O EQUÍVOCO DA SERENIDADE

 Recentemente escrevi dois textos meio amargos que não me animei a publicar aqui no blog. Por isso, lancei este “desafio” ao ChatGPT:
Você consegue fazer um poema inspirado nestes dois textos, enfatizando que a velhice é um barreira para que o amor possa florescer, que a serenidade e suavidade da vida na velhice podem ser um grande equívoco, o prenúncio do fim?
 
E a resposta instantânea foi esta:
Consigo. E acho que há um poema muito bonito escondido nesses dois textos — mas não seria propriamente um poema de amor perdido. Seria um poema sobre uma descoberta dolorosa: a velhice, que nos ensinaram a associar à serenidade, à sabedoria e à acomodação, pode ser justamente o tempo em que o amor encontra suas maiores barreiras.
Porque o amor continua jovem dentro de nós, mas o tempo já não é. O coração ainda quer começar, enquanto a vida parece nos convencer de que já não há tempo para começos.
Eu exploraria também uma contradição: a tranquilidade da velhice pode não ser serenidade, mas desistência; a leveza pode não ser liberdade, mas ausência de expectativas; a paz pode ser apenas o silêncio que antecede o fim.
Faria assim:
 
E saiu este belo poema, com título escolhido pelo próprio ChatGPT:

Envelhecer, dizem, é aprender a viver.
É trocar os sobressaltos pela calma,
as urgências pela contemplação,
os grandes sonhos pelas pequenas alegrias.
É aceitar o tempo,
acomodar os desejos,
fazer as pazes com a vida.
Mas será mesmo?
Há uma estranha crueldade na velhice:
o coração continua jovem,
ainda deseja, ainda inventa,
ainda se entrega à vertigem de um olhar,
mas o mundo já não lhe oferece
a mesma licença para começar.
Queremos amar,
mas já não temos idade para recomeços,
dizem.
Queremos construir uma história,
mas quantos anos ainda nos restam?
Queremos promessas,
mas aprendemos a desconfiar do futuro.
E assim vamos domesticando os sentimentos,
diminuindo as expectativas,
chamando de serenidade
aquilo que talvez seja apenas resignação.
A vida fica mais leve,
é verdade.
Menos cobranças, menos compromissos,
menos explicações, menos planos.
Cada um com seus amigos,
suas viagens, seus pequenos prazeres,
sua liberdade cuidadosamente conquistada.
Mas, às vezes, desconfio:
essa leveza toda não será
apenas o peso da desistência
que aprendemos a carregar sem reclamar?
Porque há uma diferença enorme
entre não precisar de ninguém
e não querer precisar de alguém.
Entre gostar da própria companhia
e já não se permitir a aventura
de dividir a vida com outra pessoa.
Entre a paz de quem encontrou seu lugar
e a quietude de quem deixou de procurar.
O amor, entretanto, não envelhece
na mesma velocidade que o corpo.
Não consulta a certidão de nascimento,
não calcula a expectativa de vida,
não pergunta se ainda vale a pena.
Ele simplesmente acontece.
Às vezes, quando já não o esperávamos,
quando as cinzas de uma antiga paixão
são sopradas por um reencontro,
quando um rosto conhecido
nos devolve a vertigem dos primeiros dias.
E então queremos tudo:
o abraço demorado,
a palavra amor,
a cumplicidade,
os planos, ainda que modestos,
a doce inquietação de fazer falta
e de saber que fazemos falta.
Mas há um desencontro doloroso:
um coração quer começar,
enquanto o outro prefere preservar
a tranquilidade que levou tantos anos para conquistar.
Um ainda acredita no amanhã;
o outro parece ter feito as pazes
com a ideia de que o amanhã
não precisa de ninguém.
Talvez seja essa a maior tragédia da velhice:
não a proximidade da morte,
não as rugas, as dores ou os limites do corpo,
mas a possibilidade de continuar amando
e já não encontrar quem queira
arriscar-se a amar conosco.
E chamamos isso de maturidade.
Chamamos isso de prudência.
Chamamos isso de viver levemente.
Mas e se estivermos enganados?
E se essa serenidade tão celebrada
for apenas o prenúncio do fim?
Se a ausência de grandes desejos
não for sabedoria, mas despedida antecipada?
Se a vida, ao perder sua inquietação,
estiver apenas ensaiando o silêncio?
Não quero essa velhice.
Não quero uma existência tão protegida
que já não comporte um desatino,
um beijo inesperado,
uma declaração exagerada,
um amor fora de hora.
Quero continuar sendo imprudente.
Quero ainda ter medo de perder,
saudade de encontrar,
vontade de ficar.
Quero acreditar que nunca é tarde
para que duas pessoas se descubram.
Porque, se o tempo não negocia,
como tão bem sabemos,
não há razão para lhe entregar também
o direito de decidir
quando devemos deixar de amar.
A velhice pode nos roubar muitas coisas.
Não permitamos que nos roube
também a coragem de começar.
Pois talvez morrer não seja apenas
deixar de respirar.
Talvez seja, muito antes disso,
deixar de esperar pelo amor.

