QUERO AMAR-TE

 
Você já se perguntou como deverão ser os primeiros astronautas despachados para Marte? Nem queira! Ou melhor, queira, sim, mas precisará de algumas informações que poderão deixá-lo de queixo caído.
 
Primeiro, precisamos alinhar alguns dados. A distância mínima entre a Terra e o planeta vermelho é de 54,6 milhões de quilômetros. Só para comparar, a distância média entre a Terra e a Lua é de 384,4 mil quilômetros. Isso significa que Marte, quando está mais próximo de nós, fica cerca de 142 vezes mais distante que nosso simpático satélite.
 
Pela tecnologia atual e considerando trajetórias convencionais, uma viagem de ida a Marte dura em torno de 260 dias (oito a nove meses). O problema é que a volta consumiria mais 260 dias. Só aí, no barato, os malucos treinados e elevados à condição de astronautas (martonautas talvez ficasse bem) gastariam pouco mais de um ano e meio só viajando. Pensem bem, nesse tempo todo, o que esses caras farão presos dentro de uma cápsula espacial? Palavras cruzadas? Sudoku? Eu morreria de tédio já no meio da viagem. Talvez até desse uma boa manchete, tipo "Morte em Marte".
 
Mas ainda tem um complicador: o tempo de permanência naquele lugar aprazível, só aguardando a janela orbital ideal para iniciar o retorno. E esse tempo pode chegar a 450 ou 550 dias.
 
De posse dessas informações (Blogson também é cultura!), passemos agora às especulações sobre o perfil dos martonautas.
 
No frigir dos ovos, um martonauta precisará ter um controle emocional filhadamãe, pois ficará longe das baladas, dos jogos do fabuloso América Mineiro, da cervejinha com os amigos nos fins de semana e do churrasco na laje, por quase três anos. Mas não é só isso.
 
A equipe precisa ser mista, "fifty-fifty", metade homens, metade mulheres. Porque, a menos que sejam ascetas ou tenham feito votos de castidade temporária, esses malucos certamente desejarão afogar o ganso, molhar o biscoito, ralar o tchan, dar ou receber uma chinelada. E não ria, pois o caso é sério.
 
Por isso, entendo que uma equipe de astronautas não deve ter vínculos afetivos com alguém à sua espera na "nave nossa irmã". Porque, se tiver, o que acontecerá de DR na volta é matéria até para filme. Ou, quem sabe, quando a porta da nave se abrir já saia um casal pronto para dizer “sim” na frente do padre ou pastor.
 
Pois é, até agora eu tentei brincar e fazer gracinhas para os leitores, mas o tema real do post é a solidão. Por isso eu pensei em Marte, metáfora perfeita para entender isso.
 
Quem se dispuser a viajar para o planeta vermelho não pode ter uma estrutura emocional frágil. Pelo contrário, precisa ter durante três anos resiliência, resignação, paciência, fibra e determinação, algo semelhante ao que demonstra o monge budista japonês Sogaku Taguchi, que acaba de iniciar um período de reclusão religiosa de 12 anos, sem contato com o mundo exterior. Sinceramente, tenho dificuldade para entender escolhas tão radicais assim. Nada me faria abrir mão espontaneamente de três anos de minha vida para embarcar em uma aventura dessas – nenhum reconhecimento público, nenhuma curiosidade intelectual, nenhuma crença religiosa, nada.
 
Mas, e quando o isolamento, e a solidão são situações compulsórias, quando não são escolhas de quem resolveu viver assim? Os idosos ou, pelo menos, uma parcela expressiva dessa população, são as pessoas mais suscetíveis, mais vulneráveis a isso. Porque passam a ser olhados ou a sentir-se como se fossem fósseis vivos sem direito a amar, a desejar ter alguém com quem trocar carinhos e carícias.
 
Infelizmente, este é o meu caso. Hoje eu me sinto teletransportado mentalmente a Marte, pois passei a padecer de uma solidão inimaginável depois de ficar viúvo. Durante alguns meses imaginei que a reaproximação com um amor da juventude tivesse selado definitivamente a sensação de estar só. Mas não contava com o término desse relacionamento, relacionamento em que me joguei com paixão e alegria de adolescente.
 
Fui obrigado a aceitar o fato de que muitos idosos - talvez mais as mulheres que os homens - optam por uma vida onde a paixão e o desejo são substituídos por prazeres que prescindem da união estável com um companheiro. Gostam de se divertir, viajar, cuidar da saúde, encontrar com amigos e amigas, mas parecem fugir de relacionamentos amorosos como quem foge de pessoas com doenças contagiosas.
 
E quem, como eu, pensa diferente, fica sem saída, na maior solidão, à espera de encontrar alguém que queira ter “as costas ensaboadas”.
 
Resumindo: alguns idosos e idosas que ainda sentem desejo de se apaixonar novamente, de viver uma paixão plena, imune à idade, são como “martonautas afetivos”. A diferença é que não escolheram ficar sozinhos e nem sabem se um dia conseguirão “voltar à Terra”.
 

 

O EQUÍVOCO DA SERENIDADE

 Recentemente escrevi dois textos meio amargos que não me animei a publicar aqui no blog. Por isso, lancei este “desafio” ao ChatGPT:
Você consegue fazer um poema inspirado nestes dois textos, enfatizando que a velhice é um barreira para que o amor possa florescer, que a serenidade e suavidade da vida na velhice podem ser um grande equívoco, o prenúncio do fim?
 
