A cidade onde moro foi projetada e construída
sobre Curral del-Rei, um povoado arrasado e demolido para que surgisse a nova capital do
estado. Começou assim: destruindo o que já existia. Sensacional.
O projeto foi feito por engenheiros, mas
engenheiro calcula e executa, não projeta nem deveria. Ainda mais uma cidade!
Previu-se uma avenida-anel contornando a área
central, confinando e destacando os maiorais: funcionários públicos,
empresários, gente abonada, bacana, em casas mais simples ou palacetes, mas
cada um no seu quadrado – ou retângulo, pois as ruas e avenidas cruzam-se em
desenho ortogonal, pouco importando se aquilo eram ladeiras vertiginosas. As
curvas de nível foram solenemente ignoradas.
Aliás, talvez o único nível realmente
respeitado fosse o social.
A área contornada era cercada de colônias
agrícolas onde a ralé e os imigrantes – espanhóis, italianos, portugueses –
compunham a turma do agro, necessária para alimentar os parasitas públicos e os
grandes negociantes da cidade, sempre dispostos às grandes negociatas.
Com o tempo, essas colônias foram loteadas,
fazendo surgir os bairros mais antigos da cidade: periféricos, de urbanização
desleixada, casas simples, ruas, becos e calçadas sem padrão, como se a própria arquitetura
denunciasse sua origem desimportante.
A população desses bairros também carregava
essa marca. Afinal, como conviver com a elite sócio-econômica da cidade? Só mesmo na zona, em
um dos muitos puteiros discretamente afastados do olhar das famílias de bem. E
sabe por que estou dizendo tudo isso?
Porque quis o destino – ou um anjo safado, ou
talvez um chato de um querubim – que eu nascesse num desses bairros
periféricos, depois que meu pai viu a quebra das empresas familiares das quais um dia fora
sócio. O resultado foi sair da área nobre para morar na casa da sogra, ela
própria uma deserdada do destino, depois de assistir ao patrimônio deixado pelo
pai ser embolsado pelos irmãos filhos da puta.
Éramos pobres, sem nos dar conta disso,
exceto quando confrontados com nossos dois únicos primos por parte de mãe.
Eles, as únicas crianças com quem podíamos brincar, eram ricos de nascença,
tinham brinquedos incríveis, bicicletas, passavam as férias na praia ou em
estâncias hidrominerais. E nós lá, só olhando – e babando.
Que tal ir à Praça da Estação para nos
despedir deles em uma de suas viagens para o Rio? Bom, não é? Que tal ser
convidado a entrar no Vera Cruz, que era o melhor trem de passageiros da época
(com ar condicionado e tudo mais), só para conhecer a cabine onde os primos
viajariam (deitados, claro, em camas beliche)?
Excelente, não? Pois é, eu já fui levado a um ou dois desses bota-fora, à
noite. A volta para casa sempre tinha um gostinho de fundo de gaiola.
Talvez venha daí essa insegurança atávica que
trago hoje comigo: a percepção de que ter cultura é muito bom, mas melhor mesmo é
viajar para a Europa.
Esta talvez seja a verdadeira explicação “histórico-geográfico-sociológica”
do meu complexo de vira-latas.
Porque, no fundo, a questão que fica é esta: como tratar com naturalidade despreocupada, como conviver naturalmente com a elite econômica da cidade se eu nunca fiz parte
dela?