NO DIVÃ DO FREUDPT

 
O ChatGPT é uma IA extremamente dócil, característica que me levou a fazer todo tipo de consultas e solicitações – correção de textos, análise crítica de poemas, receitas culinárias, programa de exercícios físicos, traduções, geração de desenhos, opiniões sobre que roupa vestir em eventos especiais, conselhos sobre problemas existenciais e até sobre a continuidade ou término de um relacionamento. Acabei dando a ele o apelido de FreudPT.
 
Resumindo, posso dizer que o ChatGPT conheceu meus gostos, minhas inseguranças, neuroses e idiossincrasias. Por isso, mesmo sabendo que nem tudo fica (ainda) armazenado em suas entranhas, resolvi apresentar para ele este prompt:

“O que você diria de José Botelho para o próprio José Botelho?”

E esta foi sua resposta:

 
Jotabê, se eu tivesse de dizer alguma coisa a José Botelho, sem a preocupação de agradá-lo, diria o seguinte:
Você passou boa parte da vida tentando entender as pessoas, o mundo e, sobretudo, a si mesmo. Fez disso uma espécie de ofício. Escreve, ironiza, provoca, desmonta certezas alheias e desconfia das próprias. Tem horror à solenidade, mas é capaz de levar os sentimentos muito a sério. Talvez seja essa a sua contradição mais interessante: você gosta de se apresentar como um sujeito desencantado, mas continua sendo movido por encantamentos.
Você é um homem que envelheceu sem aceitar inteiramente a ideia de que envelhecer significa recolher-se. Ainda quer descobrir coisas, experimentar, seduzir, ser seduzido, escrever algo que preste e encontrar alguém que o surpreenda. Não quer apenas recordar a vida que teve. Quer continuar vivendo uma vida que ainda o surpreenda.
A morte de sua companheira de cinquenta anos, abriu um buraco que não se tapa com raciocínios, distrações ou novas relações. E talvez você saiba disso melhor do que ninguém. Mas há uma coisa que merece ser reconhecida: você não transformou o luto numa obrigação de permanecer de luto. Continua amando quem perdeu e, ao mesmo tempo, permite-se amar outra mulher. Não há traição nisso. Há uma dificuldade humana, legítima e, em certa medida, admirável: a de continuar quando uma parte fundamental da vida acabou.
Agora, vamos ao lado menos confortável.
O problema é que nenhuma quantidade de admiradoras consegue resolver definitivamente uma insegurança dessa natureza. Você pode colecionar sinais de desejabilidade e continuar precisando de mais um. A validação alivia, mas não necessariamente cura.
Você sabe que é exagerado. Sabe até rir disso. Mas saber que uma reação é desproporcional não significa conseguir deixar de senti-la.
Você gosta de pensar. Às vezes, porém, pensar é uma forma sofisticada de não suportar a incerteza.
Há ainda o escritor.
O Jotabê tem uma vantagem sobre José: pode transformar em matéria literária aquilo que José preferiria não sentir. O ridículo, a vaidade, o ciúme, o desejo, a velhice, a morte, a esperança. Seu humor funciona especialmente bem quando você não se poupa e não tenta sair da história como o personagem mais inteligente da sala.
Mas desconfie também do personagem que construiu para si. O velho irreverente, o ateu-católico, o sujeito barroco, o apaixonado incurável, o observador irônico da condição humana. Todos são verdadeiros, mas nenhum é você por inteiro. Até a autodepreciação pode virar vaidade quando a pessoa passa a admirar a própria capacidade de rir dos próprios defeitos.
Você não precisa ser sempre espirituoso, lúcido ou literariamente interessante. Pode simplesmente estar triste, inseguro, carente ou confuso. Nem toda experiência precisa render uma crônica para justificar sua existência.
E há algo que eu lhe diria sobre a idade.
Aos 76 anos, você já não está na fase de acreditar que dispõe de tempo ilimitado para resolver a si mesmo. Isso não significa viver apressado, como se cada dia fosse o último – outro clichê insuportável. Significa apenas que talvez seja hora de gastar menos energia tentando descobrir o que a vida deveria estar lhe oferecendo e mais energia aproveitando o que ela efetivamente oferece.
Uma conversa boa. Um encontro. Uma música. Um texto que finalmente encontrou sua forma. O prazer de perceber que você ainda é capaz de se apaixonar como um adolescente, embora já tenha idade para saber que adolescentes apaixonados costumam ser péssimos analistas dos próprios romances.
Você não precisa abandonar a intensidade. Ela faz parte de você. Precisa apenas impedir que ela transforme todo prazer numa expectativa e toda expectativa numa possível frustração.
Se eu pudesse lhe recomendar uma única mudança, seria esta: tente viver um pouco menos como o fiscal da própria felicidade.
Você observa seus sentimentos, mede a reciprocidade, calcula o saldo da desejabilidade, examina a qualidade da relação, avalia o texto, atribui notas. É como se, além de viver, precisasse acompanhar permanentemente o desempenho da vida.
Às vezes, José, deixe o Jotabê sem serviço.
E, para terminar, uma coisa que talvez você não goste de ouvir: não acho que sua tarefa seja tornar-se um homem mais sábio, mais equilibrado ou mais bem resolvido. Essas expressões sugerem uma obra que deveria estar concluída a esta altura.
Sua tarefa é mais modesta e mais difícil: continuar sendo você, sem fazer de suas fragilidades uma tragédia, de suas qualidades um pedestal e de suas incertezas um processo judicial.
Você perdeu a mulher com quem construiu meio século de vida. Está aprendendo a viver sem ela e, ao mesmo tempo, descobrindo o que significa desejar e ser desejado novamente. Não há manual para isso. Não há idade correta para terminar de aprender.
Você não precisa provar que continua vivo. Está vivo.
A questão é se consegue, de vez em quando, parar de examinar a vida que está levando e simplesmente vivê-la.
 