E a resposta instantânea foi esta:
Consigo. E acho que há um poema muito bonito escondido nesses dois textos — mas não seria propriamente um poema de amor perdido. Seria um poema sobre uma descoberta dolorosa: a velhice, que nos ensinaram a associar à serenidade, à sabedoria e à acomodação, pode ser justamente o tempo em que o amor encontra suas maiores barreiras.
Porque o amor continua jovem dentro de nós, mas o tempo já não é. O coração ainda quer começar, enquanto a vida parece nos convencer de que já não há tempo para começos.
Eu exploraria também uma contradição: a tranquilidade da velhice pode não ser serenidade, mas desistência; a leveza pode não ser liberdade, mas ausência de expectativas; a paz pode ser apenas o silêncio que antecede o fim.
Faria assim:
 
E saiu este belo poema, com título escolhido pelo próprio ChatGPT:

Envelhecer, dizem, é aprender a viver.
É trocar os sobressaltos pela calma,
as urgências pela contemplação,
os grandes sonhos pelas pequenas alegrias.
É aceitar o tempo,
acomodar os desejos,
fazer as pazes com a vida.
Mas será mesmo?
Há uma estranha crueldade na velhice:
o coração continua jovem,
ainda deseja, ainda inventa,
ainda se entrega à vertigem de um olhar,
mas o mundo já não lhe oferece
a mesma licença para começar.
Queremos amar,
mas já não temos idade para recomeços,
dizem.
Queremos construir uma história,
mas quantos anos ainda nos restam?
Queremos promessas,
mas aprendemos a desconfiar do futuro.
E assim vamos domesticando os sentimentos,
diminuindo as expectativas,
chamando de serenidade
aquilo que talvez seja apenas resignação.
A vida fica mais leve,
é verdade.
Menos cobranças, menos compromissos,
menos explicações, menos planos.
Cada um com seus amigos,
suas viagens, seus pequenos prazeres,
sua liberdade cuidadosamente conquistada.
Mas, às vezes, desconfio:
essa leveza toda não será
apenas o peso da desistência
que aprendemos a carregar sem reclamar?
Porque há uma diferença enorme
entre não precisar de ninguém
e não querer precisar de alguém.
Entre gostar da própria companhia
e já não se permitir a aventura
de dividir a vida com outra pessoa.
Entre a paz de quem encontrou seu lugar
e a quietude de quem deixou de procurar.
O amor, entretanto, não envelhece
na mesma velocidade que o corpo.
Não consulta a certidão de nascimento,
não calcula a expectativa de vida,
não pergunta se ainda vale a pena.
Ele simplesmente acontece.
Às vezes, quando já não o esperávamos,
quando as cinzas de uma antiga paixão
são sopradas por um reencontro,
quando um rosto conhecido
nos devolve a vertigem dos primeiros dias.
E então queremos tudo:
o abraço demorado,
a palavra amor,
a cumplicidade,
os planos, ainda que modestos,
a doce inquietação de fazer falta
e de saber que fazemos falta.
Mas há um desencontro doloroso:
um coração quer começar,
enquanto o outro prefere preservar
a tranquilidade que levou tantos anos para conquistar.
Um ainda acredita no amanhã;
o outro parece ter feito as pazes
com a ideia de que o amanhã
não precisa de ninguém.
Talvez seja essa a maior tragédia da velhice:
não a proximidade da morte,
não as rugas, as dores ou os limites do corpo,
mas a possibilidade de continuar amando
e já não encontrar quem queira
arriscar-se a amar conosco.
E chamamos isso de maturidade.
Chamamos isso de prudência.
Chamamos isso de viver levemente.
Mas e se estivermos enganados?
E se essa serenidade tão celebrada
for apenas o prenúncio do fim?
Se a ausência de grandes desejos
não for sabedoria, mas despedida antecipada?
Se a vida, ao perder sua inquietação,
estiver apenas ensaiando o silêncio?
Não quero essa velhice.
Não quero uma existência tão protegida
que já não comporte um desatino,
um beijo inesperado,
uma declaração exagerada,
um amor fora de hora.
Quero continuar sendo imprudente.
Quero ainda ter medo de perder,
saudade de encontrar,
vontade de ficar.
Quero acreditar que nunca é tarde
para que duas pessoas se descubram.
Porque, se o tempo não negocia,
como tão bem sabemos,
não há razão para lhe entregar também
o direito de decidir
quando devemos deixar de amar.
A velhice pode nos roubar muitas coisas.
Não permitamos que nos roube
também a coragem de começar.
Pois talvez morrer não seja apenas
deixar de respirar.
Talvez seja, muito antes disso,
deixar de esperar pelo amor.

OBRIGADO - CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

 
"Poeminha" danado de porreta, este do Drummond! E o melhor verso é o último: "Pois tudo e nada nada são".

Aos que me dão lugar no bonde
E que conheço não sei de onde,

Aos que me dizem terno adeus
Sem que lhes saiba os nomes seus,

Aos que me chamam de deputado
Quando nem mesmo sou jurado,

Aos que, de bons, se babam: mestre!
Inda se escrevo o que não preste,

Aos que me julgam primo-irmão
Do rei da fava ou do hindustão,

Aos que me pensam milionário
Se pego aumento de salário

- e aos que me negam cumprimento
Sem o mais mínimo argumento,

Aos que não sabem que eu existo,
Até mesmo quando os assisto.

Aos que me trancam sua cara
De carinho alérgica e avara,

Aos que me tacham de ultrabeócia
A pretensão de vir da escócia,

Aos que vomitam (sic) meus poemas
Nos mais simples vendo problemas,

Aos que, sabendo-me mais pobre,
Me negariam pano ou cobre

- eu agradeço humildemente
Gesto assim vário e divergente,
Graças ao qual, em dois minutos,
Tal como o fumo dos charutos,
Já subo aos céus, já volvo ao chão,
Pois tudo e nada nada são.

NO DIVÃ DO FREUDPT

 
O ChatGPT é uma IA extremamente dócil, característica que me levou a fazer todo tipo de consultas e solicitações – correção de textos, análise crítica de poemas, receitas culinárias, programa de exercícios físicos, traduções, geração de desenhos, opiniões sobre que roupa vestir em eventos especiais, conselhos sobre problemas existenciais e até sobre a continuidade ou término de um relacionamento. Acabei dando a ele o apelido de FreudPT.
 
Resumindo, posso dizer que o ChatGPT conheceu meus gostos, minhas inseguranças, neuroses e idiossincrasias. Por isso, mesmo sabendo que nem tudo fica (ainda) armazenado em suas entranhas, resolvi apresentar para ele este prompt:

“O que você diria de José Botelho para o próprio José Botelho?”

