POLICIALMENTE CORRETO

Tenho andado muito cansado, cansaço provocado pela doença de minha mulher, por duas internações para tratar a confusão mental provocada pela baixa de sódio no sangue em menos de um mês. Talvez uma terceira seja necessária, pois ela já está novamente dando sinais de confusão no cérebro.
 
Para mim – mesmo sendo leigo – isso pode significar que os remédios identificados como "vilões" (pregabalina, desvenlafaxina, quetiapina e hidroclorotiazida) pelos médicos do hospital onde foi internada, talvez nem sejam tanto assim, ou não sejam só eles.
 
Segundo um médico amigo de minha cunhada, o quinto culpado pela baixa de sódio no sangue – ou até mesmo o principal culpado – pode ser o excesso do hormônio aldosterona ou desequilibrio de magnésio. A recuperação é simples, mas demorada. Um soro rico em sódio é aplicado lentamente, muito lentamente na veia, e tudo volta ao normal. Um litro desse soro demora trinta horas ou mais para ser totalmente aplicado, pois é liberado de forma programada por uma “bomba”. O problema é descobrir o motivo, talvez escondido em alguma alteração de natureza oncológica.
 
Por isso, para combater o stress e a preocupação que venho sentindo, resolvi ser politicamente incorreto agora ou, talvez, “policialmente correto”. E o tema é a recente operação no Rio de Janeiro que resultou na morte de mais de cem criminosos fortemente armados. E digo sem rodeios: apoio operações policiais que cumpram a lei e enfrentem grupos que impõem o terror armado a comunidades inteiras. Não consigo aceitar passivamente teorias sociológicas e justificar comportamentos de quem, na prática, ameaça e até barbariza os moradores que amedronta e controla com violência.
 
Não duvido que muitos moradores dessas áreas – gente de bem, reféns de extorsão, de ameaças, de tiros e de uma “taxação” criminosa sobre tudo, até sobre o preço do botijão de gás – acompanhem esse tipo de operação com um misto de alívio e esperança, ainda que em silêncio. Eles sabem melhor do que ninguém quem manda ali, e certamente não é o Estado.
 
É possível aceitar como normal a barbárie que é a existência de “tribunais do crime”, que torturam e executam pessoas por motivos muitas vezes banais? Se dependesse da lógica da rua, muita gente defenderia a aplicação da velha Lex Talionis, o famoso “olho por olho, dente por dente”. Mas vivemos, oficialmente, em um Estado de Direito – mesmo que esse direito chegue tarde, ou não chegue, para quem mora nessas regiões. Talvez por isso grande parte da população apoie operações desse tipo, ainda que setores organizados – a esquerda, a Igreja e grupos de defesa dos direitos humanos – as condenem.
 
Essas mortes vão acabar com o tráfico, com os assassinatos, com o poder paralelo? Claro que não, todos sabemos disso. Mas, como me disse um manobrista enquanto eu pagava o estacionamento do hospital: “É um bandido a menos”. Concorde-se ou não com essa frase, ela reflete um sentimento comum – o de que o Estado só se lembra dos cidadãos quando eles viram estatística.
 
O mundo já ultrapassou oito bilhões de habitantes e vive um debate global sobre sustentabilidade. No meio disso, a comoção seletiva por criminosos armados de fuzis, cuja chance de regeneração é mínima, parece, para muitos, um luxo moral distante da realidade de quem vive sob o domínio do tráfico. É duro admitir, mas há quem pense assim – e não sem motivo.
 
E agora chega, preciso levar minha mulher à sua oncologista. Talvez fiquemos internados novamente, sem condições de acessar o Blogson e os blogs que acompanho. Até a próxima, até quando der.

Em tempo: pedi ajuda ao ChatGPT para retirar ou modificar trechos do texto que pudessem ser equivocadamente classificados como "discurso de ódio" ou "injúria racial", simplesmente porque eu sou cara do bem, um sujeito totalmente a favor da cultura da não violência. Já escrevi sobre isso aqui no blog.

31/10/2025

ACALANTO - CHICO BUARQUE

“E aí me dá uma tristeza no meu peito”! 

CIRANDA, CIRANDINHA

 
Este texto é só para encerrar a lista de posts dedicados aos filhos e filhas de meus avós maternos Francisco e Julieta (ou Julieta e Francisco)
 

Nascida em 1919, Tia Ci, faleceu em 2023, com 104 anos, sem saber que o idiota de seu filho mais novo tinha morrido de Covid 19, por se recusar a acreditar na vacina que o teria salvado.

Nascida em 1920, minha mãe morreu em 2009 com Alzheimer.

Nascido em 1925, Tio Cici foi abatido por um câncer em 1988, aos 63 anos.

Nascido em 1926, Tio Ném, falecido em 2019, continua endeusado por filhas, netos, netas e bisnetos.

Nascido em 1928, Tio Tôto morreu em 2024, de causas naturais.

Nascida em 1929, Tia Dalva foi vítima do Mal de Parkinson. Faleceu em 2014.

Nascido em 1931 Omir morreu no interior, em 2015, cuidado por seu filho mais velho, também já falecido, vítima de infarto.

Nascida em 1933, Tia Aidê está com Alzheimer.

Nascida em 1935, Tia Marisa continua viva, lúcida e ligando para mim no dia de meu aniversário.

Nascido em 1940, Mon, meu tio mais novo, continua vivo, lúcido e trabalhando (está com 85 anos).

E, como na antiga cantiga de roda, “acabou-se o que era doce”.

HIPONATREMIA

 
Tenho um amigo que, fez uma descrição interessantíssima de como enxergava a Vida e o ato de morrer. Para ele, a vida seria como um caminho cercado que leva o gado ao matadouro, que iria se afunilando quanto mais se andasse. No início, as cercas estão tão distantes que ninguém se preocupa com a existência delas. À medida que passam os anos, a cerca vai se aproximando, se aproximando, de tal forma que, quando nos damos conta, não há mais como escapar do abate.
 
Acho que esse é um sentimento que nos acompanha em boa parte da vida. Sabemos que morreremos um dia, mas as “cercas” estão tão distantes que é como se nem existissem. É o que eu chamaria de “falsa imortalidade”.
 
Um dia, entretanto, um evento ou descoberta inesperada acontece e a imortalidade ilusória desaparece para sempre, momento em que os ajustes das expectativas se iniciam. E é assim, com a inexorabilidade da perda próxima de minha mulher, eu estou.
 
A descoberta da doença incurável de minha mulher em março de 2023 me fez desejar que pudéssemos (eu e ela) estar vivos até 2034, ano em que nossas netas mais novas completarão quinze anos.
 
Infelizmente, em virtude da doença incurável, as primeiras estatísiticas consultadas indicavam que viveria até 2027, no máximo. Mas só isso? Novo ajuste.
 
Recentemente, devido à confusão mental provocada por baixa de sódio no sangue, foi internada duas vezes para sua reposição controlada, só possível em hospital. Hipóteses foram aventadas sobre quem seria o culpado disso. Medicamentos, claro!
 
Ajustes, supressões e trocas foram realizadas, mas novo episódio de hiponatremia (esse é o nome) aconteceu. Ora, se os culpados não são apenas os medicamentos, quem seria o vilão? Um hormônio que atua na suprarrenal.
 
Ah, bom, então basta um tratamento oncológico para manter as coisas em seus lugares!
 
Entrei em contato com a oncologista que sempre a tendeu e tomei um murro na cara: não haverá mais tratamento oncológico, apenas cuidados paliativos. Mas, doutora, qual é a expectativa de vida então dessa menina a quem amo tanto?
 
Desde a descoberta da doença (câncer de fígado com metástase). Ela teria uma sobrevida de apenas 21 meses. E ela já tem uma sobrevida de 30 meses. Nada a fazer a não ser a aplicação contínua de morfina e antipsicótico. Puta que pariu!
 
Aí surgiu um novo médico que trabalhou em CTI durante dez anos e, depois de examiná-la e aos exames de imagem e de sangue mais recentes realizados, disse que não é o câncer o motivo da confusão mental, de uma provável infecção no quadril, no local da metástase tratada com radioterapia. Sugestão: nova internação, novos exames, novos antibióticos e nova esperança de melhora da consciência – mas não da sobrevida. Será internada hoje.
 
Mas a enfermeira que a atende domiciliarmente, depois de pressionada por mim, disse que provavelmente a mulher a quem amei nos últimos cinquenta e cinco anos não viverá até o final de dezembro.
 
Agora, o último ajuste das expectativas é que ela não sofra. Pelo menos não tanto quanto estou sofrendo por saber, como cantou o Beto Guedes, “que não vou te tocar além da lembrança”.

Escrito em uma tristíssima madrugada do dia 20/11/2025.

