QUEM SABE ISSO QUER DIZER AMOR

 
Este texto foi gerado pelo ChatGPT a partir das letras de algumas músicas que o Lô Borges compôs. Depois de “informar” o motivo de sua morte, escolhi algumas letras de músicas que ele compôs – Clube Da Esquina, Equatorial, Clube Da Esquina Nº 2, Quem Sabe Isso Quer Dizer Amor, Dois Rios e Paisagem Da Janela (deve ter mais alguma, mas não estou me lembrando). E o ChatGPT entregou este texto. Acho que ficou bem legal. Lêaí.
 
 
A morte de Lô Borges foi como se uma das cordas invisíveis que sustentam o céu de Minas tivesse se partido — mas a música que ele deixou continua vibrando no ar, como quem se recusa a aceitar o silêncio definitivo. Suas canções sempre foram feitas de encruzilhadas: noite e dia, corpo e sonho, chão e céu, o ribeirão que se imagina mar, o amor que nasce no intervalo entre um acorde menor e a luz da manhã. Nada nele era simples, mas tudo era claro como um gesto que não precisa de explicação.
 
Há, nos versos que ele musicou uma busca constante por saída — ou por retorno. “Fugindo pra outro lugar” não era desistência: era a certeza de que existe sempre uma esquina que ainda não foi dobrada, um país que ainda não se inventou, um futuro quieto esperando no bolso de quem ousa caminhar. Talvez por isso suas melodias pareçam feitas para a memória: mesmo quando falam de despedida, é como se chamassem alguém para se reencontrar amanhã, “antes do sol”, antes que o mundo comece a rodar depressa demais de novo.
 
E se “o mundo lá sempre a rodar” é destino inevitável, Lô ensinou que o que vale é o gesto íntimo: a mão que se oferece, o beijo de paz, o instante em que duas vozes descobrem que são dois rios correndo para o mesmo mar. Há nisso algo de eternidade, mas uma eternidade discreta, mineira, guardada num quarto de dormir com janela para uma igreja, um muro, um pássaro.
 
Ele partiu, mas deixou o mapa. Uma trilha feita de silêncio, de lua, de calçadas gastas em Belo Horizonte, de portas que se fecham para que outras se abram. Quem escuta sabe: não se trata de morrer — trata-se de continuar fugindo, buscando, acreditando que “a chama não tem pavio”, porque a canção acende sozinha.
 
Se houve falência dos órgãos, não houve falência da obra. O corpo cansa, a voz parte, mas o acorde fica. E fica porque, no fundo da noite, Lô Borges fez o que poucos conseguem: compôs canções que parecem lembrar de nós quando somos nós que deveríamos lembrar delas.
Talvez seja isso que quer dizer amor.