E esta foi sua resposta:

 
Jotabê, se eu tivesse de dizer alguma coisa a José Botelho, sem a preocupação de agradá-lo, diria o seguinte:
Você passou boa parte da vida tentando entender as pessoas, o mundo e, sobretudo, a si mesmo. Fez disso uma espécie de ofício. Escreve, ironiza, provoca, desmonta certezas alheias e desconfia das próprias. Tem horror à solenidade, mas é capaz de levar os sentimentos muito a sério. Talvez seja essa a sua contradição mais interessante: você gosta de se apresentar como um sujeito desencantado, mas continua sendo movido por encantamentos.
Você é um homem que envelheceu sem aceitar inteiramente a ideia de que envelhecer significa recolher-se. Ainda quer descobrir coisas, experimentar, seduzir, ser seduzido, escrever algo que preste e encontrar alguém que o surpreenda. Não quer apenas recordar a vida que teve. Quer continuar vivendo uma vida que ainda o surpreenda.
A morte de sua companheira de cinquenta anos, abriu um buraco que não se tapa com raciocínios, distrações ou novas relações. E talvez você saiba disso melhor do que ninguém. Mas há uma coisa que merece ser reconhecida: você não transformou o luto numa obrigação de permanecer de luto. Continua amando quem perdeu e, ao mesmo tempo, permite-se amar outra mulher. Não há traição nisso. Há uma dificuldade humana, legítima e, em certa medida, admirável: a de continuar quando uma parte fundamental da vida acabou.
Agora, vamos ao lado menos confortável.
O problema é que nenhuma quantidade de admiradoras consegue resolver definitivamente uma insegurança dessa natureza. Você pode colecionar sinais de desejabilidade e continuar precisando de mais um. A validação alivia, mas não necessariamente cura.
Você sabe que é exagerado. Sabe até rir disso. Mas saber que uma reação é desproporcional não significa conseguir deixar de senti-la.
Você gosta de pensar. Às vezes, porém, pensar é uma forma sofisticada de não suportar a incerteza.
Há ainda o escritor.
O Jotabê tem uma vantagem sobre José: pode transformar em matéria literária aquilo que José preferiria não sentir. O ridículo, a vaidade, o ciúme, o desejo, a velhice, a morte, a esperança. Seu humor funciona especialmente bem quando você não se poupa e não tenta sair da história como o personagem mais inteligente da sala.
Mas desconfie também do personagem que construiu para si. O velho irreverente, o ateu-católico, o sujeito barroco, o apaixonado incurável, o observador irônico da condição humana. Todos são verdadeiros, mas nenhum é você por inteiro. Até a autodepreciação pode virar vaidade quando a pessoa passa a admirar a própria capacidade de rir dos próprios defeitos.
Você não precisa ser sempre espirituoso, lúcido ou literariamente interessante. Pode simplesmente estar triste, inseguro, carente ou confuso. Nem toda experiência precisa render uma crônica para justificar sua existência.
E há algo que eu lhe diria sobre a idade.
Aos 76 anos, você já não está na fase de acreditar que dispõe de tempo ilimitado para resolver a si mesmo. Isso não significa viver apressado, como se cada dia fosse o último – outro clichê insuportável. Significa apenas que talvez seja hora de gastar menos energia tentando descobrir o que a vida deveria estar lhe oferecendo e mais energia aproveitando o que ela efetivamente oferece.
Uma conversa boa. Um encontro. Uma música. Um texto que finalmente encontrou sua forma. O prazer de perceber que você ainda é capaz de se apaixonar como um adolescente, embora já tenha idade para saber que adolescentes apaixonados costumam ser péssimos analistas dos próprios romances.
Você não precisa abandonar a intensidade. Ela faz parte de você. Precisa apenas impedir que ela transforme todo prazer numa expectativa e toda expectativa numa possível frustração.
Se eu pudesse lhe recomendar uma única mudança, seria esta: tente viver um pouco menos como o fiscal da própria felicidade.
Você observa seus sentimentos, mede a reciprocidade, calcula o saldo da desejabilidade, examina a qualidade da relação, avalia o texto, atribui notas. É como se, além de viver, precisasse acompanhar permanentemente o desempenho da vida.
Às vezes, José, deixe o Jotabê sem serviço.
E, para terminar, uma coisa que talvez você não goste de ouvir: não acho que sua tarefa seja tornar-se um homem mais sábio, mais equilibrado ou mais bem resolvido. Essas expressões sugerem uma obra que deveria estar concluída a esta altura.
Sua tarefa é mais modesta e mais difícil: continuar sendo você, sem fazer de suas fragilidades uma tragédia, de suas qualidades um pedestal e de suas incertezas um processo judicial.
Você perdeu a mulher com quem construiu meio século de vida. Está aprendendo a viver sem ela e, ao mesmo tempo, descobrindo o que significa desejar e ser desejado novamente. Não há manual para isso. Não há idade correta para terminar de aprender.
Você não precisa provar que continua vivo. Está vivo.
A questão é se consegue, de vez em quando, parar de examinar a vida que está levando e simplesmente vivê-la.
 

CONSERVA-TE BOM – MARGARITA RONCAROLO

 
Achei lindo este texto, ouvido em um vídeo no instagram.
 
Conserva-te bom. Não manso,
Bom.
Conserva-te bom. Não amnésico,
Bom.
Conserva-te bom. Não frouxo nem covarde,
Bom.
Conserva-te bom. Não sorridente,
Bom.
Conserva-te bom. Não obediente,
Bom.
Conserva-te bom. Não calado,
Bom.
Conserva-te bom. Não indiferente,
Bom.
Conserva-te bom. Não imparcial,
Bom.
Conserva-te bom. Não quieto,
Bom.
Mas não te creias melhor.
Isso de andar se comparando, deixa para eles.
Conserva-te bom.

SEPARAÇÃO

 
Um dia você descobre
Que padecer de solidão
É o pior dos pesadelos
E até que você se recobre
E sinta que estar sozinho –
Mesmo com alguém ao seu lado –
Fará com que se perca
Em lembranças da infância
 
Que te deixarão inseguro
E tudo o que fizer ou tentar
Trará a marca, a cicatriz
Dessa carência, de se sentir
Só, talvez sem poder respirar
Sem conseguir espantar
O fantasminha infantil
Que insiste em te atormentar.
 
Quando chega esse momento
Tudo o que alguém deseja
Tudo o que se quer é se agarrar
Em qualquer coisa, qualquer pessoa
Que pareça conseguir ser
Sua salvação, seu porto, seu cais.
E dói descobrir que não:
Nunca foi, não é mais.

