PREGO NO SAPATO

Não se foi em 1964 ou 1965 a única vez em que fui obrigado a participar do desfile de sete de setembro (1965, provavelmente). Algum fodão (provavelmente militar graduado) deve ter baixado a ordem de que TODOS os ginásios e colégios eram obrigados a participar desse desfile (porque será, não é mesmo?). Foi um corre-corre dos diabos para comprar instrumentos de percussão (uns três, talvez), treinar a meninada a marchar de forma coordenada e no ritmo, etc. A boate em que eu estudava fez o que era possível.

Com exceção de umas barangas vestidas com malhas colantes (essa era a melhor parte) e fazendo evoluções com bastões e bambolês, o resto da cambada vestia o uniforme de todos os dias: calça de brim cáqui e camisa branca de manga curta. O diferencial ficou por conta dos sapatos, que deveriam ser de couro, de amarrar e na cor preta.

Eu não tinha esses sapatos. A solução foi pedir um par emprestado a um dos meus primos ricos. Não emprestaram, simplesmente me deram, pois já não serviam neles mesmo. Eu sei que a cavalo dado não se olham os dentes, mas sapatos deveriam merecer uma atenção um pouquinho melhor. Como um dos saltos estava meio bambo (era pregado, não colado), dei umas marteladas nele, uma engraxada básica, uma lustrada e pronto.

No glorioso dia aprontei-me e enfiei nos pés aqueles sapatos cambaios e ligeiramente apertados. Antes mesmo do início do desfile os dedos dos pés já estavam anunciando os próximos passos (boa essa!). Não havia o que fazer. E o velho Afonso Arinos começou seu desfile. À medida que fomos marchando pela interminável, infinita Avenida Afonso Pena, os dedos - ligeiramente curvados para caber dentro dos sapatos – começaram a doer muito, pois os “nós” dos artelhos estavam sendo friccionados contra o couro.

Além disso, graças à batida mais forte dos pés no chão, comecei também a sentir a ponta do prego de um dos saltos ferindo a sola do calcanhar, justamente aquele que eu tinha martelado. Mas essa era a menor dor.

Resumindo: quando o desfile acabou, arrastei-me até o ônibus que nos conduziria de volta ao colégio. De lá para casa, provavelmente já usando o sapato como chinelo. Só aí fui ver o estrago: a camada mais superficial da pele perto das unhas de dois dedos tinha sido esfolada, ralada, removida, como se eu tivesse tomado um tombo e me arranhado todo ou como se tivesse chutado uma pedra com o pé descalço.

E o prego? De tanta marcha, de tanto o pé bater no chão, a ponta saliente escavou um buraco na sola grossa do calcanhar (isto é literalmente real), de tal forma que o prego entrava e saía sem causar maior incômodo, como se eu estivesse anestesiado, principalmente por não ser o prego a causa da dor principal. Por que contei essa história? Para falar da Lavajato e de todos os seus filhotes.

De tanto ouvir notícias e casos assombrosos, escabrosos, envolvendo políticos, empreiteiros, açougueiros e empresas públicas sem que isso até agora tenha resultado em quase nada, a população vai ficando anestesiada pelo desalento e pela sensação de que nada ou quase nada acontecerá, de que tudo isso é como um prego que furou o calcanhar, mas que já não incomoda tanto e dói só um pouquinho, pois fere apenas o fundo do nicho criado por ele mesmo. E afinal, precisamos continuar marchando, mesmo que seja com um par de sapatos cambaios e apertados.