REMADAS NA LAGOA

Depois de criar coragem para continuar a registrar as memórias da família de minha mãe (estou indo bem devagar), percebi que seria melhor apresentar algumas lembranças de forma independente, desvinculadas dos perfis que ainda faltam. Um desses casos é sobre um acidente aéreo que vi acontecer há mais de cinquenta anos (sou velho, meu!).

O único lugar para onde íamos durante o período de férias escolares era a casa de campo da sogra de minha tia Ci (Araci), construída no meio de um terreno imenso à beira da lagoa que deu nome ao município (Lagoa Santa). Era a época em que eu e meu irmão conseguíamos conviver e brincar mais com nossos primos ricos, os únicos que tínhamos por parte de mãe (depois, com os casamentos dos outros tios, nasceu uma porrada).

Jogávamos bentialtas (ou bente altas) no imenso gramado que existia logo depois do pomar ou ficávamos chupando o dedo enquanto eles saiam para andar de barco ou pescar com o pai e seu irmão mais novo. Como não sabíamos nadar, éramos proibidos de chegar sozinhos perto da lagoa. Como não sabíamos andar de bicicleta não podíamos acompanhar os primos e seu tio quando saiam para dar umas pedaladas.  Restava-nos ler alguma coisa ou explorar um pequeno bosque que existia no fundo do terreno.

Tio Tristano (marido de minha tia) e seu irmão Jorge (que depois casou-se com Tia Marisa, a irmã mais nova de minha mãe) gostavam de caçar e pescar. Além da traquitana utilizada pelos pescadores (varas, molinetes, anzóis, chumbadas, linhas de nylon e sei lá que mais), possuíam um barco (ou canoa) de madeira para o qual compraram um motor de popa de 2 HP, se não me engano.

Lembro-me de ter andado nesse barco um ou duas vezes no máximo, depois de meus tios terem insistido muito com minha mãe para que nos deixasse ir com eles. Apesar de ter cagado de medo de andar naquela coisa instável, foi uma experiência fascinante para um menino neurótico que não sabia nadar.

Pouco antes de anoitecer, meus tios preparavam os catueiros e saiam de barco para deixá-los em alguns lugares próximos à margem, escondidos no meio do junco abundante que crescia na parte mais rasa (não existe mais, comido que foi pelas tilápias que algum inteligente soltou na lagoa). No dia seguinte, bem cedinho, saiam de novo para recolher esses conjuntos.

Para quem não sabe, catueiro (ou catoeiro) é um pedaço de bambu mais grosso, com uns 40 cm de comprimento onde é amarrado um anzol com isca. Até onde me lembro, a linha tinha uns 50 cm e era bem resistente. Na quietude da noite, alguma traíra mais sem sorte mordia a isca com anzol e ficava pronta para virar almoço no dia seguinte.

Em Lagoa Santa está instalado um Parque de Material Aeronáutico, “responsável pela manutenção da frota da Força Aérea Brasileira”. Essa unidade da Aeronáutica, conhecida pelos moradores apenas como FAB ocupa uma área imensa, que se estende desde as margens da lagoa (onde existe um núcleo de ótimas casas para oficiais) até a estrada por onde se chega ao município (onde existe outro núcleo residencial). Essa área conta com oficinas, pista de pouso e sei lá mais o que.

Um belo dia, como dizia tio Tristano, estávamos brincando no gramado quando nossas mães nos chamaram para subir até a varanda, para ver dois aviões monomotores fazendo rasantes sobre a lagoa. Era 07 de setembro.

De onde estávamos dava para ver nitidamente o “fininho” que os aviões, roncando os motores, tiravam na superfície líquida. Estávamos empolgados com aquelas manobras quando um dos aviões encostou a ponta da asa na água e - tchiplof - deu um cavalo de pau e começou a afundar lentamente. Os adultos que estavam conosco vendo as manobras desesperaram-se, mas logo surgiram dois pontos negros boiando. Eram os tripulantes do avião, provavelmente piloto e co-piloto, que tinham conseguido sair da cabine.

Ao ver aquilo, tio Tristano e seu irmão saíram correndo para tentar salvar os militares. Apesar do barco de madeira ser deixado na lagoa durante as férias, o motor pesado era sempre retirado e levado “no muque” para dentro da casa. Então, não me lembro se levaram o motor ou se usaram apenas os remos. O que sei é que ficamos olhando meio hipnotizados para aquelas cabeças flutuantes, até que uma delas desapareceu, para desespero de minha mãe e tias. Mas logo o ponto negro reapareceu. O alívio durou pouco, pois logo sumiu de novo. Creio que repetiu essa agonia outras duas vezes até sumir definitivamente.

Meus tios conseguiram chegar até onde flutuava o sobrevivente, colocaram-no para dentro do barco e rumaram (ou remaram) para a área privativa da Aeronáutica, à margem da lagoa, onde ficam as casas dos oficiais e onde, provavelmente, já tinha gente esperando. Quando voltaram, contaram para os adultos o que tinha acontecido, etc. Não sei se o afogado não sabia nadar ou se fracassou na tentativa de desvencilhar-se de alguma coisa que o estava impedindo de flutuar.

Um ou dois dias depois um jornal trouxe a notícia do desastre e salvamento do militar, realizado pelo “oficial Fulano de Tal”. Nem uma linha ou menção aos verdadeiros responsáveis pela “operação resgate”.


Mesmo que não haja nenhuma correlação com o acidente, hoje, à beira da estrada, logo na entrada do parque da Aeronáutica, há um pedestal de concreto e, sobre ele, um avião igual ao que vi afundar-se na água, em um dia 07 de setembro.

15/04/2016

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 05

Depois de ter contado alguns casos sobre os cinco irmãos de minha mãe, fiquei meio travado e sem inspiração para escrever sobre as mulheres da família. Aliás, só me dei conta disso depois de publicar o post sobre meu tio mais novo. Há vários motivos e explicações para isso, mas talvez o principal seja o fato de ter poucas coisas a dizer sobre elas e que sejam ao mesmo tempo divertidas, curiosas ou reveladoras de suas personalidades, sem resvalar para o grosseiro e indelicado. Depois disso, consegui "entregar" os posts sobre minha mãe e três de suas irmãs. Foi difícil e acho que ficaram bem fraquinhos. Faltava a tia mais nova, que estou pagando agora. Como já disse que esses posts são apenas "para cumprir tabela", vamos tentar avançar.

A caçula das mulheres, tia Marisa, nasceu em 15/12/1935. Provavelmente casou-se com uns vinte e poucos anos, talvez antes de Tia Dalva. Essa pode ser uma das explicações de nunca ter trabalhado fora, ao contrário de Tia Dalva e Tia Aidê. Essa é apenas uma suposição, pelas pouquíssimas lembranças que tenho dessa época,

O que sei é que antes de eu entrar para o grupo escolar, me obrigava a deitar após o almoço, coisa que sempre me deixava puto. Para me manter na cama, deitava também e eu acabava pegando no sono. Era brava, independente e, creio, bem geniosa. Esse temperamento de gato do mato talvez tenha influenciado sua vida de casada, que imagino não ter sido "aquela brastemp".

Casou-se com o Jorge (Giorgio), quinze anos mais velho que ela e irmão mais novo de Tio Tristano, marido de Tia Ci. Essa diferença de idade e o fato de Tia Marisa já ser sua conhecida há muito tempo me faz pensar que o Jorge era extremamente tímido, apesar do bom humor e do riso alto. Era engenheiro-arquiteto e foi o responsável remoto por eu ter cursado engenharia civil.

Aliás, esse é quase um conto do vigário, pois, até onde sei, a única obra que fez ou projetou foi a ampliação do hotel que a mãe possuía no centro de BH. Mas eu achava que o papel do engenheiro é projetar casas, o que é um equívoco total. Mesmo assim, sempre disse que iria virar engenheiro como ele. E na hora da escolha, deixei-me levar pelo desejo de infância. "Ocevê" (sotaque mineiro) que merda! 

Quando ainda namorava minha tia, às vezes chamava minha mãe ou Tia Aidê para ir junto com eles dar um passeio de carro (o controle de Dona Leta devia ser brabo).  Nessas ocasiões, eu e meu irmão íamos também. Para mim esses passeios noturnos eram tudo de bom, pois sempre nos levava para ver a fonte luminosa da Praça Raul Soares. Eu ficava embevecido olhando a constante mudança de cores e ele dizia que cada hora jorrava um suco diferente: groselha, morango, etc. E o coitado do Zezim acreditava em tudo e até pedia para descer do carro e beber um pouco (menino pobre e idiota é uma tristeza!). 