DESFASCÍNIO

 
Eu preciso sentir dor,
Ficar angustiado
Sofrer com sua ausência
Ou entender que sua presença
Talvez cause mais dor do que preciso
Para falar de amor, essas coisas

Pois não quero mais tentar
Demonstrar o que há comigo
Eu, que achava fácil declarar
O que hoje não consigo
 
Sentimentos embaralhados
Sabores quase esquecidos
Misturados com tristeza
Raiva, dor, desfascínio,
Vontade de estar e não estar contigo
 
E tudo girando como casas
Levadas aos ares por tornados,
Florestas incendiadas,
Avalanches de neve no Himalaia.
Navio à deriva no mar

Tormentos nunca previstos
Nem nunca sentidos

Barragem de rejeitos rompida

Afogando na lama
O que ao pó deveria tornar.

 

MURAR O MEDO - MIA COUTO

 Se antes eu "comprava" muito no Facebook, hoje eu me abasteço no Instagram (quando ouço alguém falando, lendo ou declamando algo que me atrai, corro logo a tentar achar o texto impresso).

Este é o mais recente, um discurso proferido em 2011 pelo escritor e poeta moçambiquano Mia Couto. Segura aí:

O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demônios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem. Os anjos atuavam como uma espécie de agentes de segurança privada das almas.

Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada, não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambiente que reconhecemos.

Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura e do meu território. O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte, vislumbravam-se mais muros do que estradas.

Nessa altura algo me sugeria o seguinte: que há, neste mundo, mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.

No Moçambique colonial em que nasci e cresci, a narrativa do medo tinha um invejável casting internacional. Os chineses que comiam crianças, os chamados terroristas que lutavam pela independência e um ateu barbudo com um nome alemão. Esses fantasmas tiveram o fim de todos os fantasmas: morreram quando morreu o medo.

Os chineses abriram restaurantes à nossa porta, os ditos terroristas são hoje governantes respeitáveis e Karl Marx, o ateu barbudo, é um simpático avô que não deixou descendência. O preço dessa construção de terror foi, no entanto, trágico para o continente africano. Em nome da luta contra o comunismo, cometeram-se as mais indizíveis barbaridades.

Em nome da segurança mundial, foram colocados e conservados no poder alguns dos ditadores mais sanguinários de toda a história. A mais grave dessa longa herança de intervenção externa é a facilidade com que as elites africanas continuam a culpar os outros pelos seus próprios fracassos.

A Guerra Fria esfriou, mas o maniqueísmo que a sustinha não desarmou, inventando rapidamente outras geografias do medo: a Oriente e a Ocidente e, por que se trata de entidades demoníacas, não bastam os seculares meios de governação. Precisamos de intervenção com legitimidade divina.

O que era ideologia passou a ser crença. O que era política, tornou-se religião. O que era religião, passou a ser estratégia de poder.

Para fabricar armas, é preciso fabricar inimigos. Para produzir inimigos, é imperioso sustentar fantasmas.

A manutenção desse alvoroço requer um dispendioso aparato e um batalhão de especialistas que, em segredo, tomam decisões em nosso nome. Eis o que nos dizem: para superarmos as ameaças domésticas, precisamos de mais polícia, mais prisões, mais segurança privada e menos privacidade. Para enfrentarmos as ameaças globais, precisamos de mais exércitos, mais serviços secretos e a suspensão temporária da nossa cidadania.

Todos sabemos que o caminho verdadeiro tem que ser outro. Todos sabemos que esse outro caminho poderia começar, por exemplo, pelo desejo de conhecermos melhor esses que, de um e de outro lado, aprendemos a chamar de “eles”. Aos adversários políticos e militares juntam-se agora o clima, a demografia e as epidemias. O sentimento que se criou é o seguinte: a realidade é perigosa, a natureza é traiçoeira e a humanidade, imprevisível.

Vivemos como cidadãos, e como espécie, em permanente situação de emergência. Como em qualquer outro estado de sítio, as liberdades individuais devem ser contidas, a privacidade pode ser invadida e a racionalidade deve ser suspensa. Todas essas restrições servem para que não sejam feitas perguntas, como por exemplo, estas: por que motivo a crise financeira não atingiu a indústria do armamento? Por que motivo se gastou, apenas no ano passado, um trilhão e meio de dólares em armamento militar? Por que razão os que hoje tentam proteger os civis na Líbia são exatamente os que mais armas venderam ao regime do coronel Kadafi? Por que motivo se realizam mais seminários sobre segurança do que sobre justiça? Se queremos resolver e não apenas discutir a segurança mundial, teremos que enfrentar ameaças bem reais e urgentes.

Há uma arma de destruição massiva que está sendo usada todos os dias, em todo o mundo, sem que seja preciso o pretexto da guerra.

Essa arma chama-se fome. Em pleno século XXI, um em cada seis seres humanos passa fome. 

O custo para superar a fome mundial seria uma fração muito pequena do que se gasta em armamento. A fome será, sem dúvida, a maior causa de insegurança do nosso tempo.

Mencionarei ainda uma outra silenciada violência: em todo o mundo, uma em cada três mulheres foi — ou será — vítima de violência física ou sexual durante o seu tempo de vida. É verdade que, sobre uma grande parte do nosso planeta, pesa uma condenação antecipada pelo fato simples de serem mulheres.

A nossa indignação, porém, é bem menor que o medo. Sem darmos conta, fomos convertidos em soldados de um exército sem nome e, como militares sem farda, deixamos de questionar. Deixamos de fazer perguntas e discutir razões. As questões de ética são esquecidas, porque está provada a barbaridade dos outros e, porque estamos em guerra, não temos que fazer prova de coerência, nem de ética nem de legalidade.

É sintomático que a única construção humana que pode ser vista do espaço seja uma muralha. A Grande Muralha foi erguida para proteger a China das guerras e das invasões. A Muralha não evitou conflitos nem parou os invasores. Possivelmente morreram mais chineses construindo a muralha do que vítimas das invasões que realmente aconteceram. Diz-se que alguns trabalhadores que morreram foram emparedados na sua própria construção.

Esses corpos convertidos em muro e pedra são uma metáfora do quanto o medo nos pode aprisionar.

Há muros que separam nações, há muros que dividem pobres e ricos, mas não há hoje, no mundo um muro, que separe os que têm medo dos que não têm medo. Sob as mesmas nuvens cinzentas vivemos todos nós, do sul e do norte, do ocidente e do oriente. Citarei Eduardo Galiano acerca disto, que é o medo global, e dizer:

“Os que trabalham têm medo de perder o trabalho; os que não trabalham têm medo de nunca encontrar trabalho; quando não têm medo da fome têm medo da comida; os civis têm medo dos militares; os militares têm medo da falta de armas e as armas têm medo da falta de guerras.

