A HIPÉRBOLE DO FILHO PRODÍGIO

 

Gostaram do título? Afinal, se na Holy Bible encontra-se a "Parábola do Filho Pródigo", por que o velho e desidratado Blogson não poderia ter uma "Hipérbole do Filho Prodígio"? Afinal, neste blog tudo é meio curvo e torto, mas quase sempre (eu disse quase) tão elegante quanto as frases lidas nas paredes dos banheiros públicos. E nem venham de ah ah ah ou kkk porque hoje o choro é livre. E sério.

Depois de ter lido no Facebook um artigo intitulado “Pais violentos deixam danos por toda a vida”, comecei a pensar em meus filhos e no tipo de pai que fui para eles. E me constrange dizer que não sei como eles conseguiram ser as pessoas generosas, gentis e amorosas que sempre foram tendo em casa um pai de quinta categoria para estragá-los. Não pretendo transcrever o artigo todo, mas só esta introdução já dá a pista:

"Nossa vida social começa desde a infância, na companhia dos irmãos e dos pais, mas são os pais que definirão nosso futuro. Por esse motivo, quando os pais são violentos, definem padrões e condutas que irão nos afetar por toda a vida.  Você é um pai violento? Sabe como identificar um?"

E, por meu filho mais velho ter sido a maior vítima do meu desequilíbrio emocional, pensei nele um pouco mais. Neste turbulento 2022 ele completará 46 anos, idade provavelmente maior que a da maioria dos doze “amigos e amigas virtuais” do Blogson. E é estranho pensar nisso, pois ainda outro dia eu me encantava e me surpreendia com as frequentes manifestações de sua inteligência privilegiada já percebida desde quando ainda estava na primeira infância.

 
Embora sempre tenha suspeitado de sua provável genialidade, nunca fiquei sabendo em que resultou o único teste de QI que fez, pois a psicóloga que o aplicou é nossa amiga, ainda estava na faculdade e se recusou a nos dizer o resultado, argumentando que ficaríamos muito convencidos se soubéssemos sobre o desempenho do nosso pimpolho.
 
Como isso nunca foi importante para nós, talvez o tenhamos prejudicado ao não matriculá-lo em alguma escola para superdotados, pois era assim que eu considerava uma criança multitalentosa que aprendeu a ler sozinha aos quatro anos de idade.
 
Como incentivo, reconhecimento e prêmio por essa genialidade multifacetada eu batia nele por qualquer motivo, na crença de que é melhor uma criança ser espancada fisicamente que ser vítima da violência psicológica causada pelos intermináveis sermões, admoestações e até esporros paternos que me cortavam como navalha - seguidos pelos inevitáveis e odiados pedidos de desculpas depois da tortura mental provocada (entendeu agora origem do estilo confessional do Blogson?).
 
Já disse isso muitas vezes e repetirei novamente: essas lembranças são feridas que não fecham, que nunca fecharão. Meu filho diz que não se lembra de nada, mas coincidentemente nunca quis ter filhos. Talvez ele tenha adormecido essas lembranças, mas eu me lembro. E me lembrarei sempre. E isso dói, dói muito. Dói muito mesmo!