
— Você não muda mesmo, né? Olha só: hoje sou quase ateu, então não faz sentido frequentar grupos de igreja. Não gosto de futebol, portanto não tenho assunto na roda da bola. Parei de beber, então não vejo graça em tomar Coca-Cola numa mesa de boteco.
— É, tá ferrado mesmo!
— Pois é. Além disso, não sou sócio de clube nenhum, não tenho saco para bailes da terceira idade e perdi o contato com os antigos colegas do trabalho.
— Resumindo: você é um velho chato pra caralho. Mas precisa mudar isso, pô!
— O problema é que minha cabeça reage de um jeito e meu corpo, de outro. Por dentro, continuo com a mente e os desejos de quando tinha apenas 40 anos.
— Um garotinho!
— Tô falando sério, pô! Olho para essas meninas de hoje e só vejo gostosura. Preciso me policiar para não ficar babando quando vejo pernas bem torneadas e bundas redondinhas. Cara, a coisa mais linda para mim é um umbigo fundinho numa barriga sequinha! Sem falar num rosto bonito.
— Sabe o que é isso? É o colágeno, mano! E há uma regra evolutiva: quando a mulher é gostosa, tudo nela é gostoso. Agora, se é feia, só mesmo lembrando Vinícius de Moraes, quando disse: "As muito feias que me perdoem, mas beleza é fundamental". É claro que, hoje em dia, dizer uma coisa dessas pode render um processo. Já deve existir algum neologismo terminado em fobia.
— Bem provável. Mas esse é o menor dos problemas. Quando me olho no espelho, quase caio duro: estou tão velho, tão enrugado, tão acabado, que pareço o Robert Plant, do Led Zeppelin.
— Ele está mesmo uma bagaceira, mas não seja tão vaidoso. Você nunca chegou aos pés dele, nem quando éramos jovens!
— Eu sei, porra! Só falei nele porque está com cara de maracujá de gaveta.
— Mas para tudo tem solução...
— Ah, é? Qual?
— Já pensou em mudar para um asilo?
— Vá à merda! Você continua o mesmo idiota de sempre!
 
O homem pisca, voltando a si, espantado com o diálogo improvável que acabou de criar na própria cabeça.
— Puta merda! Vítima de bullying até da própria imaginação ninguém merece! Preciso urgentemente consultar um geriatra. Vai ver que já tenho umas placas amiloides fazendo festa no meu cérebro!

 

O DIA É HOJE

 
Em onze de setembro de 2015 publiquei um post com o título “Ruínas na Selva”, onde fazia uma previsão do que aconteceria no dia em que decidisse não publicar mais nada no Blogson. E já havia decidido que hoje seria esse dia.

Entretanto, por ser um pouco bipolar, já mudei de ideia. Apesar de estar vivendo uma época meio turbulenta e com uma pequena cirurgia a realizar dentro de alguns dias, estou sem "material" para escrever coisas minimamente interessantes, resolvi ficar mudo por um tempo. Mas ninguém precisa respirar aliviado, pois eu voltarei!
 
E só para dar um pouco de "sustança" a este post, reproduzo o poema escrito em 2015.

 
Um dia, nada mais escreverei, nenhum texto.
Deixarei de fazer desenhos grotescos,
Esgotada talvez a inspiração,
 
Talvez perdida a vontade. Definitivamente.
Ou, quem sabe, a lucidez que me resta.
(se já tive alguma, alguma vez)
 
Ou estarei morto, solitariamente morto.
 
De nada adiantarão mensagens com comentários
Ávida e ansiosamente esperados. 
Nenhuma resposta será dada, 
Nenhum "obrigado".
 
Nesse dia serei como uma construção
Silenciosa, desabitada, abandonada.
Que faça pensar sobre o tempo
 
Ruína escondida na floresta tropical,
Que mostre a quem explorar suas inscrições
A inquietação, medos e pensamentos
De quem um dia sonhou, viveu e amou.

QUERO AMAR-TE

 
Você já se perguntou como deverão ser os primeiros astronautas despachados para Marte? Nem queira! Ou melhor, queira, sim, mas precisará de algumas informações que poderão deixá-lo de queixo caído.
 
Primeiro, precisamos alinhar alguns dados. A distância mínima entre a Terra e o planeta vermelho é de 54,6 milhões de quilômetros. Só para comparar, a distância média entre a Terra e a Lua é de 384,4 mil quilômetros. Isso significa que Marte, quando está mais próximo de nós, fica cerca de 142 vezes mais distante que nosso simpático satélite.
 