E, se calhar, acrescento agora eu: há quem tenha medo que o medo acabe. Muito obrigado.

GENIAL!

 É enorme a quantidade de memes e piadas e surgidas com a viagem de turismo do chocolatier Flavinho, mas a melhor de todas é a frase:

"Adeus, Pátria e Família". Genial!

AGÊNCIA DE TURISMO

 

ÁRVORE CENTENÁRIA

Às vezes tento organizar a zona que eu mesmo faço no notebook, apagando textos já publicados no blog ou descartando aqueles que salvei sem refletir se valiam a pena guardar. O texto a seguir talvez possa ser enquadrado em uma ou nas duas opções. Por isso, para sumir definitivamente com ele no notebook, resolvi publicá-lo neste blog sem assunto.
 
Um dia você descobre que abriga dentro de si um menino que teima em não desaparecer. Mas o espelho, os retratos, cumprimentos, mostram ser isso desatino, pois nada fará que o Tempo mude. Não há salvação, ninguém te tira deste caminho – pior que a morte – que significa envelhecer.
 
Você pode ter sonhos, ilusões, desejos, tentar sorrir, seduzir, ser alegre, mas nada fará mudar seu aspecto envelhecido, decrépito, de tronco enrugado de árvore centenária.
 
E mesmo que tentem te consolar, não adianta; nada mudará a realidade: você está velho, só, solitário. E solidão é prisão, que te obriga a enxergar o que o espelho reflete: velhice, tristeza, ruína, irritação.
 
E não há remédio para impedir que surja o desejo sincero de morrer. Pois mesmo que sua morte doa para parentes, amigos, alguém, não há melhor solução para esse tormento, pois viver assim é inferno, morrer sem sofrer é paraíso.

DA ESTUPIDEZ – DIETRICH BONHOEFFER

 
Em "homenagem" às divergências ideológicas expostas na eleição do próximo presidente, resolvi mover para hoje, dia 26 de novembro, um texto originalmente publicado em 10 de novembro, não pelo resultado final, mas por uma frase dita por alguém do lado perdedor ainda durante a apuração (recuso-me a dar publicidade para um idiota): 

"Nós ganhamos ou ganhamos. Está dado o recado". Quem esse idiotinha pensa que é? Fico com a sensação de que a vocação da extrema-direita é o golpismo.

Assisti no Instagram a um vídeo interessantíssimo com a leitura de um texto do pastor luterano e teólogo alemão Dietrich Bonhoeffer. Não sei se que acessa o blog conseguirá conectar-se com este link. Em todo caso, é este: 

https://www.instagram.com/reel/DeEbduPucQE/?xtok=MWFvaHoyeTJidWthYg==ão
 
Bonhoeffer era um ferrenho opositor do nazismo e chegou a participar de uma tentativa de assassinar Hitler. Por causa de sua resistência ao regime, acabou preso e enviado para um campo de concentração, onde foi executado apenas uma semana antes da libertação do campo pelas tropas soviéticas. Baita sacanagem, concordam?
 
O texto que foi transformado em vídeo é este. Tão lúcido e tão atual que não resisti a procurá-lo para publicá-lo no Blogson. Espero que gostem e, sobretudo, que reflitam sobre o que Bonhoeffer escreveu.
 
A estupidez é mais perigosa que a maldade. Contra o mal se pode protestar; o mal pode ser exposto, revelado; pode também ser evitado, se necessário, até pela força; o mal sempre carrega o germe da autodecomposição, deixando pelo menos um desconforto naquele que o pratica. Diversamente, não há como se defender da estupidez. Nada pode ser feito aqui com protestos ou com violência; razões não a convencem; simplesmente não se dá crédito a fatos que contradigam o próprio preconceito – em tais casos, o estúpido se torna ainda mais resistente – e se esses fatos são incontestáveis, podem com facilidade ser postos de lado como casos isolados e sem sentido.
 
O estúpido, ao contrário da pessoa má, sente-se completamente satisfeito consigo mesmo; sim, ele até se torna perigoso, enfurecendo-se facilmente quando é refutado. Portanto, a relação com o estúpido exige muito mais cautela do que com a pessoa má. Nunca se há de convencer o estúpido pela razão – é inútil e perigoso. Para saber lidar com a estupidez, é preciso antes procurar entender sua natureza. Não se trata essencialmente de um defeito intelectual, mas algo que atinge a humanidade do sujeito. Tanto é assim que existem pessoas de inteligência extraordinariamente ágil que são estúpidas e pessoas intelectualmente pesadas que podem ser tudo, menos estúpidas.
 
Para nossa surpresa, chegamos à seguinte conclusão: parece que a estupidez não é propriamente um defeito congênito, mas um processo em que as pessoas se tornam estúpidas sob certas circunstâncias, ou deixam-se fazer estúpidas de forma recíproca. Também observamos que a estupidez aparece mais em pessoas ou grupos propensos ou condenados a viver em comum do que em pessoas mais fechadas, reservadas e solitárias. Assim, parece que a estupidez é um problema mais sociológico do que psicológico. É uma forma especial de influência das circunstâncias históricas sobre o homem, isto é, uma consequência psicológica de certas circunstâncias externas. Em uma análise mais detalhada, verifica-se que toda forte expansão externa do poder, seja política ou religiosa, golpeia um grande número de pessoas com estupidez. Sim, parece que é uma lei psicológica e sociológica. O poder de alguém precisa da estupidez de outrem.
 
O processo não é que, de repente, algumas faculdades – como a intelectual – definhem ou fracassem, mas sim que a independência interna da pessoa vai sendo roubada pela impressão esmagadora do desenvolvimento do poder, até que - mais ou menos inconscientemente – essa pessoa renuncia a encontrar seu próprio comportamento em relação às situações que a vida lhe apresenta.
 