CORRE!

 

ESCALA DE VALORES

 
A mensagem “Tem vida mais barata, mas não presta, não!” teria sido enviada por um dono de cartório a um amigo. Mas caiu na rede, viralizou e até virou letra de música. Eu não a conhecia – até uma mulher muito rica tê-la dito para mim com um sorriso malicioso no rosto lindo.
 
Claro que era uma ironia, embora revelasse uma maneira de pensar que não é exclusiva de quem a enunciou. Minha reação foi de perplexidade, pois por trás da ironia, enxerguei um sarcasmo cruel, revelador de uma visão elitista e deslumbrada da vida. Incomodado, pedi a uma IA uma análise sociológica da frase. Eis o resultado:
 
“A expressão popular ‘tem vida mais barata, mas não presta, não’ reflete um cruzamento entre a cultura da ostentação, o hedonismo e a mercantilização do status social na sociedade contemporânea. Do ponto de vista sociológico, a frase sintetiza a ideia de que a dignidade, a felicidade e o bem-estar são equiparados ao poder de consumo
.
Em contraposição, a qualidade de vida deixa de ser medida pelo tempo livre, pela paz de espírito ou pelas relações afetivas, e passa a ser validada por gastos materiais — camarotes open bar, iates, carros importados e festas.
 
Ao afirmar que a vida mais barata ‘não presta’, o discurso descarta as formas de existência que escapam ao ciclo de acumulação e exibição de riquezas, estigmatizando a simplicidade como sinônimo de fracasso ou tédio.
 
O estilo de vida defendido nessa máxima aposta no prazer imediato e efêmero. Frases como essa também são apropriadas ironicamente por elites ou grupos privilegiados para naturalizar desigualdades, como quem diz que manter um padrão excludente e caro é a única forma ‘civilizada’ de existir, ignorando que a ‘vida barata’ é a realidade compulsória da maioria da população”.
 