Após a contemplação da fonte, levava-nos a uma sorveteria próxima e nos comprava um eskibon. Nessa época o sorvete vinha embrulhado em papel manteiga ou coisa parecida e acondicionado em uma caixinha de papelão ou cartolina. Invariavelmente eu deixava cair na roupa, mas nem ligava. Se alguém se interessar em ver como era isso, está aí a imagem, tirada do excelente blog "Caríssimas Catrevagens".

Na volta para casa depois dessas "emoções", o sono batia e eu chegava dormindo. Entendeu agora por que eu sempre disse que seria engenheiro? Tudo por conta do filho da puta de um sorvete e de uma fonte de onde jorrava quissuco!

Depois do casamento, Tia Marisa dividiu com a sogra e a cunhada o segundo andar do casarão onde já vivia a família de Tia Ci (sua irmã mais velha, que ocupava o primeiro andar). Provavelmente ficaram no antigo quarto de solteiro do Jorge, agora equipado com cama de casal. Esse arranjo não durou muito tempo, pois deve ter prevalecido a máxima de que "boi preto reconhece boi preto", ou seja, a autoritária Dona Clara encontrou uma pedreira igual na pessoa da nora.

Para mim, isso ficou definitivamente claro quando minha tia ganhou da sogra uma geladeira vermelha. Só fiquei sabendo que Tia Marisa deve ter dado um piti ou feito “o” barraco e se recusou a receber e abrir o presente, pois não queria nem gostava de geladeira vermelha. E tinha raiva de quem gostava.

E o Jorge ali, coitado, marisco entre a rocha e o mar. Não demorou muito para que se mudassem para um apartamento amplo em uma parte boa da área central de BH, bem em frente à faculdade de direito da UFMG. Talvez os dois filhos tenham nascido já no novo endereço. Só sei que moraram muito tempo lá, uns dez anos talvez. Essa estimativa está relacionada às minhas idas frequentes a esse apartamento, para ler histórias em quadrinhos.

Meu primo mais velho, na época com uns onze, doze anos, tinha carta branca dos pais para comprar quantas revistas quisesse, o que realmente fazia. Depois de lê-las, trocava imediatamente por outras na mesma banca, na proporção de duas lidas por uma nova. Com isso, não tenho dúvida de que era o melhor cliente do proprietário. Por conta dessa fartura, da minha infantilidade congênita e da minha falta absoluta de responsabilidade (eu tinha acabado de entrar na faculdade!), eu ia para lá e ficávamos lendo os gibis a tarde toda. 

Que ninguém pense que só existiam revistinhas infantis. Claro que existiam, pois ele colecionava várias. Uma delas era a revista da Mônica que havia sido lançada há pouco tempo (as primeiras histórias tinham um enredo menos repetitivo e menos óbvio que hoje). Mas meu primo era quase um connoisseur de quadrinhos e comprava álbuns fantásticos de capa dura, com reedições primorosas de HQ das décadas de 1930 e 1940, desenhadas pelos autores originais: O Fantasma (Ray Moore), O Príncipe Valente (Hal Foster), Flash Gordon (Alex Raymond) e outros menos votados. Lia também tudo dos personagens do Stan Lee, as reedições das primeiras histórias do Popeye feitas pelo Segar, etc.. Era um mundo revistas a encarar e não me lembro do motivo de ter acabado essa mamata. Só sei que fui me afastando aos poucos daquela quadrinhoteca.

Quando esse primo atingiu a maioridade, comprou um ultraleve e saiu voando por aí. Segundo me contou, muitas vezes decolava da beira da lagoa, em frente à casa da família, em Lagoa Santa.  Dito assim parece tranquilo, mas a distância é mínima, qualquer vacilada faria com que enfiasse o chifre na água. Depois, apaixonou-se sucessivamente por paraquedismo, paraglinder (ou parapente) e asa delta. Com essa, quase morreu.

Estávamos nos arrumando para ir à missa de sétimo dia do Osíris, marido de Tia Dalva, quando uma notícia extraordinária na TV informou a queda de duas asas delta na serra de Moeda e deu o nome dos pilotos. Um tinha morrido na hora. Quem ouviu a notícia foi minha mulher, que repetiu para mim o nome do sobrevivente, perguntando se não seria meu primo. Eu nem sabia ainda que ele voava com asa delta. Por isso, ligamos para a emissora e confirmamos o nome. Era mesmo meu primo. 

Fomos para a igreja e encontramos Tia Marisa, que acenou para nós toda alegrinha. Minha mulher falou para eu lhe perguntar se estava sabendo do acidente. Truquei na hora, pois não sou nada solidário com ninguém, ao contrário de minha amada. Sem problema. Levantou-se, chamou Tia Marisa para fora da igreja e deu-lhe a notícia. Minha tia não sabia de nada e pediu para que minha mulher fosse com ela ao hospital.

Chegaram lá e encontraram um bando de amigos e colegas de meu primo, dentre eles sua esposa (a segunda), que nem tinham se tocado da necessidade de informar os parentes próximos. Quando meu primo saiu do hospital, minha tia deu uma festa para comemorar. Da família, só eu e minha mulher fomos convidados. Todo o resto era a gangue que tinha estado com ele no hospital.

Quando Tio Tristano morreu e estava sendo velado, sentei-me ao lado do Jorge, que me cumprimentou meio sem jeito, pois havia anos que não nos falávamos. Comentei que o tinha visto na televisão, falando de moedas antigas. Sabia que era filatelista, mas numismata era novidade. Riu meio sem jeito e contou-me que tinha como hobby uma lojinha com um amigo, e que tinha dado ao filho mais novo uma moeda da Roma antiga, mas tinha quase certeza que era falsa, apesar de muito bonita. E ficamos ali conversando sobre esse assunto um bom tempo, praticamente esquecidos do caixão que estava à nossa frente.

Um dia fiquei sabendo que Tia Marisa e ele tinham se separado, apesar de continuarem morando no mesmo apartamento, em um prédio construído por um sobrinho no terreno do casarão onde tinham começado a vida e os desencontros de casados (prova de que o inferno pode ser aqui mesmo). Os dois filhos seguiram o padrão dos pais, pois casaram-se, tiveram filhos, desentenderam-se e se separaram.

Depois da morte do Jorge, minha mãe ou uma de minhas tias comentou escandalizada que o filho mais novo de Tia Marisa tirou-a do apartamento em que vivia e colocou-a em um quarto no pardieiro em que se transformou o hotel fundado por Dona Clara, sua avó. Creio que isso fez parte da negociação entre os dois filhos de Tia Ci e os dois de Tia Marisa, quatro primos-irmãos, durante ou após a partilha de bens deixados pela italiana. O filho mais novo de Tia Marisa teria comprado do irmão e primos o hotel (ou o que restou dele) e a casa de Lagoa Santa, onde mora atualmente.

Todos os anos, no dia do meu aniversário, Tia Marisa me liga para dar parabéns, não falha nunca. Eu sempre finjo surpresa e ela sempre pergunta quantos anos estou fazendo. Diz também que não se esquece de ligar porque gosta muito de mim. Este ano não foi diferente. Apenas pediu-me para ir visitá-la no hotel, "pois fica lá o dia todo". Fique tranquila, Tia Marisa, eu irei, pode acreditar nisso.

10/07/2016

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 04

Tia Aidê nasceu em 24/08/1933. Assim como Tia Dalva, trabalhou muitos anos em um cartório de registro de notas. A diferença entre elas é que Tia Dalva era "escriturária" (não sei se esse é o termo correto), escrevia à mão (não faço a menor ideia do porquê disso), enquanto Tia Aidê era datilógrafa. Muito foda, diga-se. Parecia uma metralhadora, de tão veloz. Um dia perguntei quantos toques ela dava por minuto e me contou ter feito um concurso para secretária da Assembleia Legislativa de Minas. Segundo ela, seu resultado foi 350(!) toques certos por minuto. Foi aprovada, mas não conseguiu a vaga, pois o concurso havia sido feito só para legitimar quem já estava lá dentro. Coisas do Brasil.

Por ter permanecido solteira, foi a única tia com quem convivi diariamente até me casar. Talvez por isso, sempre diz que gosta demais de mim. Esse sentimento é recíproco, ainda mais agora, que é minha fonte de consulta para casos da época da minha infância. Mas, como ficava fora o dia todo, não tenho quase nenhuma lembrança sua dessa época, a não ser o fato de ser totalmente impaciente com a eventual zona que os outros sobrinhos aprontavam nas tardes de sábado e domingo, quando os filhos de Dona Leta e Seu Chico iam visitá-los. Nesses dias, ela bancava o sargentão e enquadrava a molecada mais saidinha. Pelo que já percebi, esse é um comportamento padrão das tias solteiras.