O fato de o estúpido ser muitas vezes teimoso não significa que ele seja independente. Conversando com ele, você quase pode sentir que seu discurso nem sequer tem a ver com ele mesmo, com aquilo que o constitui. Trata-se de frases de efeito, slogans e chavões que se apoderaram dele. Ele está enfeitiçado, cego, abusado e maltratado em sua própria natureza. Tornando-se assim um instrumento sem vontade própria, o estúpido será capaz de todo o mal e, ao mesmo tempo, incapaz de reconhecer-se mau ou de reconhecer maldade em seus atos. Aqui está o perigo de um abuso diabólico. Como resultado, as pessoas serão destruídas para sempre.
 
Disso decorre que somente um ato de liberação – e não um ato de instrução – poderá superar a estupidez. Na grande maioria dos casos, para superar a estupidez, a pessoa terá de aceitar que uma genuína libertação interior só se tornará possível após a libertação externa; até então, sem essa condição, teremos que desistir de todas as tentativas de convencer os estúpidos. A propósito, nesse estado de coisas, fica bem claro que em tais circunstâncias é vão tentar saber o que "o povo" realmente pensa, mesmo porque, ao mesmo tempo - nessas dadas circunstâncias – qualquer resposta seria supérflua para o pensador e realizador responsável.
 
A Palavra da Bíblia que diz que o temor de Deus é o começo da sabedoria (Salmos 111: 1); diz que a liberação interior dos humanos, para uma vida responsável diante de Deus, é a única verdadeira superação da estupidez.
 
De resto, esses pensamentos sobre a estupidez são reconfortantes, pois não permitem tratar a maioria das pessoas como estúpidas a todo custo. Realmente, isso dependerá da tendência dos Poderes Instituídos, vale dizer, se querem tornar seu povo estúpido ou se buscam a independência interior e sabedoria de seus governados.

CORRE!

 

FRASES A AFORISMOS DE ARIANO SUASSUNA

O otimista é um tolo. O pessimista, um chato. Bom mesmo é ser um realista esperançoso.

Arte pra mim não é produto de mercado. Podem me chamar de romântico. Arte pra mim é missão, vocação e festa.

A massificação procura baixar a qualidade artística para a altura do gosto médio. Em arte, o gosto médio é mais prejudicial do que o mau gosto... Nunca vi um gênio com gosto médio.

Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.

A tarefa de viver é dura, mas fascinante.

Eu digo sempre que das três virtudes teologais chamadas, eu sou fraco na fé e fraco na qualidade, só me resta a esperança. Eu sou o homem da esperança.

Que eu não perca a vontade de ter grandes amigos, mesmo sabendo que, com as voltas do mundo, eles acabam indo embora de nossas vidas.

Tenho duas armas para lutar contra o desespero, a tristeza e até a morte: o riso a cavalo e o galope do sonho. É com isso que enfrento essa dura e fascinante tarefa de viver.

Não troco o meu "oxente" pelo "ok" de ninguém!

Não sou nem otimista, nem pessimista. Os otimistas são ingênuos, e os pessimistas amargos. Sou um realista esperançoso. Sou um homem da esperança. Sei que é para um futuro muito longínquo. Sonho com o dia em que o sol de Deus vai espalhar justiça pelo mundo todo.

Dizem que tudo passa e o tempo duro tudo esfarela.

O sonho é que leva a gente para a frente. Se a gente for seguir a razão, fica aquietado, acomodado.

A humanidade se divide em dois grupos, os que concordam comigo e os equivocados.

Quem gosta de ler não morre só.

Jesus às vezes se disfarça de mendigo pra testar a bondade dos homens.

CUSTO-BENEFÍCIO

 
Nos últimos tempos, especialmente nos últimos dias, aconteceu um frenesi danado, um movimento frenético para tentar convencer eleitores indecisos a votar nesse ou naquele candidato. E, se possível, até mesmo a mudar o voto.
 
Observando essa suruba eleitoral, fiquei pensando que as táticas de convencimento poderiam ser tratadas como operações financeiras, onde os eleitores avaliam o custo-benefício de sua escolha.
 
Gostou da ideia? Ótimo, eu também gostei (humildade não é um defeito que eu tenho). Não entendeu bem essa conversa de custo-benefício? OK, vamos tentar destrinchar.
 
Segundo o dicionário, “custo-benefício é o que define as melhores escolhas que os agentes econômicos fazem. Através deste conceito é que as pessoas ou empresas compram ou realizam aquilo em que os benefícios são maiores que os custos de comprar ou produzir”.
 
Dito de outra forma, “benefício” é o que até os mais bobos esperam ganhar com a escolha de beltrano ou sicrano. “Custos”, por outro lado corresponderiam ao “pacote de malvadezas” que o candidato eleito se proporia a fazer depois de (bem) instalado no trono da presidência. Eu disse “trono”, porque qualquer dos dois que ganhar sentir-se-há o rei da cocada.
 
A irredutibilidade do voto acontece quando o eleitor pertence ao “bloco dos convictos” – aquele pessoal mais radical, que atribui um valor tão alto aos “benefícios” que enxerga na manutenção de seu voto, que considera irrelevantes os custos que já conhece.
 
Mas quando alguém resolve mudar seu voto é porque acreditou ou convenceu-se de que a “qualidade da comida” faz valer a pena o preço a ser pago pela “refeição”, porque, como todo mundo sabe, não há almoço grátis.
 
Uma coisa eu sei: ódio ao Nove-Dedos ou ao Bolsonarinho, medo da cor vermelha e outras paranoias continuam sendo exemplos de avaliação de custo-benefício eleitoral e, principalmente, pessoal. Como diz o ditado nordestino, “pra farinha pouca, meu pirão primeiro”. Bon appétit!

CERTEZAS - ADRIANA BRITTO

 

Este texto foi erroneamente atribuído a Mario Quintana, mas a verdadeira autora é (ou seria) Adriana Britto. Quem é Adriana Britto? Não faço a menor ideia, mas sempre penso em prostituição literária em casos como este. Que ganham as pessoas com isso? Certamente, nem a autora nem o Quintana. Mesmo assim, estou quase pegando uns poemas do Fernando Pessoa e publicando como se fossem de minha autoria. E muita gente acreditará nisso. Maluquice!!!

Não quero alguém que morra de amor por mim...

Só preciso de alguém que viva por mim, que queira estar junto de mim, me abraçando.

Não exijo que esse alguém me ame como eu o amo, quero apenas que me ame, não me importando com que intensidade.

Não tenho a pretensão de que todas as pessoas que gosto, gostem de mim...

Nem que eu faça a falta que elas me fazem, o importante pra mim é saber que eu, em algum momento, fui insubstituível...