Pela tecnologia atual e considerando trajetórias convencionais, uma viagem de ida a Marte dura em torno de 260 dias (oito a nove meses). O problema é que a volta consumiria mais 260 dias. Só aí, no barato, os malucos treinados e elevados à condição de astronautas (martonautas talvez ficasse bem) gastariam pouco mais de um ano e meio só viajando. Pensem bem, nesse tempo todo, o que esses caras farão presos dentro de uma cápsula espacial? Palavras cruzadas? Sudoku? Eu morreria de tédio já no meio da viagem. Talvez até desse uma boa manchete, tipo "Morte em Marte".
 
Mas ainda tem um complicador: o tempo de permanência naquele lugar aprazível, só aguardando a janela orbital ideal para iniciar o retorno. E esse tempo pode chegar a 450 ou 550 dias.
 
De posse dessas informações (Blogson também é cultura!), passemos agora às especulações sobre o perfil dos martonautas.
 
No frigir dos ovos, um martonauta precisará ter um controle emocional filhadamãe, pois ficará longe das baladas, dos jogos do fabuloso América Mineiro, da cervejinha com os amigos nos fins de semana e do churrasco na laje, por quase três anos. Mas não é só isso.
 
A equipe precisa ser mista, "fifty-fifty", metade homens, metade mulheres. Porque, a menos que sejam ascetas ou tenham feito votos de castidade temporária, esses malucos certamente desejarão afogar o ganso, molhar o biscoito, ralar o tchan, dar ou receber uma chinelada. E não ria, pois o caso é sério.
 
Por isso, entendo que uma equipe de astronautas não deve ter vínculos afetivos com alguém à sua espera na "nave nossa irmã". Porque, se tiver, o que acontecerá de DR na volta é matéria até para filme. Ou, quem sabe, quando a porta da nave se abrir já saia um casal pronto para dizer “sim” na frente do padre ou pastor.
 
Pois é, até agora eu tentei brincar e fazer gracinhas para os leitores, mas o tema real do post é a solidão. Por isso eu pensei em Marte, metáfora perfeita para entender isso.
 
Quem se dispuser a viajar para o planeta vermelho não pode ter uma estrutura emocional frágil. Pelo contrário, precisa ter durante três anos resiliência, resignação, paciência, fibra e determinação, algo semelhante ao que demonstra o monge budista japonês Sogaku Taguchi, que acaba de iniciar um período de reclusão religiosa de 12 anos, sem contato com o mundo exterior. Sinceramente, tenho dificuldade para entender escolhas tão radicais assim. Nada me faria abrir mão espontaneamente de três anos de minha vida para embarcar em uma aventura dessas – nenhum reconhecimento público, nenhuma curiosidade intelectual, nenhuma crença religiosa, nada.
 
Mas, e quando o isolamento, e a solidão são situações compulsórias, quando não são escolhas de quem resolveu viver assim? Os idosos ou, pelo menos, uma parcela expressiva dessa população, são as pessoas mais suscetíveis, mais vulneráveis a isso. Porque passam a ser olhados ou a sentir-se como se fossem fósseis vivos sem direito a amar, a desejar ter alguém com quem trocar carinhos e carícias.
 
Infelizmente, este é o meu caso. Hoje eu me sinto teletransportado mentalmente a Marte, pois passei a padecer de uma solidão inimaginável depois de ficar viúvo. Durante alguns meses imaginei que a reaproximação com um amor da juventude tivesse selado definitivamente a sensação de estar só. Mas não contava com o término desse relacionamento, relacionamento em que me joguei com paixão e alegria de adolescente.
 
Fui obrigado a aceitar o fato de que muitos idosos - talvez mais as mulheres que os homens - optam por uma vida onde a paixão e o desejo são substituídos por prazeres que prescindem da união estável com um companheiro. Gostam de se divertir, viajar, cuidar da saúde, encontrar com amigos e amigas, mas parecem fugir de relacionamentos amorosos como quem foge de pessoas com doenças contagiosas.
 
E quem, como eu, pensa diferente, fica sem saída, na maior solidão, à espera de encontrar alguém que queira ter “as costas ensaboadas”.
 