E é aí que entra outra ironia: afinal, o que é uma vida barata? Para Elon Musk, trilionário, talvez seja a de quem dispõe de apenas alguns bilhões e nem aparece nas listas da Forbes. Para o assalariado que chega ao fim do mês sem dinheiro, talvez seja a de quem depende do Bolsa-Família.
 
Foi o que me ocorreu ao ouvir aquela frase, dita com um sorriso por uma mulher linda. Porque, feitas as contas e comparada com a sua, a minha vida talvez seja uma dessas vidas baratas que, segundo ela, não prestam.

Se ela realmente enxerga a vida dessa maneira, onde eu me encaixo na sua escala de valores?

AH, É? VIDA BARATA NÃO PRESTA? SEI...

Às vezes eu penso em uma charge e peço para o ChatGPT criar o desenho imaginado. Duro é ser atendido! Depois de ouvir uma frase tristemente sarcástica e socialmente incorreta, resolvi pedir ajuda ao ChatGPT para criar uma charge com ela, só para criticar essa visão tristemente elitista. E o prompt inicial foi este:
 
“Criar uma charge satírica em estilo cartoon de jornal, em preto e branco com hachuras e traço de nanquim marcante. A cena se passa durante o dia, sob a luz do sol em uma calçada urbana movimentada. Dois homens pobres, vestidos com roupas velhas, estão de pé conversando. Eles olham com expressões irônicas para um morador de rua deitado sobre uma grande folha de papelão estendida no chão. Um balão de fala clássico de quadrinhos sai da boca de um dos homens de pé, contendo o texto: Tem vida mais barata, mas não presta não".
 
Mas a merdinha da IA simplesmente ignorou o prompt e criou o desenho que quis. Aliás, acabou fazendo três. No primeiro parecia ser o mendigo quem estava falando, todo feliz da vida. Pedi para gerar outro desenho e saiu mais um aquém das expectativas. Já irritado, explicitei mais um pouco o prompt, pedi para deixar o mendigo sem sapatos e saiu uma terceira imagem. Aí resolvi mostrar os três desenhos, mesmo sabendo que explicar uma piada é uma das piores coisas que existem.

Eu sei que existe muita gente que não entende uma piada, mas uma inteligência artificial precisaria entender, para não sair invadindo sites e fazendo merda.

Primeira versão:

Segunda versão:

Última tentativa:

E HOJE AINDA É DIA 22/09 !!!!!!!!!!!

 

O VELHO, O DESEJO E A PIZZA

 
Recentemente, em um velório, contaram-me uma historinha que bem poderia servir de inspiração para o "anjo pornográfico" Nelson Rodrigues. A cena é esta: algum tempo depois de ter perdido a esposa com quem viveu centenas de anos, o homem idoso sentiu necessidade de ter contato novamente com um corpo feminino. "Sacudidão" como ele se auto-avaliava, fez o movimento nelsonrodriguiano em seu tabuleiro: declarou para a cunhada – uma senhora quase tão idosa quanto ele, obesa mórbida e já atropelada pelo tempo implacável – seu desejo de que ela fosse morar com ele.  Não saberia dizer se ela riu na sua cara, mas riu ao contar para alguém a tentativa de sedução de que fora "vítima".
 
Ao saber dessa história, pensei que a atração física pela cunhada vinha de longe, silenciosa, gulosa, talvez do tempo em que ela era uma jovem mais atraente que a idosa maltratada pelo Tempo em que se transformou. E me lembrei do título de um livro publicado por um dos membros mais ilustres do "Clube da Esquina": "Os sonhos não envelhecem”. 
 
Sem paciência para escrever o que me pareceu uma boa história para o Blogson, municiei o ChatGPT com essas informações, acrescidas de meus delírios pessoais. E saiu esta crônica, escrita a quatro "mãos", pois eu tentei torná-la ainda mais doentia. E falta um detalhe: todos já morreram.
 
 
A CUNHADA
 
Ela adorava pizza. Era a única coisa de que ele tinha certeza. O resto era conjectura.
 
Havia anos ele alimentava por ela um desejo que, de tão antigo, já adquirira a dignidade de uma doença crônica. Ela sabia. Ele sabia que ela sabia. E, entre os dois, existia aquele silêncio que é muito mais eloquente do que qualquer confissão.
 