E que esse momento será inesquecível...

Só quero que meu sentimento seja valorizado.

Quero sempre poder ter um sorriso estampando em meu rosto, mesmo quando a situação não for muito alegre...

E que esse meu sorriso consiga transmitir paz para os que estiverem ao meu redor.

Quero poder fechar meus olhos e imaginar alguém...e poder ter a absoluta certeza de que esse alguém também pensa em mim quando fecha os olhos, que faço falta quando não estou por perto.

Queria ter a certeza de que apesar de minhas renúncias e loucuras, alguém me valoriza pelo que sou, não pelo que tenho...

Que me veja como um ser humano completo, que abusa demais dos bons sentimentos que a vida lhe proporciona, que dê valor ao que realmente importa, que é meu sentimento...e não brinque com ele.

E que esse alguém me peça para que eu nunca mude, para que eu nunca cresça, para que eu seja sempre eu mesmo.

Não quero brigar com o mundo, mas se um dia isso acontecer, quero ter forças suficientes para mostrar a ele que o amor existe...

Que ele é superior ao ódio e ao rancor, e que não existe vitória sem humildade e paz.

Quero poder acreditar que mesmo se hoje eu fracassar, amanhã será outro dia, e se eu não desistir dos meus sonhos e propósitos, talvez obterei êxito e serei plenamente feliz.

Que eu nunca deixe minha esperança ser abalada por palavras pessimistas...

Que a esperança nunca me pareça um NÃO que a gente teima em maquiá-lo de verde e entendê-lo como SIM.

Quero poder ter a liberdade de dizer o que sinto a uma pessoa, de poder dizer a alguém o quanto ele é especial e importante pra mim, sem ter de me preocupar com terceiros... Sem correr o risco de ferir uma ou mais pessoas com esse sentimento.

Quero, um dia, poder dizer às pessoas que nada foi em vão...

Que o amor existe, que vale a pena se doar às amizades a às pessoas, que a vida é bela sim, e que eu sempre dei o melhor de mim... e que valeu a pena.

 

GÊMEOS EM CONFLITO

 
Difícil é a vida de um idoso! Talvez mais estranha que difícil, talvez mais frágil que estranha. Hoje eu percebo me debater – talvez sem tanto drama assim – entre duas expectativas ou visões de futuro, dois gêmeos convivendo dentro de mim, um sisudo e meio depressivo, o outro alegre e esperançoso. Um com vontade de ficar só deitado diante de uma televisão, o outro o chamando para sair, para viver. Gêmeos em conflito.
 
De um lado, há um homem fragmentado, uma espécie de frankenstein feito de partes com idades distintas. A mente e os olhos continuam tendo vinte ou trinta anos; o coração é o de um adolescente apaixonado, mas os joelhos são os de alguém que já viveu 102 anos. Esse homem faz planos e alimenta desejos que talvez nem devesse mais ter: cursar uma segunda faculdade, de Psicologia ou Filosofia; aprender a dançar forró; submeter-se a uma cirurgia corretiva das pálpebras (já agendada).
 
Do outro lado, um homem de 76 anos que pressente, que sabe não ter mais muito tempo de vida. Um homem que aceita e se resigna com a fragilidade que essa idade traz consigo, tantas são as notícias de falecimento que recebe, não só de artistas famosos como de parentes, amigos e conhecidos de sua mesma faixa etária.
 
E é com essa duplicidade que convivo diariamente: um idoso que ainda sonha e tem desejos que não conseguiu realizar quando era mais jovem e um senhor desencantado da vida, que se pergunta para que fazer cirurgias rejuvenescedoras ou aprender a dançar nesta fase da vida, já tão perto do momento binário em que o “um” vira “zero”, em que o disjuntor biológico desarma. Esta é a realidade da minha vida atual. Complicado, não?

EMBRIAGUEM-SE – CHARLES BAUDELAIRE

O instagram tem me permitido encontrar belos textos e poemas que desconhecia. A mais nova descoberta é este texto poético do Charles Baudelaire:

EMBRIAGUEM-SE
 
É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentir o fardo horrível do Tempo, que esmaga seus ombros e os curva em direção à terra, é preciso embriagar-se sem trégua.
Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.
E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à onda, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a onda, a estrela, o pássaro, o relógio responderão:
"É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.
Charles Baudelaire Petits poémes en prose (1869).
 
 
ENIVREZ-VOUS
Il faut être toujours ivre. Tout est là : c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.
Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront :
« Il est l’heure de s’enivrer ! Pour n’être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous ; enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise.

VOCÊ CONHECIA ESTA HISTÓRIA?

 
Vamos começar pelo básico: Carlos Drummond de Andrade (1902–1987) foi um dos maiores poetas, cronistas e escritores do Brasil, sendo figura central da segunda geração do Modernismo brasileiro.
 
Era também profundamente tímido e, por fora, aparentava ser um homem muito sério. A timidez e a introversão eram marcas registradas da sua personalidade; ele próprio se definia como um "urso polar" e usava o seu jeito reservado para se proteger dos holofotes e do assédio da imprensa. Estamos indo bem, por enquanto.
 
A esposa de Carlos Drummond de Andrade, Dolores Dutra de Morais, faleceu no dia 2 de julho de 1994, na cidade do Rio de Janeiro. Ela sobreviveu ao marido por quase sete anos, já que o poeta faleceu em agosto de 1987, pouco tempo depois da trágica perda da única filha do casal, Maria Julieta. Dolores e Drummond foram casados por 62 anos, tendo oficializado a união em 30 de maio de 1925.
 
OK. Estas informações foram copiadas da internet, mesmo que eu não me lembre de onde as encontrei.
 
Agora o caldo entorna um pouco. Carlos Drummond de Andrade teve uma relação extraconjugal de longa data com Lygia Fernandes, bibliotecária do Patrimônio Histórico e Artístico Nacional. Tempo de relação: Eles se conheceram em 1951 e mantiveram um relacionamento secreto por cerca de 36 anos. Muito bom!
 
Drummond tinha 49 anos quando conheceu Lygia Fernandes, que era 25 anos mais jovem que ele. Ela começou a trabalhar com o poeta no Ministério da Educação e Cultura, e os dois engataram um romance que se estendeu até os últimos dias de vida do escritor.
 