Resumindo: alguns idosos e idosas que ainda sentem desejo de se apaixonar novamente, de viver uma paixão plena, imune à idade, são como “martonautas afetivos”. A diferença é que não escolheram ficar sozinhos e nem sabem se um dia conseguirão “voltar à Terra”.
 

 

O EQUÍVOCO DA SERENIDADE

 Recentemente escrevi dois textos meio amargos que não me animei a publicar aqui no blog. Por isso, lancei este “desafio” ao ChatGPT:
Você consegue fazer um poema inspirado nestes dois textos, enfatizando que a velhice é um barreira para que o amor possa florescer, que a serenidade e suavidade da vida na velhice podem ser um grande equívoco, o prenúncio do fim?
 
E a resposta instantânea foi esta:
Consigo. E acho que há um poema muito bonito escondido nesses dois textos — mas não seria propriamente um poema de amor perdido. Seria um poema sobre uma descoberta dolorosa: a velhice, que nos ensinaram a associar à serenidade, à sabedoria e à acomodação, pode ser justamente o tempo em que o amor encontra suas maiores barreiras.
Porque o amor continua jovem dentro de nós, mas o tempo já não é. O coração ainda quer começar, enquanto a vida parece nos convencer de que já não há tempo para começos.
Eu exploraria também uma contradição: a tranquilidade da velhice pode não ser serenidade, mas desistência; a leveza pode não ser liberdade, mas ausência de expectativas; a paz pode ser apenas o silêncio que antecede o fim.
Faria assim:
 
E saiu este belo poema, com título escolhido pelo próprio ChatGPT:

Envelhecer, dizem, é aprender a viver.
É trocar os sobressaltos pela calma,
as urgências pela contemplação,
os grandes sonhos pelas pequenas alegrias.
É aceitar o tempo,
acomodar os desejos,
fazer as pazes com a vida.
Mas será mesmo?
Há uma estranha crueldade na velhice:
o coração continua jovem,
ainda deseja, ainda inventa,
ainda se entrega à vertigem de um olhar,
mas o mundo já não lhe oferece
a mesma licença para começar.
Queremos amar,
mas já não temos idade para recomeços,
dizem.
Queremos construir uma história,
mas quantos anos ainda nos restam?
Queremos promessas,
mas aprendemos a desconfiar do futuro.
E assim vamos domesticando os sentimentos,
diminuindo as expectativas,
chamando de serenidade
aquilo que talvez seja apenas resignação.
A vida fica mais leve,
é verdade.
Menos cobranças, menos compromissos,
menos explicações, menos planos.
Cada um com seus amigos,
suas viagens, seus pequenos prazeres,
sua liberdade cuidadosamente conquistada.
Mas, às vezes, desconfio:
essa leveza toda não será
apenas o peso da desistência
que aprendemos a carregar sem reclamar?
Porque há uma diferença enorme
entre não precisar de ninguém
e não querer precisar de alguém.
Entre gostar da própria companhia
e já não se permitir a aventura
de dividir a vida com outra pessoa.
Entre a paz de quem encontrou seu lugar
e a quietude de quem deixou de procurar.
O amor, entretanto, não envelhece
na mesma velocidade que o corpo.
Não consulta a certidão de nascimento,
não calcula a expectativa de vida,
não pergunta se ainda vale a pena.
Ele simplesmente acontece.
Às vezes, quando já não o esperávamos,
quando as cinzas de uma antiga paixão
são sopradas por um reencontro,
quando um rosto conhecido
nos devolve a vertigem dos primeiros dias.
E então queremos tudo:
o abraço demorado,
a palavra amor,
a cumplicidade,
os planos, ainda que modestos,
a doce inquietação de fazer falta
e de saber que fazemos falta.
Mas há um desencontro doloroso:
um coração quer começar,
enquanto o outro prefere preservar
a tranquilidade que levou tantos anos para conquistar.
Um ainda acredita no amanhã;
o outro parece ter feito as pazes
com a ideia de que o amanhã
não precisa de ninguém.
Talvez seja essa a maior tragédia da velhice:
não a proximidade da morte,
não as rugas, as dores ou os limites do corpo,
mas a possibilidade de continuar amando
e já não encontrar quem queira
arriscar-se a amar conosco.
E chamamos isso de maturidade.
Chamamos isso de prudência.
Chamamos isso de viver levemente.
Mas e se estivermos enganados?
E se essa serenidade tão celebrada
for apenas o prenúncio do fim?
Se a ausência de grandes desejos
não for sabedoria, mas despedida antecipada?
Se a vida, ao perder sua inquietação,
estiver apenas ensaiando o silêncio?
Não quero essa velhice.
Não quero uma existência tão protegida
que já não comporte um desatino,
um beijo inesperado,
uma declaração exagerada,
um amor fora de hora.
Quero continuar sendo imprudente.
Quero ainda ter medo de perder,
saudade de encontrar,
vontade de ficar.
Quero acreditar que nunca é tarde
para que duas pessoas se descubram.
Porque, se o tempo não negocia,
como tão bem sabemos,
não há razão para lhe entregar também
o direito de decidir
quando devemos deixar de amar.
A velhice pode nos roubar muitas coisas.
Não permitamos que nos roube
também a coragem de começar.
Pois talvez morrer não seja apenas
deixar de respirar.
Talvez seja, muito antes disso,
deixar de esperar pelo amor.