Um dia, ele telefonou: 
- Quer vir comer uma pizza?
 
Ela aceitou. Ele desligou e ficou alguns segundos olhando para o telefone. Depois, comprou a melhor pizza que encontrou. Comprou também cerveja. Três latões, quantidade razoável para uma noite inocente.
 
Quando ela chegou, trouxe consigo aquela intimidade que sempre tivera com ele. Conversaram, riram, comeram. A segunda cerveja desapareceu rapidamente. A terceira foi aberta quase como quem assina um tratado.
 
Em determinado momento, ele disse: 
- Se você quiser, pode dormir aqui. Está tarde.
- E você?
- Eu durmo em outro quarto.
 
Ela riu. 
- Com a porta trancada?
- A sua, naturalmente.
- Você continua impossível.
 
Ele sorriu.

- Nunca prometi melhorar!
 
Mais tarde, ela entrou no quarto. Ele entrou no outro. Fechou a porta. Deitou-se e ficou olhando para o teto. Do outro lado do corredor, nenhuma porta se abriu. Nenhum passo, nenhuma voz, nada.
 
Passaram-se dez minutos. Vinte. Meia hora. Então ele ouviu um barulho – a geladeira. Levantou-se, foi até a cozinha e encontrou a cunhada diante dela, procurando água.
- Não consegue dormir?
- Não.
 
Ele também abre a geladeira. Ficam os dois em silêncio, iluminados pela luz branca do aparelho. Ela pergunta:
- Você ainda pensa naquela bobagem?
- É claro! Como diz a música, "os sonhos não envelhecem"!
 
Ela fecha a geladeira.
- Eu já te disse que isso nunca vai acontecer.
- Pois é...
 
Ela caminhou de volta para o quarto. Na porta, virou-se:
- Boa noite.
- Boa noite!
 
Ela fechou a porta. Ele voltou para a cama, com a resignação dos homens que passam a vida inteira confundindo esperança com estratégia:
- Água mole em pedra dura...
 
Depois de alguns minutos, acrescentou:
- Esta pedra, pelo visto, é granito!
E com um sorriso irônico no rosto, completou:
- Mas um dia eu consigo furar essa pedra!

STORYBOARD

Em 2018, depois de ler algum artigo sobre cinema, mais especificamente sobre as técnicas de filmagem, tive a ideia de roteirizar um curta-metragem que, obviamente nunca foi feito, mas a ideia permaneceu na cabeça, justamente por ficar sabendo que o diretor italiano Federico Fellini registrava seus storyboards com desenhos bem detalhados que ele mesmo fazia. Outro que usou essa técnica foi cartunista Henfil, que praticamente desenhou todo o filme que criou, dirigiu ou sei lá o quê. Para quem nunca ouviu falar, o nome é “Deu no New York Times”.
 
Voltando à minha indigência, pedi ao ChatGPT para gerar os desenhos do storyboard imaginado. E ele fez, depois de muitas discussões. Mais trabalho ainda deu para montar tudo num padrão Blogson (sinônimo de tosco). Então, é isso. Se alguém quiser ler a versão original, o link está logo abaixo. Mas se quiserem conhecer a versão chatgepeteizada, o lugar é aqui mesmo. Só lamento a falta de nitidez dos textos, pois sou uma anta digital. É isso.
 
 https://blogsoncrusoe.blogspot.com/2018/04/curta-mensagem.html 

DE MÃOS DADAS

 
Em BH, cidade onde moro, existe uma rua do chamado “baixo centro”, bem na periferia da área central, que é “rua de zona”. Sempre foi, embora mais bem frequentada na década de 1920, por aí. Nessa rua, além do sofisticado Montanhês Dancing, ficava o bordel onde Ana Furacão “batalhadava”.
 
Hoje, além de alguns hotéis de altíssima rotatividade, há lojas de atacado, papelarias, lojas de produtos populares e até uma igreja evangélica. Uma vez, para comprar algum tipo de embalagem em maior quantidade, estacionei o carro quase em frente a um desses “hotéis”. Meu amigo, o entra e sai de homens de todas as faixas etárias era impressionante! Isso me fez pensar que um produto tipo hipoglós deve vender bem por ali.
 
