A SOLUÇÃO É MUDAR PARA BH!

 
Santa Tereza, o bairro onde moro desde que me casei há 49 anos, é considerado o bairro mais boêmio de BH, tal a quantidade de bares, restaurantes, hamburguerias, chopperias, bistrôs, pizzarias, botequins tipo “copo sujo”, mercearias que vendem cerveja (e onde os consumidores tomam a loura gelada em pé na porta ou na calçada), o bar mais antigo da cidade (104 anos) e até um “sanitário que vende cerveja”, na definição de um sobrinho devido às condições de limpeza do lugar (“aquilo não é um bar, aquilo é um sanitário que vende cerveja!”).
 
A quantidade de estabelecimentos onde se pode tomar uma ou comer um rango às quatro da matina é impressionante. Com ou sem música ao vivo é possível encontrar até três bares em um único cruzamento de rua. Graças a isso, “todo dia é dia, toda hora é hora”. Às vezes, durante a semana, quando vou à padaria comprar o pão nosso de cada dia, encontro três ou quatro malucos com cara de quem foi atropelado por bicicleta jogando conversa fora e com uma lata de cerveja na mão. Apesar de não beber cerveja ou qualquer outra bebida alcoólica (veja você!), gosto dessa vocação “etílico-musical-gastronômica”, desse jeito boêmio e descolado do bairro.
 
Talvez não exista em Santa Tereza nenhum estabelecimento da chamada alta gastronomia, daquele tipo em que você pede um “Rôti d'agneau en couronne farci à l'orange et aux canneberges” ou algum outro rango com nome francês, recebe uma porção minimalista em um prato decorado com raminhos de alecrim, tomilho , delicadas flores comestíveis ou qualquer tipo de frescura que serve só para encher o saco e atrapalhar as duas garfadas que já matam a quantidade servida. Em compensação, paga o preço de uma cirurgia de peito aberto. Em outras palavras, não se encontram no bairro restaurantes fresquérrimos onde você pediria um “bombom de alcatra” ou colhão de boi “ao molho tartare” (eu nunca pediria!) e tivesse de pagar o preço de um boi wagyu japonês inteiro.
 
Acredito que a fama do bairro possa ter surgido graças ao bar e restaurante do Bolão localizado na Praça Duque de Caxias, famoso por seu espaguete servido a qualquer hora da noite ou madrugada. No início da década de 1960, quando foi criado, servia almoço para os motoristas de taxi estacionados defronte a ele. Bolão, o filho mais novo do proprietário, foi o responsável por estender o atendimento durante toda a madrugada, tornando-se excelente opção de fim de noite para músicos e jornalistas voltando do trabalho, poetas, escritores, baladeiros de todo tipo e bebuns mortos de sede de cerveja, fome e larica. Com seu estilo menos refinado, tinha as paredes decoradas com 150 relógios e discos de prata, ouro e platina da banda Skank, retratos dos fundadores e outros objetos.
 
Imagino que a mística do bairro se deva também ao fato de ser o berço do famosérrimo Clube da Esquina e da banda de heavy metal Sepultura. E aí é que está o assunto desta postagem. Uma leitora do blog deixou no post “Encontro Casual” este comentário: “JB, que máximo. Nunca encontrei assim, por acaso, algum artista ou alguém que conheço da internet. Deve ser muito doido. São coincidências/presentes da vida”.
 
Este comentário feito pela titular do blog Latíbulo Inefável me fez mudar de rota para falar sobre isso. Minha intenção original era fazer um pedido público de desculpas aos leitores do Blogson, mas resolvi falar de músicas e músicos.
 
Acredito que a atmosfera de cidade do interior que o bairro possuía e a falta de tietagem explícita contribuíram para que músicos famosos (ou não), de vários estilos e procedências pudessem ser vistos circulando, bebendo ou comendo em restaurantes e bistrôs mais bacaninhas ou em bares no estilo “copo sujo”.
 
O violeiro raiz Pereira da Viola que às vezes se apresentava no programa do Rolando Boldrin, morou durante um tempo a meia quadra de distância da casa da minha sogra. O Lô Borges vivia bebendo cerveja na porta de uma mercearia onde compro queijo. O Gabriel, filho do Beto Guedes, um talentosíssimo e multi-instrumentista (toca dez instrumentos) morou ou ainda mora no bairro. Os irmãos Cavalera, fundadores da banda Sepultura e durante o tempo em que moraram no bairro, desfilavam suas enormes cabeleiras pelas ruas de Santa Tereza (“Santê” para os íntimos) e às vezes almoçavam no Bolão.
 
Quando ainda era apenas um dos onze filhos do “coelho” Salomão, o Lô foi colega de sala de uma de minhas cunhadas. Até hoje ainda moram no bairro alguns de seus irmãos. E o Toninho Horta, mesmo morando em um bairro vizinho, sempre bateu ponto em algum bar ou restaurante de Santa Tereza.
 
Falando nele, lembro-me de um ensaio/apresentação feito na Praça Duque de Caxias bem em frente ao Bolão, que reuniu ao ar livre uma penca de músicos feras tocando músicas do Clube da Esquina. Além de tocar um piano todo grafitado que ele mesmo tinha colocado na praça, o Gabriel Guedes subiu em uma árvore, pegou o baixo e ficou lá tocando. Descobri depois que aquele happening, uma espécie de Woodstock Santê, tinha sido uma ideia do Toninho Horta para fazer um show com os parentes e descendentes do pessoal do Clube da Esquina. Por isso estiveram ali o Telo Borges, o já citado Gabriel Guedes, seu irmão Ian Guedes (feríssimo na guitarra), o Rodrigo Borges (sobrinho do Lô) e outros de quem não me lembro agora. O divertido nesse ensaio foi ver a movimentação dos músicos. Bastava um deixar de lado o instrumento que estava tocando para outro tão bom quanto ele pegar e mandar ver.
 
Então, Maju, não é para me gambá, mas já conversei com o Lô, o Gabriel, seu irmão Ian, o Toninho Horta, o Pereira da Viola e o até agora não citado Tavinho Moura, que um dia me ofereceu um copo de cerveja (educadamente recusado por mim) depois de eu lhe dizer que a música “Paixão e Fé” era tão absurdamente bonita que eu acreditava que Deus esteve ao seu lado quando a compôs, dando umas dicas divinas – “Mude esse trecho da linha melódica, use este acorde aqui”). Mas as conversas sempre versaram sobre música e sem pedido de autógrafos nem beijos e abraços.
 
Por isso, se quiser que aconteça um encontro casual com algum músico mais conhecido, talvez seja bom mudar para Santê. Mas já aviso que nunca verá o misterioso e arredio Jotabê flanando pelos bares da vida, ou melhor, do bairro.