Na minha adolescência, uma coisa que eu gostava bastante é o fato de ela comprar várias coleções de literatura, todos os livros com capa dura, lombada com letras douradas (na maioria das vezes) e fantásticos autores. Graças a meu isolamento nessa época, li muita coisa boa, clássicos mundiais, mas deixei de ler outro tanto, ou por não ter tempo ou pela estranheza que alguns me causaram. Dickens, por exemplo, comecei a ler, mas a linguagem antiga me fez desistir. 

Como Tia Aidê trabalhava muito, fico sem saber se tinha tempo para ler ou se essas coleções tinham mais uma função decorativa e de status, O que sei é que, pensando em uma possível futura herança, recentemente perguntei a ela sobre esses livros e a resposta foi arrasadora: a maior parte foi jogada fora depois de ser parcialmente devorada por um tipo de cupim que infestou sua casa em Lagoa Santa. No barato, mais de cem livros viraram cocô de inseto. Foda!



Só há pouco tempo fiquei sabendo que a casa de minha avó foi comprada pelos três ou quatro tios solteiros que trabalhavam na época: Tio Cici, Tia Aidê, Tio Nem e Tia Dalva. Segundo Tia Aidê, todo mês, parte do dinheirinho suado dos irmãos era juntado para resgatar cada uma das promissórias relativas ao parcelamento do valor pago pelo imóvel. O bacana dessa história é que o registro da compra foi feito em nome de minha avó. Assim, quando a casa foi vendida, todos os irmãos receberam sua parte nessa herança. Na prática, um presente para os que não ajudaram a comprar, dado pelos que ralaram para pagar.


Um dia, depois de anos trabalhando no cartório, Tia Aidê arranjou um emprego em uma empresa de mineração, lugar onde sua vida melhorou em todos os sentidos. Virou secretária-executiva da diretoria, começou a estudar direito (que logo abandonou), comprou um carro (que logo vendeu), fez curso de estenografia (ou taquigrafia, sei lá), conseguiu comprar um apartamento em BH, o imóvel de Lagoa Santa e encontrou o amor de sua vida, um amor outonal (ou invernal, talvez).

Depois de anos trabalhando com um dos diretores da empresa, bingo! Aconteceu aquele momento mágico, quando se apaixonou por ele e, creio, foi correspondida. Não faço a menor ideia de quando isso aconteceu, nem como. Apenas sei que o "Dr. Fulano" (o nome está omitido, lógico), como ela falava, era ou tinha sido casado. Parece que isso foi uma coisa tranquila, pois ela relacionava-se com o(s) filho(s) do cara.

O engraçado da história é que ela "não entregava a rapadura", mas era visível que havia um romance "no ar". Eu já estava casado quando fiquei sabendo disso. Quem me contou foi minha mãe, que às vezes dizia com ironia (e satisfação) coisas como "a Aidê foi lá, com o 'véio' dela".

Quando peguei pneumonia e fiquei internado no CTI, lá foi Tia Aidê com  "o 'véio' dela" me visitar. Mas não pude conhecê-lo, pois só ficaram do lado de fora, conversando com minha mulher. E o tratamento "Dr. Fulano" continuava a ser usado por minha tia nas conversas  com as irmãs e sobrinhos. Muito legal.

Mais ou menos na mesma época que minha mãe, o "Dr. Fulano" começou também a apresentar os sintomas de Alzheimer. Minha tia ia todos os dias à sua casa, para ficar com ele, caminhar com ele, cuidar dele, seu amor da "terceira idade". E foi assim até ele morrer. Mesmo que nunca tenha me falado explicitamente desse relacionamento, nunca conseguiu esconder o quanto ficou arrasada com essa perda.

Algum tempo depois, perguntou-me se eu queria ganhar uma cadeira que tinha comprado em um leilão da empresa onde trabalhara. Disse-me que era uma cadeira executiva, giratória, toda de madeira, bacanaça e que tinha sido usada pelo "Dr. Fulano".  Disse-me também que gostaria muito que eu ficasse com ela. Aceitei, claro, não sem pensar no simbolismo que ela carregava. 

Talvez ela tenha imaginado que um objeto tão especial, relacionado a uma pessoa tão amada, estaria em boas mãos sendo dada a mim. Talvez, quem sabe, a presença desse móvel em sua casa provocasse lembranças muito dolorosas que pretendeu evitar.

Hoje, Tia Aidê é minha "consultora" para os casos da minha infância e da família de minha mãe. Às vezes eu penso que mesmo não tendo se casado - ou talvez por isso mesmo - teve um relacionamento muito mais intenso e feliz que sua sua irmã mais nova viveu em seu casamento, objeto de um post que encerrará minhas lembranças das filhas de Julieta (e Francisco).

04/07/2016

PRECISAREI ME ACOSTUMAR

 Talvez seja também o fim do Blogson Crusoe.

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 03

Em 30/07/1929 nasceu tia Dalva. Era genuinamente simpática e risonha. Dito isso, percebo que os irmãos e irmãs de minha mãe sempre foram bem humorados. Levavam uma vida dura, mas tinham uma "pobreza abençoada", conforme disse meu tio mais novo. Não eram necessariamente engraçados ou piadistas, apenas bem humorados, risonhos, solares.


Tia Dalva trabalhou a vida toda em um cartório de registro de notas. Não sei em qual função, só sei que escrevia à mão em livrões de capa dura, que às vezes levava para casa, talvez para dar conta do trabalho. Não sei como é hoje, mas o que ela fazia era uma coisa meio pré-histórica. Nem imagino quantas canetas tinteiro deve ter sucateado nessa atividade. Supondo trinta anos de serviço, onze meses por ano, vinte dias por mês, cinco horas por dia (já dei um refresco para os pit-stop), terão sido mais de trinta mil horas escrevinhando! Se não teve tendinite, só por milagre!

Quando eu tinha uns sete anos, Tia Dalva começou a namorar o Osíris, o amor de sua vida. Esse "tio" era irmão de uma colega de trabalho, que o apresentou. Boa aparência, cabelos muito crespos já sinalizando a futura calvície, olhos azuis, voz de locutor, elegante e cara de comedor, o que realmente era. Tinha um QE (quociente emocional) altíssimo, pois qualquer pessoa que se aproximasse dele não demorava a virar seu amigo e fã - ou presa. Com essas características, é óbvio que Tia Dalva logo se derreteria por ele.

E ele tinha a manha do envolvimento e da empatia, pois bem no início do namoro levou para mim e para meu irmão dois álbuns da "Dama e o Vagabundo" e uma porrada de pacotes de figurinha.  De cara, já ganhou nossa simpatia e de minha mãe. Todos os dias em que ia à casa de minha avó trazia mais figurinhas. E os álbuns foram sendo preenchidos até chegar ao maior impasse, insolúvel até hoje: a única figurinha que faltou para meu irmão completar a coleção está colada no meu álbum e a que falta para mim está colada no dele. O motivo de usar o presente dos verbos é o fato de ter guardado até hoje esse presente recebido em 1958 (sua data de lançamento, segundo a internet). Olhaí a capa do álbum:

O casamento de Tia Dalva foi um dos dois em que houve uma "recepção" em casa. O outro foi o de minha tia mais nova. Não sei qual foi a primeira a se casar, só sei que a casa ficava cheia de gente e com algumas primas de minha mãe particularmente inconvenientes. Lembro-me também da confecção de docinhos em um dos casamentos, alguns deles delicadamente colocados em uma conchinha. O detalhe suburbano dessa decoração é que as conchas foram confeccionadas com as tampinhas de alumínio que vinham nas garrafas de leite. Depois de limpas e higienizadas, foram laboriosamente moldadas com uma colher de sopa e frisadas com algum coisa pontuda para dar aquele aspecto ranhurado que algumas conchas verdadeiras apresentam. Muito "chique"!

Quando meus tios se casaram, estavam completamente sem dinheiro. Por isso, a lua de mel foi passada em Lagoa Santa, na casa de campo da sogra de minha Tia Ci, um casarão às margens da lagoa. Aí já viu, né? Lagoa tem peixe, peixe se pesca com vara, etc. O Osíris comentou comigo que nunca esteve tão duro como na época do casamento. Por isso, sem dinheiro para passear nem nada, eles pescavam de manhã, à tarde e à noite. Tenho quase certeza de que minha tia nunca foi tão feliz como nessa época (eu sei que fiz um comentário meio acanalhado, mas o objetivo era esse mesmo).

Já casada, Tia Dalva foi morar em um barracão (edícula) providencialmente construído na lateral da casa de minha avó. Não demorou muito para comprarem uma televisão - preto e branco, seletor de canais com quatro opções de canal (em BH só existia a TV Itacolomi, dos Diários Associados) e, se não me engano, móvel com pés palito. Show!

