POESIA, DE QUE ME SERVE?

Alguém pode pensar que estou sem assunto para um post original. Na verdade, estou mesmo. Mas, como disse no post anterior, estava atrás de poesias para ler na internet, pois atualmente só leio livros que me emprestam ou ganho de presente. E tenho preferido biografias e livros que abordam a Realidade (muitas vezes mais louca que a mais delirante das ficções).

Por isso, talvez ninguém saiba que considero a Poesia uma inutilidade absolutamente necessária, capaz de tornar a Vida melhor e de suscitar "uaus!", wows!", "epas!", "issas!" e outras interjeições de espanto e admiração provocadas pela capacidade de síntese que os poetas - esses neurocirurgiões da literatura -, conseguem atingir, compactando emoções e belas imagens em apenas meia dúzia de versos. Como nesses dois poemas que pincei da internet.  Fica só uma dúvida (dúvida real, de ignorante): no poema do Bandeira a expressão original seria mesmo "tábua rasa"? Ou o certo seria "tábula rasa"? Olhaí.

VELHA CHÁCARA

A casa era por aqui…

Onde? Procuro-a e não acho.

Ouço uma voz que esqueci:

É a voz deste mesmo riacho.

Ah quanto tempo passou!

(Foram mais de cinquenta anos.)

Tantos que a morte levou!

(E a vida… nos desenganos…)

A usura fez tábua rasa

Da velha chácara triste:

Não existe mais a casa…

- Mas o menino ainda existe.

(Manuel Bandeira)

ESCÁRNIO PERFUMADO

Quando no enleio

De receber umas notícias tuas,

Vou-me ao correio,

Que é lá no fim da mais cruel das ruas,

Vendo tão fartas,

D’uma fartura que ninguém colige,

As mãos dos outros, de jornais e cartas

E as minhas, nuas – isso dói, me aflige…

E em tom de mofa,

Julgo que tudo me escarnece, apoda,

Ri, me apostrofa,

Pois fico só e cabisbaixo, inerme,

A noite andar-me na cabeça, em roda,

Mais humilhado que um mendigo, um verme…

(Cruz e Souza)