Segundo relatos e crônicas biográficas, Drummond faleceu em 17 de agosto de 1987, segurando a mão da amante. Para ela, em 1951, ele escreveu e publicou o poema “Campo das Flores”, que traz esta estrofe inicial:
 
Deus me deu um amor no tempo de madureza,
quando os frutos ou não são colhidos ou sabem a verme.
Deus – ou foi talvez o Diabo – deu-me este amor maduro,
e a um e outro agradeço, pois que tenho um amor.
 
Sinceramente acho comovente ele ter vivido esse amor clandestino por tanto tempo, sinal de que viveu feliz e apaixonado até os 85 anos. Mas há uma particularidade nessa love story da terceira idade que talvez muita gente desconheça: movido por esse relacionamento, o poeta itabirano escreveu 40 poemas eróticos, só reunidos no livro “O Amor Natural” após sua morte.
 
O motivo dessa decisão pode ter sido o medo de julgamentos e escândalo: O poeta temia que os versos fossem mal interpretados pelo público ou que manchasse sua imagem pública consolidada. Pouco importa.
 
O que importa para mim é que a maioria não me agradou. E nem se trata de moralismo. Erotismo por erotismo, o poema satírico “O Elixir do Pajé” do Bernardo Guimarães é bem mais interessante.
 
Mas transcrevo três dos que me agradaram mais, uma seleção mais bem comportada, digamos assim. Lêaí:
 

OH MINHA SENHORA MINHA SENHORA

Oh minha senhora ó minha senhora oh não se

incomode senhora minha

não faça isso eu lhe peço eu lhe suplico por Deus

nosso redentor minha

senhora não dê importância a um simples mortal

vagabundo como eu que

nem mereço a glória de quanto mais de... não não não

minha senhora não

me desabotoe a braguilha não precisa também se

despir o que é isso é

verdadeiramente fora de normas

e eu não estou absolutamente preparado

para semelhante emoção ou comoção sei lá minha

senhora nem sei mais o

que digo eu disse alguma coisa? sinto-me sem

palavras sem fôlego sem

saliva para molhar a língua e ensaiar um discurso

coerente na linha do

desejo sinto-me desamparado do Divino Espírito Santo

minha senhora eu

eu eu ó minha senh... esses seios são seus ou é uma

aparição e esses

pelos essas nád... tanta nudez me deixa naufragado

me mata me pulveriza

louvado bendito seja Deus é o fim do mundo

desabando no meu fim eu eu

 

 

NÃO QUERO SER O ÚLTIMO A COMER-TE

Não quero ser o último a comer-te.

Se em tempo não ousei, agora é tarde.

Nem sopra a flama antiga nem beber-te

aplacaria sede que não arde

 

em minha boca seca de querer-te,

de desejar-te tanto e sem alarde,

fome que não sofria padecer-te

assim pasto de tantos, e eu covarde

 

a esperar que limpasse toda a gala

que por teu corpo e alma ainda resvala,

e chegasses, intata, renascida,

 

para travar comigo a luta extrema

que fizesse de toda a nossa vida

um chamejante, universal poema

 

 

A MOÇA MOSTRAVA A COXA

A moça mostrava a coxa

a moça mostrava a nádega,

só não me mostrava aquilo

— concha, berilo, esmeralda —

que se entreabre, quatrifólio,

e encerra o gozo mais lauto,

aquela zona hiperbórea,

misto de mel e de asfalto,

porta hermética nos gonzos

de zonzos sentidos presos,

ara sem sangue de ofícios,

a moça não me mostrava.

E torturando-me,

e virgem no desvairado recato

que sucedia de chofre

à visão dos seios claros,

sua pulcra rosa preta

como que se enovelava,

crespa, intata, inacessível,

abre-que-fecha-que-foge,

e a fêmea, rindo, negava

o que eu tanto lhe pedia,

o que devia ser dado

e mais que dado, comido.

Ai, que a moça me matava

tornando-me assim a vida

esperança consumida.

no que, sombrio, faiscava.

Roçava-lhe a perna. Os dedos

descobriam-lhe segredos

lentos, curvos, animais,

porém o máximo arcano,

o todo esquivo, noturno,

a tríplice chave de urna,

essa a louca sonegava,

não me daria nem nada.

Antes nunca me acenasse.

Viver não tinha propósito,

andar perdera o sentido,

o tempo não desatava

nem vinha a morte render-me

ao luzir da estrela-d'alva,

que nessa hora já primeira,

violento, subia o enjoo

de fera presa no Zoo.

Como lhe sabia a pele,

em seu côncavo e convexo,

em seu poro, em seu dourado

pelo de ventre mas sexo

era segredo de Estado.

Como a carne lhe sabia

a campo frio, orvalhado,

onde uma cobra desperta

vai traçando seu desenho

num frêmito, lado a lado!

mas que perfume teria

a gruta invisa? Que visgo,

que estreitura, que doçume,

que linha prítina, pura,

me chamava, me fugia??

Tudo a bela me ofertava,

e que eu beijasse ou mordesse,

fizesse sangue: fazia.

Mas seu púbis recusava.

Na noite acesa, no dia,

sua coxa se cerrava.

Na praia, na ventania,

quanto mais eu insistia,

sua coxa se apertava.

Na mais erma hospedaria

fechada por dentro a aldrava,

sua coxa se selava,

se encerrava, se salvava,

e quem disse que eu podia

fazer dela minha escrava?

De tanto esperar, porfia

sem vislumbre de vitória,

já seu corpo se delia,

já se empana sua glória,

já sou diverso daquele

que por dentro se rasgava,

e não sei agora ao certo

se minha sede mais brava

era nela que pousava.

Outras fontes, outras fomes,

outros flancos: vasto mundo,

e o esquecimento no fundo.

Talvez que a moça hoje em dia...

Talvez. O certo é que nunca.

E se tanto se furtara

com tais fugas e arabescos

e tão surda teimosia,

por que hoje se abriria?

Por que viria ofertar-me

quando a noite já vai fria,

sua nívea rosa preta

nunca por mim visitada,

inacessível naveta?

Ou nem teria naveta...

 
 
E se alguém quiser conhecer os demais, é possível baixar o livro na internet no formato pdf. Só não me lembro onde consegui. Mas deixo esta frase do Drummond, para fechar este post:

"A última coisa que desaparece no homem é o erótico".