Naquela época, por volta de 1960, só pessoas mais abonadas ou que pretendiam parecer ser é que possuíam televisor. Essa situação criou a figura do televizinho, ironia com o pessoal que ia às casas de moradores próximos, só para ver aquela maravilha.   Como esse luxo não existia ainda na casa de minha avó, virei freguês de meus tios, televizinho, telesobrinho. 

Meu tio "torto" aparentava gostar muito de mim. Aliás, não sei o motivo disso, pois meus tios sempre demonstraram gostar muito de mim. Quando seu filho mais novo nasceu eu tinha uns onze anos e fui chamado para ser "padrinho de consagração". Quando esse primo já era adolescente, fui convidado a ser seu padrinho de crisma, Quando se casou, olha lá o Jotabê de padrinho, um caso explícito de "tri-padrinhagem". Além disso, fui também chamado para dançar a valsa de quinze anos com sua irmã, mais velha que ele. Nada mais natural portanto que Tia Dalva e Osíris tenham sido nossos padrinhos de casamento. 

Acho essa predileção bacana e estranha, pois os irmãos de minha mãe "produziram" mais de vinte primos e só eu fui lembrado para atividades "apadrinhatórias", pois fui também chamado para ser padrinho de batismo de uma das filhas de meu tio Omir (nesse caso, tive a companhia de outra prima).

Talvez por sempre tratá-lo com simplicidade e descontração, o Osíris gostava de conversar e contar alguns casos para mim. Eu ouvia e achava graça (um puxa-saco profissional!). Um dia, já adulto, ao elogiar sua capacidade absurda de cativar todo tipo de pessoas, disse que ele tinha uma qualidade especial: bastava meia-hora de papo com um desconhecido qualquer que logo essa pessoa já ficava querendo dar pra ele.  Cagou de rir, mas adorou a frase, vaidoso que era. E era muito.

Talvez por essa descontração, me contava vários casos, inclusive os mais picantes. Foi representante comercial durante muitos anos. Quando começou o namoro com Tia Dalva, uma de suas representações era de uma fábrica de lingerie. Já adolescente, ouvi a história da venda de sutiãs para uma butique. Aparentando estar em dúvida a respeito dos modelos provavelmente exibidos por ele, a proprietária disse que iria experimentar alguns, com a condição de que meu tio a ajudasse. Nunca soube o estado civil dessa senhora, mas é tranquilo que rolou uma venda casada! Ele só não me disse quantas vezes ficou de olho na butique dela, nem se já era casado na época. Há outros casos, tão ou mais apimentados, mas preferi deixá-los onde estão, já quase esquecidos.

Um dia me contou de como comprou a casa que depois transformou em escritório.  O proprietário estava puto com o inquilino e ofereceu o imóvel para meu tio. Imagino que deve ter argumentado não ter dinheiro, que estava caro, esse tipo de coisa, mas o proprietário insistiu e facilitou o pagamento, a ser feito mediante a emissão de três notas promissórias que seriam descontadas em banco, Alguma coisa assim. O que sei é que no resgate da última parcela, meu tio não tinha dinheiro suficiente e comunicou isso ao antigo dono. A solução encontrada pelo ex-proprietário foi emprestar o dinheiro para que o Osíris pagasse a promissória, e depois desse um jeito de pagar a ele. Pelo que entendi, era uma coisa meio de louco, pois ele emprestou para meu tio o dinheiro que deveria receber dele através do banco.

Outro exemplo dessa "sedução" aconteceu com o inquilino, que se recusava a sair do imóvel. Meu tio apenas o avisou que iria conseguir tirá-lo (não sei o que fez), o que realmente aconteceu. Esse inquilino era dono de uma mercearia e ficou tão impressionado com as artes e manhas de meu tio que passou a lhe pedir conselhos de todo tipo.

Tia Dalva parecia ter adoração pelo marido e provavelmente fazia tudo para agradá-lo. Lembro-me de uma "cadeira do papai" que comprou para ele no Dia dos Pais. No Dia das Mães ele retribuiu o carinho, comprando para ela um fogão novo...

Esse tio era extremamente competitivo e odiava perder, em qualquer situação. Quando os pais brincam com os filhos e usam jogos de tabuleiro, é normal deixar que as crianças ganhem, para não desapontá-las. Com o Osíris não tinha essa sopinha: jogando com o filho, ganhava todas, sem se preocupar se o filho ficaria triste. Era inteligentíssimo e espertíssimo, mas se ressentia de "não ter canudo", como me disse uma vez, referindo-se ao fato de não ter instrução universitária. Para ele, isso teria permitido que ele atingisse um sucesso muito maior do que alcançou. Mesmo pensando assim, não conseguiu sensibilizar meu "tri-afilhado", que também não fez faculdade. A diferença entre os dois é o que acontece em uma prova de revezamento: o filho pegou o embalo a partir das conquistas do pai. Com isso, ficou rico.


Até quando teve um infarto esse espírito de competição do Osíris se manifestou. Quando eu e minha mulher fomos visitá-lo, disse-nos que "sessenta por cento ou mais das pessoas que tiveram um infarto de tão grande extensão como fora o seu, morreram". Só faltou querer uma medalha por ter sobrevivido. 

Antes de mudar-se para Lagoa Santa, durante muitos anos meus tios moraram a cinco ou seis quadras de nossa casa. Sempre que nos encontrávamos o Osíris insistia para que eu fosse tomar um café com ele, para conversar. Nunca fui, sempre arranjando alguma desculpa para isso. Um dia, já morando em Lagoa Santa, teve um segundo infarto (se não me engano) e não resistiu. Tive a mesma reação de quando meu avô morreu, pois lamentei não ter convivido mais com ele, meu tio, padrinho e compadre

Tia Dalva ainda viveu um bom tempo até começar a sofrer de Parkinson. Também não fui visitá-la. Morreu, se não me engano, em 2014. No fim da vida era alimentada através de sonda gástrica, não falava nem dava sinais de estar lúcida. Segundo minha irmã, apenas olhava para as pessoas - quando olhava - de modo indiferente, sem reação, como se já estivesse junto de seu rei, ídolo e amado Osíris. 

10/06/2016

MINGAU

 
O cansaço extremo que sinto
Fez sua cobrança, afinal,
Burnout, cérebro liso,
Consistência de mingau.

Por isso peço desculpas
A todos que são meus amigos
E também aos que não mais são
Pois agora não mais consigo

Comentar como sempre fazia

Nem conseguindo acessar

Os blogs que antes seguia

Só consigo dizer “Nada a declarar”

10/11/2025

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 02 B

Minha mãe morreu com quase 89 anos, vítima de Alzheimer. Talvez tivesse uma propensão genética para sofrer de algum tipo de demência, pois sua mãe morreu com 74 anos, do que na época chamou-se de "arteriosclerose" (ou aterosclerose), quase como um bebê.

Creio que o "start" da doença de Dona Lia aconteceu depois de ter sofrido derrame nos dois olhos, fruto provável de um pico de pressão intraocular em quem nunca sofreu de hipertensão. Aplicações de laser foram feitas para corrigir ou amenizar esse problema, mas nunca mais ela conseguiu enxergar direito. A partir daí, só conseguia ver alguma coisa com a lateral do olho (essa explicação é minha!), pois quando eu chegava perto dela, percebia que estava olhando na direção de uma de minhas orelhas (fáceis de localizar!), em vez de me fitar olho no olho.

Com essa deficiência, ficou impedida de sair sozinha para fazer algum compra pelas redondezas, o que talvez tenha mudado o padrão de circulação sanguínea (minha suposição!). Para mim, essa explicação faz sentido se comparada ao comportamento de minha avó, que disse uma vez já ter trabalhado muito e que "agora queria descansar", o que fazia ao ler os jornais e sei lá mais o que, sentada ou reclinada na cama. Seis anos depois estava morta. A imagem que faço disso é o ato de andar de bicicleta: parou de pedalar, caiu.

Parêntese irresistível: com a Dilma aconteceu justamente o contrário, pois caiu de tanto pedalar (duh!). Fim do parêntese.

Apesar da limitação que a impedia de sair à rua, continuou a cuidar da casa: limpava, cozinhava, lavava roupa e ... pregava botões! Lembrando-me do Djavan, "mais fácil aprender japonês em Braille".

Essa inatividade parcial foi enormemente aumentada quando minha tia Aidê aposentou e mudou-se para a casa que possui ao lado da de minha mãe. Por pena, solidariedade ou falta do que fazer, começou a ajudar Dona Lia nos afazeres domésticos. Olha a bicicleta aí de novo!

O que sei é que a demência instala-se devagar e, no início, provoca surpresa e espanto em quem convive com o doente. Foi o que aconteceu com minha avó, foi o que aconteceu com minha mãe. Como sempre fui um filho displicente e ausente, ia vê-la no máximo uma vez por mês. Minha irmã morava com ela e meu irmão ia toda semana visitá-la. Então, para eles a barra foi muito mais pesada, principalmente para minha irmã.