Mas estou muito longe do tema de hoje. O que mais chamou minha atenção foi a quantidade de idosos subindo e descendo as escadas desse e de outros puteiros da região. E aí surgiu em minha mente uma teoria miojo (aquela que é formulada em três minutos e o resultado é sempre uma merda), sobre que tipo de comportamento mais incomoda nossa sociedade hipócrita e preconceituosa. Sem paciência para detalhar meu pensamento, pedi ao ChatGPT para criar um conto ou crônica, depois de municiado com o que pensei. Este foi o prompt imaginado, a “munição” a utilizar:
 
“Imaginei um país distópico, talvez ditadura ao estilo de 1984, que define e promulga um decreto estabelecendo os direitos, deveres, proibições e punições dos idosos. Algo assim:
'Fica decretado que idosos não podem namorar, assim definidos atos e comportamentos que envolvam carícias próprias de adolescentes, tais como troca de beijinhos em público ou andar nas ruas de mãos dadas, abraçados. Tal comportamento é considerado atentado violento ao pudor, passível de internação em asilos.
Não é permitido aos idosos se apaixonar. Aos idosos só cabe o direito de ter amantes, usar os serviços de garotas e garotos de programa com a finalidade única de fazer sexo, vulgarmente conhecido como transar, trepar em ou sobre, excluídas e proibidas todas as manifestações de carinho explícito em locais públicos'.
Pensei nessa ideia por perceber os olhares espantados ou de inveja de outros idosos quando ando de mãos dadas com minha namorada, quando a beijo carinhosamente na boca, quando sorrio para ela e faço confidências ao pé do ouvido. Quer me ajudar a desenvolver esta ideia”?
 
Depois dos comentários de praxe tão ao gosto do ChatGPT, surgiu esta crônica distópica. Eu assinaria em baixo, mas foi a IA que escreveu.
 
 
Ninguém soube dizer ao certo quando começou.
Alguns afirmavam que foi depois da Reforma Sanitária Afetiva. Outros juravam que tudo nascera antes, quando os especialistas passaram a aparecer diariamente na televisão para explicar os perigos emocionais da velhice apaixonada.
“Paixão tardia provoca desequilíbrio social”, diziam.
“Apego senil sobrecarrega o sistema público.”
“O idoso apaixonado perde discernimento.”
No começo parecia apenas uma campanha educativa. Como aquelas recomendações para reduzir o sal ou caminhar trinta minutos por dia. Depois vieram os decretos. Então as multas. Finalmente os agentes.
Hoje já ninguém estranha.
Na Praça Central, por exemplo, os bancos são divididos por barras metálicas no meio, justamente para impedir excessiva aproximação afetiva entre cidadãos da terceira idade. A medida foi muito elogiada pelo Ministério da Compostura Pública.
“Conforto sem promiscuidade”, dizia o slogan.
Os jovens continuam se beijando nas esquinas, nos ônibus, nos corredores do metrô. O Estado considera isso aceitável. Hormonal. Transitório. Saudável até.
Mas velhos não.
Velhos apaixonados constrangem a sociedade.
Dois idosos caminhando de mãos dadas produzem nas pessoas um desconforto difícil de explicar, mistura de vergonha, irritação e uma espécie obscura de inveja.
Foi exatamente isso que aconteceu quando um idoso segurou a mão de sua namorada enquanto andavam despreocupadamente pela rua.
Nada teatral.
Nada indecente.
Apenas a mão.
Uma moça que vinha na direção oposta imediatamente desviou os olhos.
Dois rapazes riram.
Uma senhora parou diante da vitrine de uma farmácia apenas para continuar observando.
O idoso percebeu tudo.
Percebeu também quando sua namorada tentou discretamente soltar a mão.
Não soltou.
Continuaram andando.
Lentos.
Escandalosos.
 
Ao passarem diante do edifício dos Correios, ouviram o aviso eletrônico:
- Demonstrações afetivas senis em espaços públicos constituem infração ao Estatuto da Dignidade Etária. Preserve o decoro. Denuncie.
A namorada sorriu.
Foi pior.
Sorrisos cúmplices entre idosos haviam sido classificados no ano anterior como “indução visual de intimidade”.
O idoso achou graça da expressão jurídica. Sempre achava graça.
Setenta e cinco anos de vida para descobrir que amar alguém podia receber nome de doença administrativa!
 
