Ontem, às quatro da madrugada, levantei-me
para lavar vasilhas. Por que fiz isso? Porque me sinto cada vez mais como o
coelho de Alice no País das Maravilhas: sempre com pressa, sempre com uma
sensação de urgência, sempre com a sensação de que não tenho mais tempo a
perder – pois meu tempo está se acabando.
Pensei nisso depois ter lido
ontem a notícia do falecimento de um político que conheci na juventude, quando
ele era apenas um estudante de engenharia e sobrinho de meu chefe. Morreu com
71 anos, vítima de doença degenerativa que já vinha sofrendo, agravada por uma
pneumonia.
Era ou ficou rico, construiu prédios, elegeu-se
prefeito da cidadezinha onde nasceu, foi deputado federal e depois ministro de
estado. Por eu ter saído da empresa onde seu tio trabalhava, só fiquei sabendo
disso pelo noticiário dos jornais.
E morreu com 71 anos. Não é comum quando
alguém morre com cinquenta, sessenta anos, o normal é quando não se morre nessa
faixa etária. A situação se inverte quando se passa dos setenta anos, pois passam
a serem normais as notícias de falecimento de pessoas que você conheceu ou acompanhou
a trajetória de vida.
O normal após os setenta é perceber ou
pressentir a aproximação da morte – sua ou de conhecidos. Por isso, é que me identifico com a correria do coelho de Alice, sempre apressado, sempre dizendo “– Ai, ai! Vou chegar atrasado!”. Mas, para ser sincero, prefiro chegar atrasado que adiantado ao meu destino final.
Nenhum comentário:
Postar um comentário