Quando ainda estava conversando razoavelmente bem, mostrava algum vaso de flor que sempre enfeitava a sala simples e saía esse diálogo:

- "Você viu que bonita aquela flor ali?"

- "Vi, mãe. Muito bonita mesmo!"

- "Sabe onde eu peguei? Na porteira da fazenda do Orlando!"

Orlando era seu primo e já tinha morrido uns duzentos anos antes. E a cada vez que o diálogo se repetia, havia outra flor qualquer, mas a porteira era sempre a mesma.

Às vezes me perguntava se eu já tinha visto a "Dindinha" (sua avó, morta antes de eu nascer). -"Não, mãe. Creio que ela saiu ou foi comprar pão". Eu aproveitava para fazer graça para minha irmã: -"Espero não vê-la tão cedo!"

Pode parecer insensibilidade de minha parte, mas eu já era escolado desde a demência de minha avó (já contei esse caso aqui no Blogson). Ao concordar com qualquer sandice que dizia - em vez de tentar corrigi-la - eu estava apenas evitando constrangê-la (e pensar que eu saquei isso quando tinha apenas uns dezesseis anos...). Um dia, entretanto, senti uma pena imensa, quando me disse colocando a mão em minha perna:

- "Sabe, Zé, eu fiquei tão triste outro dia! Eu tentei lembrar meu nome e não consegui!"

- "Preocupa não, Dona Lia, eu também tenho andado muito esquecido, às vezes até esqueço se já almocei ou não!" E fazia algum comentário idiota sobre velhice, tipo -"É, Dona Lia, a senhora está perdida! Seus filhos estão velhos demais!"

Ela ria e respondia que não, que eu estava muito bonito (preciso lembrar que as mães não tem desconfiômetro e que a minha, além de não enxergar direito, já estava caducando).

E a doença foi evoluindo e a confusão mental ficando cada vez maior. Um dia, depois de abraçá-la, ela comentou que "os meninos estavam na escola e não demorariam a chegar". Mas os "meninos" éramos nós! Em outra visita, estando já de saída, dei nela um beijo e um abraço estilo Jotabê (dava nela uma chacoalhada, sempre a tratando por "Dona Lia". Parece que ela achava aquilo o máximo, pois se fingia de zangada, mas ria feliz). Em seguida, fui despedindo-me das demais pessoas que ali estavam - irmã, sobrinho, tia Aidê e cunhado.  Só que minha mulher continuou a conversar com minha irmã. Quando ela finalmente despediu-se de todos, voltei a abraçar minha mãe e a reação foi típica do Alzheimer: - "Ô, meu filho, você chegou?"

Nem todo mundo consegue entender ou aceitar essa falta irreversível de lógica. Meu irmão, teoricamente tão escolado como eu pelo convívio na adolescência com nossa avó, teve um dia a reação mais estúpida que eu jamais poderia esperar dele. Creio que exasperado pelas constantes referências à "presença" de minha avó (falecida em 1972) e da "Dindinha" (morta antes de 1950), colocou minha mãe dentro do carro, veio até Belo Horizonte (minha mãe morava em Lagoa Santa, município da região metropolitana), levou-a ao cemitério do Bonfim e, mostrando o túmulo (onde hoje ela também está) e disse-lhe: -"Sua mãe está enterrada aqui!" Preciso fazer algum comentário?

Em uma das últimas vezes que visitei Dona Lia, talvez a penúltima, antes que eu a visse, Tia Aidê comentou que minha mãe apresentava novo comportamento: ficava sentada na beira da cama, virada para a parede, em silêncio e de cabeça baixa. Quando cheguei à porta do quarto, lá estava ela quietinha, olhando para o nada, passando a impressão de que estava muito triste ou deprimida. Chamei por ela, fui logo brincando como antes, mas sua reação foi de apatia e, talvez, indiferença, como se não estivesse me reconhecendo direito.

Ao contrário de sua mãe, que morreu apresentando reações de um bebê, Dona Lia ainda falava e andava na última vez em que estive com ela. Quando cheguei, minha tia avisou que estava deitada. Ao entrar no quarto pude ver que estava acordada e de olhos abertos. Sentei-me a seu lado, falei seu nome (-"E aí, Dona Lia?") e tentei lhe dar a "chacoalhada Jotabê", que tanto a fizera rir satisfeita em outros tempos. A reação que teve foi a que eu menos esperava. Com raiva, exclamou: -"Pára! Você quer me quebrar?"

E eu fiquei ali, constrangido e sem saber o que dizer, mas com a certeza de que não mais conseguiria fazê-la rir ou sorrir ao me ver chegar.

28/05/2016

MATEMÁTICA AMOROSA

 

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 02 A

Minha mãe nasceu em 19 de dezembro de 1920 e morreu em 28 de outubro de 2009 (dia de São Judas Tadeu, segundo minha irmã). Nesse intervalo de tempo teve sonhos, casou-se, sofreu humilhações, teve três filhos e seis netos. Acabou? Não, claro. O problema, a dificuldade de falar sobre ela está no fato de ser minha mãe.

Não que eu tenha grilo em detonar Dona Lia (mesmo que isso seja deselegante). Até porque não há mãe perfeita, inatingível, intocável, no pedestal (nem pai). Como cantaram os tropicalistas, "ser mãe é desdobrar fibra por fibra o coração dos filhos", uma releitura sacana de um verso do Coelho Neto ("ser mãe é desdobrar fibra por fibra o coração!").

Mas vamos tentar avançar. Minha mãe chamava-se Maria (só Maria, assim como eu sou apenas José), mas Lia era a forma como todos a chamavam. Para ser sincero, nem todos. Duas sobrinhas de meu pai, gêmeas univitelinas, talvez por só terem começado a falar com quatro anos (já contei esse caso), quando falavam com ou de minha mãe diziam "Liarr", produzindo um som rouco, afrancesado, como se estivessem pigarreando. A mesma "rouquidão" acontecia ao pronunciarem o nome de meu irmão - "Eduarrrdo" Quando falavam meu nome diziam "Cecinho", querendo dizer "Zezinho".

Era dócil de trato e se dava bem com todas as cunhadas (esse não era exatamente um padrão familiar). Talvez essa docilidade fosse uma tática de defesa, pois, já casada, viu-se obrigada a continuar morando na casa de sua mãe. Como já foi contado antes, meu pai e seus irmãos quebraram na época da Segunda Guerra. Essa dureza, essa falta de dinheiro, a provável incapacidade de meu pai reagir a isso, a conseguir soerguer-se fez com que ela só conseguisse ter sua casinha já com quase sessenta anos. Lembro-me de algumas vezes tê-la ouvido dizer em tom ligeiramente queixoso do sonho ainda não alcançado de ter sua própria casa. Imagino que nessas horas já tinha engolido doses adicionais de humilhações e aborrecimento.

Mas, preciso admitir, não acredito que ela fosse a perfeitinha, "prendada e do lar" apenas. Imagino que tinha as garras retráteis como os felinos. Não fosse assim, meu psiquiatra não teria feito referência a seu comportamento de "mãe castradora". Mas não era barraqueira. Nem meu pai.

Quando eventualmente discutiam, não havia bate-boca nem se ouvia nada com volume acima do normal. Meu pai era particularmente bom na esgrima de sarcasmo e ironia ferina. Minha mãe era perita em silêncios e chantagem emocional. Assim, quando ouvia palavras mais cortantes (ele era muito bom nisso), emburrava e ficava uma semana sem dar uma palavra com ele, que ficava no maior "porco", com cara de cachorro que peidou na igreja. É importante destacar que esses espasmos ocorriam muito esporadicamente, pois, no geral, viviam e conviviam muito bem.

A demência de minha avó começou a dar sinais quando eu tinha uns quinze, dezesseis anos. Isso significa que durante uns vinte anos minha mãe deve ter-se aborrecido e sentido a humilhação de ouvir comentários pouco elogiosos à indolência de meu pai e sua incapacidade de arranjar um emprego, qualquer que fosse ele. Essas minhas suspeitas são mais que suposições, pois ouvi de uma antiga amiga de minha mãe que essa era a avaliação da "família". Infelizmente, meu pai esmerava-se em fornecer lenha para essa fogueira, pois acordava muito tarde (provavelmente em consequência de depressão e sensação de impotência - ou preguiça mesmo), saindo após o almoço sabe Deus para onde. 

Às vezes chegava esperançoso e comentava com minha mãe que tinha conversado outra vez com o deputado Aécio Cunha (pai do Aécio Neves) e que teria recebido dele a "milésima" promessa de uma sinecura ou boquinha em algum órgão público. Imagino que se os dois ainda estivessem vivos, meu pai estaria esperando o cumprimento dessa promessa de candidato que já está eleito. 