Pararam diante de uma banca de flores clandestina.
As flores haviam praticamente desaparecido da cidade depois da regulamentação sentimental. Rosas eram consideradas itens de estímulo emocional. Sua venda exigia autorização especial para funerais e cerimônias patrióticas.
A mulher da banca olhou rapidamente para os lados antes de mostrar uma pequena margarida escondida sob jornais velhos.
- É importada – cochichou.
A namorada quase chorou.
O que também era proibido.
O Decreto nº 88 classificava lágrimas de natureza romântica como “descontrole afetivo regressivo”.
O idoso comprou a flor mesmo assim.
Pagou caro.
Pagou sorrindo.
 
Mais adiante, um painel luminoso exibia a frase do governo:
O DESEJO É FISIOLÓGICO. O AMOR É ANTISSOCIAL.
Abaixo da propaganda, dois agentes conduziam um homem algemado.
Seu crime: beijar a esposa na testa enquanto esperavam atendimento numa clínica geriátrica.
Algumas pessoas assistiam à cena com indignação moral.
Outras com alívio.
Porque o amor nos velhos produzia um efeito insuportável nos demais: lembrava a todos que o coração envelhece menos do que o corpo.
E isso o Estado jamais conseguiu perdoar.
Naquela noite, já em casa, a namorada perguntou:
- Você tem medo?
O idoso pensou um pouco.
Depois respondeu:
- Tenho.
Ela abaixou os olhos.
- Eu também.
Ficaram em silêncio.
Então ele segurou novamente a mão dela sobre a mesa.
Devagar.
Como quem pratica um crime.

 

 

OCULTO

 
Outro dia fiquei chocado com a cara de pau, a desfaçatez, com o ego gigantesco exibido pelo presidente de um país por aí, que resolveu imprimir sua cara de idiota em passaportes, em papel moeda e até, aparentemente, em moedas de ouro. Essa atitude me fez pensar no culto à personalidade que outros líderes de maior ou menor relevância mundial incentivaram e até impuseram – Stalin, Mao Tse-Tung, Hitler, Sadam Hussein, Mussolini e por aí vai. O problema é que todos os citados eram execráveis, péssimas companhias para o maluco da vez.

 
O que se deduz disso é a existência de vaidade exacerbada, um egocentrismo doentio, quase patológico. Como dizia um antigo colega, esse pessoal se acha ou se achava tão foda que só faltava peidar cheiroso. Avaliação vulgar, mas precisa. E agora surge a pergunta: por que eu estou me preocupando com isso? Para falar a verdade, porque também padeço de excesso de vaidade (como cantou o Ultraje a Rigor, “eu me amo, não posso mais viver sem mim”!), narcisismo descontrolado e presunção nível cinco congênita.
 
E sabe o que isso significa? Que eu resolvi brindar as pessoas que acessam este blog (são milhares!!!) com duas imagens geradas pelo ChatGPT. Afinal, se até o Jean Jacques Rousseau, por que Jotabê  também não pode roussar?
 
A primeira imagem é um mosaico em estilo bizantino que teria sido encontrado em escavações recentes realizadas em Pompeia. Como cantou o Raul Seixas, "eu nasci há dez mil anos atrás". Se na Bíblia pode isso, por que eu também não posso, não é mesmo? Se quiserem, podem até me chamar de Highlander, que eu nem ligo. A segunda imagem foi encontrada em um nicho oculto da catedral da Sagrada Família, projetada pelo arquiteto catalão Antoni Gaudí. Que mais? Já chega, né?
 
Uma coisa eu posso garantir: nunca desejei um culto à personalidade. Para mim, já estaria de bom tamanho se houvesse “oculto da personalidade”. E fim. 

O TEMPO NÃO NEGOCIA

 
Outro dia uma pessoa muito querida manifestou sentir saudade do tempo em que era jovem. Tentei consolar dizendo platitudes e os clichês de praxe, mas entendo e compartilho um pouco desses sentimentos. Por não ter nada de interessante para fazer e por não estar com vontade de fazer o que não é interessante, comecei a escrever frases soltas cheias dos clichês mais surrados. Já estava até parecendo um poema de pé quebrado – que eu não sabia como terminar.
 
