Na década de 1970 surgiu no Brasil um jornal
tabloide chamado "Grilo",
que publicava histórias em quadrinhos dos papas do desenho de humor da grande
imprensa internacional. A partir de algum momento, o formato e conteúdo mudaram
radicalmente. E para melhor, em minha opinião. Das páginas da agora revista,
brotou uma gangue de fantásticos cartunistas e redatores de traço e texto
absolutamente irreverente e crítico, alguns extremamente alternativos ou
underground ou erotizados.
Eu, que comprei todos
os números no formato tabloide, comprava sistematicamente todos os exemplares
no novo formato. Até hoje guardo essa coleção. Infelizmente, não consegui
comprar o último número, uma puta sacanagem.
Pois bem, Wolinski,
um dos cartunistas dessa segunda fase do Grilo
foi assassinado hoje em um atentado ao jornal satírico francês Charlie Hebdo, onde ainda trabalhava,
aos oitenta anos. Quando se assassina um cartunista, o que se tenta realmente é
impedir que “a nudez do rei” - de qualquer rei - seja mostrada, comentada e
criticada.
Que se pode dizer
sobre uma notícia dessas? Que a intolerância e o obscurantismo manifestaram-se
em seu grau máximo?
Que o mundo ficou um pouco pior do que já é
normalmente?
Que a liberdade de expressão foi fuzilada
justamente na pátria da "Liberté, Égalité, Fraternité"?
Que os humoristas e cartunistas do mundo todo
devem, a partir de hoje, receber adicional de periculosidade e insalubridade?
Que mundo triste esse
nosso! Alguém já disse que a raça humana é um equívoco da seleção natural. E,
diante deste fato, sinto-me obrigado a concordar com isso. Muito triste,
muito preocupante.
E, guardadas as
devidas proporções, não deixa de ser um motivo para reflexão o fato de que esse
atentado seria uma "regulação da mídia", só que feita à mão armada.
Para encerrar, um trecho de uma letra do
compositor Belchior, que fica como paráfrase ou metáfora de toda essa tristíssima situação:
Não me peça que eu lhe faça uma canção como se
deve, correta, branca, suave, muito limpa, muito leve. Sons, palavras, são
navalhas. E eu não posso cantar como convém sem querer ferir ninguém
Mas não
se preocupe, meu amigo, com os horrores que eu lhe digo. Isso é somente uma
canção. A vida realmente é diferente, quer dizer: a vida é muito pior.
E eu
sou apenas um rapaz latino-americano sem dinheiro no banco. Por favor, não saque a arma no "saloon", eu sou apenas o cantor.