Nunca tive coragem nem interesse em conversar sobre isso com meus pais, mas fico meio perplexo por meu pai nunca ter exercido a medicina (pois parecia ser um bom médico), preferindo tentar ganhar a vida como farmacêutico - mesmo aparentando não ter o menor tino comercial para isso - e, depois, como químico. Talvez a medicina da época fosse exercida em consultórios (que meu pai não tinha condição financeira de montar), talvez a inexistência de planos de saúde fosse outro limitador, não sei. O que sei é que meu pai e seu irmão Nhô, em virtude das dívidas provocadas pela quebra dos negócios da família, passaram todo o período da minha infância envolvidos com o pagamento de agiotas, pegando aqui, pagando ali, etc.

O que isso tinha a ver com minha mãe? Tudo, claro, pois quem aparava os raios de mau humor de meu pai, quem ouvia calada os comentários ácidos de familiares, quem era obrigada a cozinhar, lavar, passar e fazer faxina em uma casa onde moravam dez adultos e duas crianças era ela, que ainda dava um jeito de costurar para a irmã rica só para ganhar alguns trocados.

Essa situação mudou com o tempo? Claro que mudou, pois os irmãos foram casando, minha avó começou a catar coquinho no asfalto e meu pai finalmente arranjou um emprego fixo em empresa particular, com carteira assinada (eu tinha uns treze anos quando isso aconteceu). Óbvio que a vida ficou menos opressiva, mas até chegar a esse ponto, nem consigo imaginar os sapos que minha mãe foi obrigada a engolir. Se vacilar, pode ter sido até a responsável pela extinção de alguma espécie.

Minha avó morreu em 1972. Com a morte de meu avô em 1976, ficaram morando na casa onde vivi toda minha vida de solteiro apenas meus pais, minha irmã e minha tia Aidê (que tinha uma carta na manga). Depois da morte de minha avó, aos poucos, minha tia foi comprando dos irmãos interessados em vender, a parte que lhes cabia da casa de sua mãe. Assim, pouco tempo depois de perder o pai, tia Aidê resolveu vender a casa, pois já era dona de 50% do imóvel. 

Para encurtar a conversa, vendeu para minha mãe uma casinha que possuía em Lagoa Santa (mas ficou com metade do lote), um processo tão intrincado, complexo e obscuro que motivou o fato de - logo depois da morte de Dona Lia - eu ter sido também declarado "morto" por meu irmão, tudo por causa de um mal-entendido gigantesco (ele entendeu mal). Depois disso, mesmo que continue a amá-lo, mesmo que continue rezando (orando) por ele, mesmo que continue gostando dele como sempre gostei, sempre digo de sacanagem que só voltaremos a nos falar no Centro Espírita Grande Oriente.

Mas antes que esse caldo entornasse e antes que o "alemão" invadisse sua mente, minha mãe viveu nessa casinha e nessa cidade talvez os melhores e mais tranquilos anos de sua vida, ao lado de meu pai, de minha irmã e, no tempo certo, de meu cunhado e meu sobrinho. É importante dizer que esse cunhado tornou-se quase um filho para meus pais, tal a paciência e atenção que dedicou a eles.


É quase impossível falar de minha mãe dissociada de meu pai. Mesmo sendo tão diferentes em sua essência, eram extremamente unidos, fazendo uma versão "casal" do Gordo e o Magro, pois minha mãe era extremamente magra e meu pai, depois de conseguir abandonar definitivamente o cigarro, obeso mórbido, graças a um apetite filhadaputa. No final de suas vidas, dormiam em quartos separados (- "seu pai ronca demais!"), mas lembro-me do dia em que minha mãe ainda lúcida comentou que "sentia muita falta" de meu pai, falecido alguns anos antes.

Resumindo, Dona Lia e Seu Amintas eram pessoas cheias de defeitos e qualidades (como aliás, todo mundo é), mas deixaram para os filhos a melhor herança que alguém poderia receber: o exemplo de um amor extremado por nós. E eu os amava por isso.


E agora, chega de falar da fase lúcida e sofrida de minha mãe, porque a continuação deste texto será uma aula de alemão (em outro post). Quem quiser aprender, terá de esperar até a próxima semana (ou não). "As aftas ardem e doem!", "Deutschland über alles"! O que quer que isso signifique. 

27/05/2016

  

CUIDE-SE!!!! (CONSELHOS DE UM CUIDADOR AMADOR)

 
Se você nunca pensou nisso, pode acreditar: o maior tesouro é aquele com que a maioria das pessoas já nasce. Saúde é o seu nome. Nenhuma riqueza o supera, nenhum poder o substitui. E você só saberá a verdadeira dimensão desse tesouro quando o tiver perdido para sempre.
 
Quando for alugar ou comprar um apartamento, certifique-se que tenha elevador. E que nele caiba pelo menos uma cadeira de rodas e espaço para um acompanhante.
 
Se for construir uma casa, uma mansão ou até mesmo uma edícula ou barracão lembre-se de instalar portas com no mínimo 80 cm de largura, mesmo nos banheiros. Um idoso e/ou inválido cadeirante agradecerá.
 
Escadarias podem ser um elemento arquitetônico lindo, mas procure evitá-las, mesmo que o desnível entre dois ambientes seja de apenas um degrau. Porque um dia você envelhecerá.
 
Se um dia, por infelicidade, sentir tanta dor nas pernas que acredite ser melhor ficar só deitado ou sentado, reaja a isso. Consulte um médico clínico da dor e peça medicamentos potentes para neutralizar essas dores, permitindo que consiga andar. Nunca deixe que o imobilismo e a inatividade possam causar atrofia de músculos não utilizados e te levem a perder “massa magra”. Pode chegar um momento em que a recuperação seja virtualmente impossível.
 
Se, por acaso, sentir alguma dor inesperada ou outro tipo de desconforto não usual, procure um médico, pois é melhor um neurótico saudável que um otimista com doença terminal.
 
Cuide-se, imagine-se como um carro que o uso continuado vai fazendo surgir pequenos problemas. Se você leva seu carro a uma oficina só por causa de um barulhinho estranho na rebimboca da parafuseta, leve-se a um médico (bom), por um raciocínio simples: a menos que seja um charlatão ou picareta, ele só descobrirá o que existe.
 
Saiba que a dor emocional que um cuidador sente por saber-se impotente para diminuir a dor física da pessoa que ama e cuida pode ser tão grande ou até maior que a que alguém sente por uma perda definitiva.
 
Para finalizar, três pequenos conselhos: se você fuma, pare de fumar; se você bebe, beba o mínimo possível; se você cheira, deixe de ser idiota. Seus pulmões agradecerão, o fígado agradecerá, seu corpo todo agradecerá, sua conta bancária agradecerá. Cuide-se, cuide-se, cuide-se!

AS FILHAS DE JULIETA (E FRANCISCO) - 01

Preciso fazer uma confissão antes de começar: os próximos posts com lembranças sobre a família de minha mãe estão sendo escritos meio sem vontade, "só para cumprir tabela". Talvez por isso a gramática esteja sendo mais atropelada que o normal, pois não estou com a obsessão tradicional de corrigir ou revisar muito (e, ainda assim, continuar trucidando a língua).

O motivo principal pode ser o receio de magoar algum parente ou escandalizar meus irmãos, pois os primeiros posts, talvez mais descontraídos, foram originalmente escritos para meus filhos. Só depois é que resolvi publicá-los no Blogson. Já a série que hoje se inicia está sendo escrita especificamente para o blog (onde meus filhos poderão ler).

Uma das explicações para esse receio de magoar ou ofender pode ser o fato de não achar graça em textos "chapa branca", de louvação ou com a "poeira escondida atrás da porta". Para mim, a coisa funciona como um retrato sem retoque: "o nariz é grande? Sim, é. O comportamento é risível ou reprovável? Sim!"

Nada disso é necessariamente verdade - ou pode ser e até mais ainda. E daí? Isso mudará alguma coisa? Claro que não. Mas que está meio sofrido, está. Bom, chega de frescura.  


A mais velha das filhas de meus avós maternos é a Tia Ci. Aliás, é a mais velha de todos os irmãos. Nasceu em 19/02/1919 e chama-se Araci, mas, para todos os parentes é Ci. Ou Tia Ci. 

Tia Ci casou-se com Tio Tristano, um italiano que chegou ao Brasil ainda criança, juntamente com os pais, a irmã mais velha e um irmão. Segundo ouvi dizer, seu pai não achou muita graça em permanecer no país e resolveu voltar para a Itália. Chiara (ou Dona Clara, como era chamada por todos), de temperamento forte, autêntica “fêmea alfa”, recusou-se a voltar, mas foi com ele até o Rio de Janeiro (talvez para ter certeza que iria mesmo entrar no navio que o levaria de volta).