Foi aí, confesso, que pedi ao ChatGPT para dar uma arrumação no que já estava escrito e arranjar um final para o texto. Depois de algumas brigas e rejeições ao que essa IA sugeriu, acabou ficando como pode ser lido abaixo. Uma parceria entre uma inteligência artificial e uma inteligência natural (eu me amo!) em cima de um texto rascunhado por mim (eu me amo muito!). A novidade é que, depois de muito tempo, pedi à SunoAI para criar uma canção com essa letra. E ficou até um pouco simpática, graças a alguns tons menores utizados (tons menores trazem um pouco de nostalgia à melodia). Se quiser, escutaí:

https://suno.com/song/6dcd017b-2909-47f6-83a8-47af1d5d1798

 
Não queira voltar ao passado
Guarde com carinho, afeição
Aquele abraço apertado
Aquele selinho roubado
Pois eles não mais voltarão
 
Lembre-se e tenha saudade
Dos lugares que visitou
Das ruas onde caminhou
Mas mesmo que doa pensar
O tempo não retornará
 
Lugares, ruas, paisagens
Ainda podem lá estar
E você poderá retornar
Mas mesmo que o peito doa,
E a memória insista em chamar 
Os sonhos que ali viveu, entenda:

Não é você que ali está
A saudade não é erro
É prova de que aconteceu
Mas não se deixe enganar
 
Não é você que está ali de novo
Porque você já não é mais o mesmo
E é aí que dói, porque voltar

A um lugar não é voltar no tempo
E tudo bem, porque o tempo não volta 
Ele não desacelera, não pára, não negocia

Então sinta, lembre, pense
Que viver não é olhar pra trás
É caminhar pra frente

É somente aguentar o agora 
Mesmo se não é suficiente

 

DEDICADO AO BU

 
Esta postagem só se explica pela obsessão que tenho de guardar, de preservar a memória de fatos, casos e coisas irrelevantes. Resolvi cumprir o que tinha dito ao meu amigo Eduardo Medeiros, que é mostrar minha briga com o ChatGPT para que essa IA entendesse o que eu estava pedindo, ou seja: apenas gerar uma versão colorida exatamente igual ao meu desenho mal acabado. Acha que foi fácil? Eliminei o blablabla interminável da IA, transcrevendo apenas minhas reações depois de cada imagem gerada. Para quê? Pró-memória, só isso.

MEU PRIMEIRO PEDIDO
A partir do título do disco dos Beatles (Sargent Pepper’s...) eu fiz este desenho baseado na foto da capa do disco, só que os quatro são pimentas verdes, vestidos com roupas nas mesmas cores da foto original. Poderia gerar uma imagem igual ao MEU desenho, mas colorido como na foto?

PRIMEIRA REAÇÃO
As pimentas não podem ter braços! Não precisam de instrumentos musicais. O traço das bocas é só um sorriso de desenho tosco. Corrija a palavra sargent. Os olhos estão esquisitos e o desenho deveria ser mais fosco, menos brilhante. Pode tentar de novo?

SEGUNDA REAÇÃO
Ficou ótimo, mas os uniformes não podem ter mangas, já que não têm braços.

TERCEIRA REAÇÃO (Já meio puto)
Pô, meu amigo, está cada vez pior. Dos desenhos gerados o segundo é o melhor, MAS os bigodes de todos e os óculos da pimenta "John Lennon” desapareceram. Tente seguir o modelo do desenho, apenas aplique cor!

QUARTA REAÇÃO (Já bastante irritado)
OK. Não vou pedir outro desenho, mas o sorriso abaixo do bigode é só um risco, um arco. Vou tentar colorir eu mesmo. Eu só penso em colorir o espaço delimitado entre o bigode e a linha do sorriso, só isso. Se você conseguisse seguir isso que disse eu te pediria um último desenho, mas com os olhos do Lennon mais orientais (como no desenho)

QUINTA REAÇÃO (Até espumando, de tanto ódio)
Parei, não vou pedir mais nada! Se você não consegue entender meus pedidos direito por que tenho que seguir seus conselhos? Repetir erros anteriores (buracos no uniforme para braços inexistentes), orelhas e narizes nos pimentões, incorporação da "coroa" ao corpo de cada pimentão... Chega, é muito para mim! Não quero nada, muito menos sugestões que nunca param de ser feitas. Fui.

Depois de alterar manualmente os olhos e o sorriso da quarta versão, cheguei ao resultado que foi publicado e que meu amigo Eduardo considerou “pica”. E eu completaria: pica dura de conseguir!