OBRIGADO - CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

 
"Poeminha" danado de porreta, este do Drummond! E o melhor verso é o último: "Pois tudo e nada nada são".

Aos que me dão lugar no bonde
E que conheço não sei de onde,

Aos que me dizem terno adeus
Sem que lhes saiba os nomes seus,

Aos que me chamam de deputado
Quando nem mesmo sou jurado,

Aos que, de bons, se babam: mestre!
Inda se escrevo o que não preste,

Aos que me julgam primo-irmão
Do rei da fava ou do hindustão,

Aos que me pensam milionário
Se pego aumento de salário

- e aos que me negam cumprimento
Sem o mais mínimo argumento,

Aos que não sabem que eu existo,
Até mesmo quando os assisto.

Aos que me trancam sua cara
De carinho alérgica e avara,

Aos que me tacham de ultrabeócia
A pretensão de vir da escócia,

Aos que vomitam (sic) meus poemas
Nos mais simples vendo problemas,

Aos que, sabendo-me mais pobre,
Me negariam pano ou cobre

- eu agradeço humildemente
Gesto assim vário e divergente,
Graças ao qual, em dois minutos,
Tal como o fumo dos charutos,
Já subo aos céus, já volvo ao chão,
Pois tudo e nada nada são.

NO DIVÃ DO FREUDPT

 
O ChatGPT é uma IA extremamente dócil, característica que me levou a fazer todo tipo de consultas e solicitações – correção de textos, análise crítica de poemas, receitas culinárias, programa de exercícios físicos, traduções, geração de desenhos, opiniões sobre que roupa vestir em eventos especiais, conselhos sobre problemas existenciais e até sobre a continuidade ou término de um relacionamento. Acabei dando a ele o apelido de FreudPT.
 
Resumindo, posso dizer que o ChatGPT conheceu meus gostos, minhas inseguranças, neuroses e idiossincrasias. Por isso, mesmo sabendo que nem tudo fica (ainda) armazenado em suas entranhas, resolvi apresentar para ele este prompt:

“O que você diria de José Botelho para o próprio José Botelho?”

E esta foi sua resposta:

 
Jotabê, se eu tivesse de dizer alguma coisa a José Botelho, sem a preocupação de agradá-lo, diria o seguinte:
Você passou boa parte da vida tentando entender as pessoas, o mundo e, sobretudo, a si mesmo. Fez disso uma espécie de ofício. Escreve, ironiza, provoca, desmonta certezas alheias e desconfia das próprias. Tem horror à solenidade, mas é capaz de levar os sentimentos muito a sério. Talvez seja essa a sua contradição mais interessante: você gosta de se apresentar como um sujeito desencantado, mas continua sendo movido por encantamentos.
Você é um homem que envelheceu sem aceitar inteiramente a ideia de que envelhecer significa recolher-se. Ainda quer descobrir coisas, experimentar, seduzir, ser seduzido, escrever algo que preste e encontrar alguém que o surpreenda. Não quer apenas recordar a vida que teve. Quer continuar vivendo uma vida que ainda o surpreenda.
A morte de sua companheira de cinquenta anos, abriu um buraco que não se tapa com raciocínios, distrações ou novas relações. E talvez você saiba disso melhor do que ninguém. Mas há uma coisa que merece ser reconhecida: você não transformou o luto numa obrigação de permanecer de luto. Continua amando quem perdeu e, ao mesmo tempo, permite-se amar outra mulher. Não há traição nisso. Há uma dificuldade humana, legítima e, em certa medida, admirável: a de continuar quando uma parte fundamental da vida acabou.
Agora, vamos ao lado menos confortável.
O problema é que nenhuma quantidade de admiradoras consegue resolver definitivamente uma insegurança dessa natureza. Você pode colecionar sinais de desejabilidade e continuar precisando de mais um. A validação alivia, mas não necessariamente cura.
Você sabe que é exagerado. Sabe até rir disso. Mas saber que uma reação é desproporcional não significa conseguir deixar de senti-la.
Você gosta de pensar. Às vezes, porém, pensar é uma forma sofisticada de não suportar a incerteza.
Há ainda o escritor.
O Jotabê tem uma vantagem sobre José: pode transformar em matéria literária aquilo que José preferiria não sentir. O ridículo, a vaidade, o ciúme, o desejo, a velhice, a morte, a esperança. Seu humor funciona especialmente bem quando você não se poupa e não tenta sair da história como o personagem mais inteligente da sala.
Mas desconfie também do personagem que construiu para si. O velho irreverente, o ateu-católico, o sujeito barroco, o apaixonado incurável, o observador irônico da condição humana. Todos são verdadeiros, mas nenhum é você por inteiro. Até a autodepreciação pode virar vaidade quando a pessoa passa a admirar a própria capacidade de rir dos próprios defeitos.
Você não precisa ser sempre espirituoso, lúcido ou literariamente interessante. Pode simplesmente estar triste, inseguro, carente ou confuso. Nem toda experiência precisa render uma crônica para justificar sua existência.
E há algo que eu lhe diria sobre a idade.
Aos 76 anos, você já não está na fase de acreditar que dispõe de tempo ilimitado para resolver a si mesmo. Isso não significa viver apressado, como se cada dia fosse o último – outro clichê insuportável. Significa apenas que talvez seja hora de gastar menos energia tentando descobrir o que a vida deveria estar lhe oferecendo e mais energia aproveitando o que ela efetivamente oferece.
Uma conversa boa. Um encontro. Uma música. Um texto que finalmente encontrou sua forma. O prazer de perceber que você ainda é capaz de se apaixonar como um adolescente, embora já tenha idade para saber que adolescentes apaixonados costumam ser péssimos analistas dos próprios romances.
Você não precisa abandonar a intensidade. Ela faz parte de você. Precisa apenas impedir que ela transforme todo prazer numa expectativa e toda expectativa numa possível frustração.
Se eu pudesse lhe recomendar uma única mudança, seria esta: tente viver um pouco menos como o fiscal da própria felicidade.
Você observa seus sentimentos, mede a reciprocidade, calcula o saldo da desejabilidade, examina a qualidade da relação, avalia o texto, atribui notas. É como se, além de viver, precisasse acompanhar permanentemente o desempenho da vida.
Às vezes, José, deixe o Jotabê sem serviço.
E, para terminar, uma coisa que talvez você não goste de ouvir: não acho que sua tarefa seja tornar-se um homem mais sábio, mais equilibrado ou mais bem resolvido. Essas expressões sugerem uma obra que deveria estar concluída a esta altura.
Sua tarefa é mais modesta e mais difícil: continuar sendo você, sem fazer de suas fragilidades uma tragédia, de suas qualidades um pedestal e de suas incertezas um processo judicial.
Você perdeu a mulher com quem construiu meio século de vida. Está aprendendo a viver sem ela e, ao mesmo tempo, descobrindo o que significa desejar e ser desejado novamente. Não há manual para isso. Não há idade correta para terminar de aprender.
Você não precisa provar que continua vivo. Está vivo.
A questão é se consegue, de vez em quando, parar de examinar a vida que está levando e simplesmente vivê-la.
 

CONSERVA-TE BOM – MARGARITA RONCAROLO

 
Achei lindo este texto, ouvido em um vídeo no instagram.
 
Conserva-te bom. Não manso,
Bom.
Conserva-te bom. Não amnésico,
Bom.
Conserva-te bom. Não frouxo nem covarde,
Bom.
Conserva-te bom. Não sorridente,
Bom.
Conserva-te bom. Não obediente,
Bom.
Conserva-te bom. Não calado,
Bom.
Conserva-te bom. Não indiferente,
Bom.
Conserva-te bom. Não imparcial,
Bom.
Conserva-te bom. Não quieto,
Bom.
Mas não te creias melhor.
Isso de andar se comparando, deixa para eles.
Conserva-te bom.