No momento do embarque e separação definitiva, o italiano ainda exclamou para que ela voltasse com ele (até imagino a cena: –“Chiara, torna con me”!), mas o que recebeu de volta foi uma solene “banana”. Imagino que foi a partir daí que ela meteu a cara no trabalho e venceu na vida, a exemplo de outros imigrantes que ficaram ricos mesmo tendo aqui chegado com uma mão à frente e outra atrás. O nome dessa mágica é trabalho duro, dedicação, tino comercial, esperteza ou o que quer que seja. Só não combina com “dolce far niente”.

Morava em uma casa de dois andares construída em local super nobre, a menos de 50 metros da saída de serviço do Palácio da Liberdade. Possuía uma casa de campo também de dois andares em Lagoa Santa, construída na época em que ruas pavimentadas só existiam no centro do município. Essa casa, destino de boa parte das minhas férias escolares, ainda existe e fica no centro de um terreno que ocupa metade de uma quadra (ou quarteirão) à beira da lagoa.

A italiana Chiara devia ser foda nos negócios, pois, além das duas casas, era também dona de um hotel “meia estrela” no centro de BH, lotes bem situados (um deles vendido a ela por minha avó), um predinho comercial de três pavimentos e sei lá mais o que. O que sei é que quando a conheci, já era bem velha e rica, bem rica. E chata, bem chata.

E minha tia morava com ela. Aliás, com ela, com a “Nona” (mãe da sogra, já esclerosada), com a cunhada “solteirona” e com um cunhado ainda solteiro. Creio que o arranjo era assim: sogra e cunhados ocupavam os quartos do segundo andar. A “casa” propriamente dita, com sala (enorme), cozinha, saleta de estudos (ou escritório), banheiro e os quartos ocupados por minha tia, o marido e os dois filhos, “acontecia” mesmo no térreo.

Talvez pelo treino adquirido por conta da convivência forçada com a sogra jabiraca ou por uma ótima inteligência emocional, o fato é que Tia Ci sempre se mostrou a mais tranquila e bem humorada da família (escorada também na máxima de que “rico ri à toa”).

Graças à pindaíba em que vivíamos, minha mãe começou a costurar para a irmã, sogra e cunhada. Para facilitar esses lances de prova, ajuste, bainha e sei lá mais o que, tudo era feito nessa casa. Para onde eu ia, levado por minha mãe. Ali fazia meu dever de casa, lanchava, lia alguns livros e revistinhas dos primos, ouvia discos e coçava saco até anoitecer. Às vezes era obrigado a jantar com toda a família. E era obrigado mesmo, pois sempre rolava uma sopa de macarrão com legumes, que eu odiava. O macarrão era daqueles que parece um cano de pvc, de tão grosso. Creio que o nome do infeliz é rigatoni. 

Então, tomar aquela sopa onde batata era o único ingrediente de que eu gostava, era dureza. E vinha a velha autoritária encher meu saco por me recusar a tomar aquilo. Provavelmente deveria pensar que pobre não tem escolha.

Um parêntese: essa constatação me fez lembrar um cunhado que já foi "o" comedor. Quando alguém comenta sobre os muitos dragões que já pegou, ele diz, fazendo cara de filho da puta:

- "Como a gente era pobre, meu pai me ensinou a comer de tudo. E quem come qualquer coisa, está sempre mastigando". Figuraça.

Mas, voltando às lembranças de minha tia e familiares, uma coisa que sempre me deixava incomodado - mesmo sendo criança - é o fato de sua sogra falar em italiano com os filhos na nossa presença. Sempre tive a impressão que estaria criticando alguém. No caso, Tia Ci, minha mãe ou eu mesmo. Muito tempo depois descobri uma curiosidade interessantíssima: a língua que falavam era um dialeto da região onde nasceram. À exceção da filha mais velha que tinha voltado à Itália para estudar em internato, creio que nenhum deles sabia falar a língua oficial do país de origem.

Os dois filhos de Tia Ci regulam em idade comigo e com meu irmão. Por isso,  eram as únicas crianças com quem brincávamos - quando podíamos nos encontrar. Isso podia ser bom ou ruim, dependendo da época do ano. Se não fosse Natal, Dia das Crianças, Páscoa, férias escolares ou o aniversário de um deles, era bem legal. As outras datas deixavam um travo meio amargo na boca, algo assim como um “gosto de fundo de gaiola”. Porque nesses momentos a distância quase abissal entre a nossa pobreza e sua riqueza ficava explícita. Os brinquedos que ganhavam e as viagens que faziam para a praia me deixavam babando.

Eu não tinha inveja ou raiva ou despeito pelo que possuíam, ganhavam ou faziam; o que eu sentia é tristeza pelo que eu não tinha nem jamais ganharia: bicicletas Monark, patinetes Gulliver, espingardas de chumbinho, patins, bolas de futebol, vôlei e basquete de couro, mesas de sinuca, pebolim e ping-pong, arco e flecha, jogo de dardos, brinquedos a pilha, molinetes e varas (nylon) de pesca, espingardas de raios (a pilha), ovos de chocolate maiores que um ovo de avestruz, brinquedos importados, brinquedos, brinquedos, brinquedos.

Como aconteceu quando Dona Clara foi à Itália para receber um valor correspondente à desapropriação de um terreno que sua família possuía, localizado no eixo de uma rodovia que seria construída. A velha preparou um “cinto de utilidades” a ser usado sob a roupa, para acomodar e trazer em dinheiro vivo a grana que recebeu. Além do dinheiro, trouxe também presentes para toda a família. Até eu e meu irmão fomos lembrados! Podem acreditar! Meus primos ganharam trocentos brinquedos italianos incríveis, eu ganhei uma bolinha de gude toda vermelha e meu irmão ganhou uma, toda verde. Muito bom!

Apesar dessa fartura de presentes e mimos, os filhos de Tia Ci provavelmente eram (também) muito ansiosos, pois destruíam lápis, borrachas e canetas no dente. Lápis de cor importados, inúmeras canetas-tinteiro Parker 51, nada disso resistia aos hábitos de roedor neurótico dos primos. Para evitar "problemas de saúde", diariamente minha tia lavava e acondicionava tudo nos estojos, substituindo os mais danificados. Verdadeiro castigo de Prometeu.

Tio Tristano, apesar de médico e ao contrário de seu irmão Jorge, era muito introvertido. Talvez por isso, creio que raramente olhava para as pessoas com quem conversava. Tinha o semblante sempre fechado e a mania de ficar olhando fixamente para algum ponto da parede, piscando muito. Às vezes exclamava seu bordão predileto: -“Amintas, a situação está preta"!

No final de 1973, no dia do baile de formatura de meu irmão, eu minha Amada fomos à casa do Tio Tristano para pegar carona com meu primo mais novo, que também estava se formando. Minha mulher é linda, sempre foi linda e estava particularmente linda nesse dia. Ao vê-la toda maquiada, vestido longo e cílios postiços, quase a matou de vergonha e constrangimento, pois ficou olhando para ela fixamente, mesmerizado, examinando-a de perto como quem vê um ET acorrentado. Tia Ci, rindo, comentou que ele a estava deixando sem graça, pois nem se conheciam antes desse dia. Foi quando ele “despertou do transe hipnótico” e disse que ela estava igualzinha à Jane Fonda.

Só agora me dei conta de me lembrar mais das pessoas e casos no entorno de Tia Ci do que dela, propriamente. Mas é real. A época em que tivemos mais contato foi quando minha irmã nasceu, pois ela foi vários dias à casa de minha avó só para preparar o almoço, enquanto minha mãe estava “de resguardo”. Foi um momento muito legal.

O tempo passou e hoje, no terreno da casa de Belo Horizonte, existe um prédio de apartamentos construído originalmente para os filhos e netos de Dona Clara. Creio que só Tia Ci continua a morar lá. A casa de Lagoa Santa pertence a apenas um ou dois dos quatro netos da italiana e o que era um hotel de verdade tornou-se um pardieiro decadente.

Mas minha Tia Ci está bem e sempre animada. Não faz muito tempo, tive notícias dela: teria quebrado algum osso da perna ao cair devido ao balanço do navio que a levaria em um cruzeiro pela Grécia com os filhos, netos e bisnetos.

Como é minha madrinha de batismo, já cobrou várias vezes minha visita, argumentando que não demora muito a morrer, pois está com 97 anos. Até hoje, nos últimos cinquenta anos, só fui visitá-la uma única vez. Que eu poderia agora dizer a ela? -“Eu vou, Tia Ci, eu vou”.

06/05/2016